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Citation mais

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Il y a une justice : Les femmes jouissent plus fort que nous, mais plus rarement.

Pour la première fois de ma vie, j'ai ressenti le sens du mot jamais. Eh bien, c'est terrible. On prononce ce mot cent fois par jour mais on ne sait pas ce qu'on dit avant d'avoir été confronté à un vrai « plus jamais ».

Le désir ! Il nous porte et nous crucifie, en nous conduisant chaque jour au champ de bataille où nous avons perdu la veille mais qui, dans le soleil, nous semble à nouveau un terrain de conquêtes, nous fait bâtir, alors que nous mourrons demain, des empires voués à devenir poussière, comme si le savoir que nous avons de leur chute prochaine n'importait pas à la soif de les édifier maintenant, nous insuffle la ressource de vouloir encore ce que nous ne pouvons posséder et nous jette au petit matin sur l'herbe jonchée de cadavres, nous pourvoyant jusqu'à notre mort en projets sitôt accomplis et sitôt renaissants.

Je sens mes os, agrandis dans les épaules, mais pas ma peau. Je suis suspendu à mon squelette.

Je vais te donner la clé de mon cœur. Tu ne pourras pas l'enlever, mais tu pourras faire ce que tu veux, exactement quand tu voudras. Tu es la clé qui m'ouvre entièrement de toute façon.

La surface de mon esprit était parfaitement calme. Mais sous la surface, une houle montait des profondeurs, un courant sous-marin qui agitait les eaux. Pendant des années, une épave avait reposé dans les grands fonds, un vaisseau rouillé chargé d'une cargaison d'ossements. Mais maintenant, il bougeait. Je l'avais dérangé, j'avais provoqué une turbulence qui faisait monter des nuages de sable du fond de la mer. Les grains tourbillonnaient follement dans l'eau sombre et troublée.

Je me dis que finalement, c'est peut-être ça la vie : beaucoup de désespoir mais aussi quelques moments de beauté où le temps n'est plus le même. Comme si les notes de musique faisaient un genre de parenthèses dans le temps, de suspension, un ailleurs ici-même, un toujours dans le jamais. Oui, c'est ça, un toujours dans le jamais.

Le petit aime beaucoup écouter les grandes personnes. C'est ainsi que sa vie est un malentendu. L'autre jour, Lina parlait à un inconnu devant le bâtiment Z : Mon fils est un enfant d'août, expliquait-elle. Le petit a saisi un enfant doux, mais l'homme a repris Lina en prononçant le t final de ceux qui ont l'accent du Sud-Ouest. Il a dit août avec le t cogné contre les dents et le petit s'est métamorphosé en enfant doute. D'un seul coup, la douceur de sa naissance a disparu et c'est ainsi qu'il s'est enfoncé dans le malentendu qui va bien avec les secrets.

La démocratie a toutefois besoin, pour s'épanouir, d'un climat d'honnêteté. Mais l'honnêteté suppose la liberté de choix, que la terreur nie.

Elle broda toujours : le petit point la rassurait. Elle remplissait la maison de napperons, c'étaient autant d'hommages aux conventions.

Avec amour ou avec haine, mais toujours avec violence.

S'il était vrai que l'homme possède le libre arbitre, est-ce qu'on en parlerait tant ? Qui sait s'il ne s'agit pas d'un postulat ; on peut, en le voulant, être libre et l'on peut être résultat. Mais le choix initial ?.

L'erreur des sentimentaux est non pas de croire qu'il existe de « tendres affections », mais de faire valoir un droit à ces affections au nom de leur tendre nature. Alors que seules les natures dures et résolues savent et peuvent se créer un cercle de tendres affections.

Mon bonheur serait parfait, n'était la fugitive angoisse d'en fouiller le secret pour le retrouver demain et toujours. Mais je confonds peut-être, mon bonheur réside dans cette angoisse. Et, une fois encore, l'espoir me revient que, demain, le souvenir suffira peut-être.

Il me disait, ce n'est pas l'amour fou, c'est l'amour lent, lent mais sûr.

Je n'ai rien contre l'ennui, mais s'ennuyer en se sentant obligé de manifester de l'intérêt, quelle plaie !.

Chaque chose qui nous est arrivée est une richesse inépuisable : tout retour à elle l’accroît et l’augmente, la dote de rapport et l’approfondit. L’enfance n’est pas seulement l’enfance vécue, mais l’idée que nous nous en faisons dans la jeunesse, dans la maturité etc…c’est pour cela qu’elle semble l’époque la plus importante : parce qu’elle est la plus enrichie par les « repensées » successives. Les années sont une unité du souvenir ; les heures et les jours, une unité de l’expérience.

La poésie, ça sert surtout à compliquer les choses, non ? Mais peut être qu'en les compliquant, on les comprend mieux. Et en les comprenant, on les simplifie. Au bout du compte.

Je la bénis dans sa beauté, dans sa jeunesse, dans sa douceur, dans sa vie et dans sa mort ; je la bénis dans sa blanche robe du sépulcre, dans sa maison qu'elle laisse désolée, dans son cercueil que sa mère a rempli de fleurs et que Dieu va remplir d'étoiles !.

L'être pleuré est disparu, non parti. Nous n'apercevons plus son doux visage. .. .Les morts sont les invisibles, mais ils ne sont pas les absents.

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