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Citation mais

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Vers onze heures du matin, les rues s'emplirent de réveillonneurs bouffis qui, encore bourrés de charcutailles jusqu'à l'arrière-glotte, allaient faire la queue à la charcuterie pour se regradoubler l'intérieur. Noël est le seul jour de l'année où les hommes se conduisent comme les oies du Périgord, mais sans se forcer.

Les gens croient tout ce qu'on leur dit, mais surtout le pire.

Il est des routes qui vont au feu, d'autres aux cimes, d'autres aux villages. À chacun la sienne. J'ignore ce qu'est la pureté, mais je sais que la folie est de ne pas suivre sa route.

Ainsi l'amour n'est pas ce sentiment convenable dont les prêtres ornent leurs homélies, mais la force même qui pousse tout ce qui vit en ce monde à franchir les jours et les nuits.

Le destin bat les cartes mais c'est nous qui les jouons.

On peut aimer la France, mais on ne peut pas l'obliger à nous aimer !.

Les gens du pays pensent que la vie est belle ici. La vie est belle, oui, mais quand on la rêve.

C'est étonnant, cette manie qu'ont les emmerdeurs de se trouver des justifications. C'est le discours du moustique : être piqué par un moustique est déjà bien pénible, mais, en plus, il faut que l'insecte vous serine son bzbz à l'oreille - et vous pouvez être sûr qu'il vous raconte des choses du genre : « Je te pique mais c'est pour ton bien. » Si, au moins, il le faisait en silence !.

Je fais confiance aux mots, qui finissent toujours par dire ce qu'ils ont à dire. Tournez cinq fois sur vous-même, les yeux fermés et, avant que de les rouvrir, un caillou que vous aurez lancé, vous ne saurez pas dans quelle direction il est parti, mais vous saurez qu'il aura bien fini par retomber sur terre. Ainsi sont les mots. Ils arrivent toujours, coûte que coûte, par se poser quelque part, et cela seul est important. Je ne veux pas dire que le secrétarien se laisse aller à écrire n'importe comment. Je veux dire qu'il se laisser aller à écrire en plongeant devant, ce qui n'est pas pareil.

Il y a une justice : Les femmes jouissent plus fort que nous, mais plus rarement.

Pour la première fois de ma vie, j'ai ressenti le sens du mot jamais. Eh bien, c'est terrible. On prononce ce mot cent fois par jour mais on ne sait pas ce qu'on dit avant d'avoir été confronté à un vrai « plus jamais ».

Le désir ! Il nous porte et nous crucifie, en nous conduisant chaque jour au champ de bataille où nous avons perdu la veille mais qui, dans le soleil, nous semble à nouveau un terrain de conquêtes, nous fait bâtir, alors que nous mourrons demain, des empires voués à devenir poussière, comme si le savoir que nous avons de leur chute prochaine n'importait pas à la soif de les édifier maintenant, nous insuffle la ressource de vouloir encore ce que nous ne pouvons posséder et nous jette au petit matin sur l'herbe jonchée de cadavres, nous pourvoyant jusqu'à notre mort en projets sitôt accomplis et sitôt renaissants.

Je sens mes os, agrandis dans les épaules, mais pas ma peau. Je suis suspendu à mon squelette.

Je vais te donner la clé de mon cœur. Tu ne pourras pas l'enlever, mais tu pourras faire ce que tu veux, exactement quand tu voudras. Tu es la clé qui m'ouvre entièrement de toute façon.

La surface de mon esprit était parfaitement calme. Mais sous la surface, une houle montait des profondeurs, un courant sous-marin qui agitait les eaux. Pendant des années, une épave avait reposé dans les grands fonds, un vaisseau rouillé chargé d'une cargaison d'ossements. Mais maintenant, il bougeait. Je l'avais dérangé, j'avais provoqué une turbulence qui faisait monter des nuages de sable du fond de la mer. Les grains tourbillonnaient follement dans l'eau sombre et troublée.

Je me dis que finalement, c'est peut-être ça la vie : beaucoup de désespoir mais aussi quelques moments de beauté où le temps n'est plus le même. Comme si les notes de musique faisaient un genre de parenthèses dans le temps, de suspension, un ailleurs ici-même, un toujours dans le jamais. Oui, c'est ça, un toujours dans le jamais.

Le petit aime beaucoup écouter les grandes personnes. C'est ainsi que sa vie est un malentendu. L'autre jour, Lina parlait à un inconnu devant le bâtiment Z : Mon fils est un enfant d'août, expliquait-elle. Le petit a saisi un enfant doux, mais l'homme a repris Lina en prononçant le t final de ceux qui ont l'accent du Sud-Ouest. Il a dit août avec le t cogné contre les dents et le petit s'est métamorphosé en enfant doute. D'un seul coup, la douceur de sa naissance a disparu et c'est ainsi qu'il s'est enfoncé dans le malentendu qui va bien avec les secrets.

La démocratie a toutefois besoin, pour s'épanouir, d'un climat d'honnêteté. Mais l'honnêteté suppose la liberté de choix, que la terreur nie.

Elle broda toujours : le petit point la rassurait. Elle remplissait la maison de napperons, c'étaient autant d'hommages aux conventions.

Avec amour ou avec haine, mais toujours avec violence.

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