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Citation mais

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La vie n'est pas recherche d'expériences mais de soi-même. Une fois qu'on a découvert sa strate fondamentale, on s'aperçoit qu'elle correspond à son propre destin et on trouve la paix.

Etre candidat, c'est quelque chose de long. François Mitterrand, Jacques Chirac, et moi qui viens de loin. Il y a une dramaturgie, une histoire. M. Hollande a des qualités, mais ce n'est pas celui que le PS voulait. Vous souvenez-vous d'une seule idée de François Hollande ?.

J'ai appris un jour que pour faire un pas, l'être humain met en déséquilibre nombre de muscles et rétablit l'équilibre en posant le pied par terre. A chaque fois. C'est au prix de la chute possible. Bien sûr. Mais c'est ainsi qu'un être humain marche. Alors je marche.

Personne ne fait partie de la vie de quelqu’un. Qu’est-ce que c’est que ces histoires ? On s’approche des autres, l’amour ça ne sert qu’à ça ! Toutes les formes d’amour… pas seulement la romance des amoureux… tout ce qui nous rapproche vraiment des autres. Mais de toute façon jamais JAMAIS on ne fait partie de la vie de quelqu’un. Et encore heureux ! Ce serait la perte de notre solitude, c’est sûr, mais encore plus sûrement la perte de ce qui nous appartient vraiment, notre liberté. On l’attaque déjà bien assez comme ça ! On peut essayer de tisser les liens, c’est tout. On ne fait pas partie ! On ne fera jamais partie. C’est comme ça.

Le pouvoir politique ne tient qu'à un fil, mais un fil solidement tenu par des hommes et des femmes prêts à tout.

La peinture est comme une chorégraphie qu’il faut répéter avant d’entrer en scène. Mais le public qui nous attend n’est jamais le même.

Dans une guerre celui qui n’aime pas son pays n’en dit pas de mal, mais le croit perdu, le plaint, voit les choses en noir.

Le snobisme est une maladie grave de l’âme, mais localisée et qui ne la gâte pas tout entière.

Le lecteur a besoin de lire d’une certaine façon pour bien lire ; l’auteur n’a pas à s’en offenser, mais au contraire à laisser la plus grande liberté au lecteur en lui disant : « Regardez vous-même si vous voyez mieux avec ce verre-ci, avec celui-là, avec cet autre. ».

On rêve beaucoup du paradis, ou plutôt de nombreux paradis successifs, mais ce sont tous, bien avant qu’on ne meure, des paradis perdus, et où l’on se sentirait perdu.

Une personne n’est pas, comme j’avais cru, claire et immobile devant nous avec ses qualités, ses défauts, ses projets, ses intentions à notre égard (comme un jardin qu’on regarde, avec toutes ses plate-bandes, à travers une grille), mais est une ombre où nous ne pouvons jamais pénétrer, pour laquelle il n’existe pas de connaissance directe, au sujet de quoi nous nous faisons des croyances nombreuses à l’aide de paroles et même d’actions, lesquelles les unes et les autres ne nous donnent que des renseignements insuffisants et d’ailleurs contradictoires, une ombre où nous pouvons tour à tour imaginer avec autant de vraisemblance que brillent la haine et l’amour.

J'ai pas peur de l'avouer, j'avais quarante ans passés, eh bien, le jour de la mort de Brassens, j'ai pleuré comme un môme. J'ai vraiment pas honte de le dire. Alors que - c'est curieux - mais, le jour de la mort de Tino Rossi, j'ai repris deux fois des moules.

L'homme c'est bien malaisé à définir. Admettons que ça reste un enfant. Gentil et câlin à ses heures, mais plein de vices.

Les hurlements d’un enfant ! Faites-moi avaler du verre pilé, arrachez-moi les ongles, mais ne me soumettez pas aux cris d’un nouveau-né, car ils se vrillent au plus profond de mon nombril et me ramènent dans les affres du commencement de mon existence.

La liberté de penser, et de mal penser et de penser peu, la liberté de choisir moi-même ma vie, de me choisir moi-même. Je ne peux pas dire « d’être moi-même » puisque je n’étais rien qu’une pâte modelable, mais celle de refuser les moules.

Sur ce sentiment inconnu dont l'ennui, la douceur m'obsèdent, j'hésite à apposer le nom, le beau nom grave de tristesse. C'est un sentiment si complet, si égoïste que j'en ai presque honte alors que la tristesse m'a toujours paru honorable. Je ne la connaissais pas, elle, mais l'ennui, le regret, plus rarement le remords. Aujourd'hui, quelques chose se replie sur moi comme une soie, énervante et douce, et me sépare des autres.

Il y a des histoires sous chaque pierre de la route mais on ne soulève pas chaque pierre de la route.

Moi qui sait bien […] que la sagesse ce n'est point réponse, mais guérison des vicissitudes du langage […].

Nous devons renoncer à connaître ceux à qui nous lie quelque chose d’essentiel ; je veux dire, nous devons les accueillir dans le rapport avec l’inconnu où ils nous accueillent, nous aussi, dans notre éloignement. L’amitié, ce rapport sans dépendance, sans épisode et où entre cependant toute la simplicité de la vie, passe par la reconnaissance de l’étrangeté commune qui ne nous permet pas de parler de nos amis, mais seulement de leur parler, non d’en faire un thème de conversations (ou d’articles), mais le mouvement de l’entente où, nous parlant, ils réservent, même dans la plus grande familiarité, la distance infinie, cette séparation fondamentale à partir de laquelle ce qui sépare devient rapport.

Tout doit tendre au bon sens : mais, pour y parvenir, - Le chemin est glissant et pénible à tenir ; - Pour peu qu'on s'en écarte, aussitôt l'on se noie. - La raison pour marcher n'a souvent qu'une voie.

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