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Citation mots

Sélection de 818 citations sur le sujet mots

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Il existe un langage qui est au-delà des mots.

Combien de fois me suis-je dit que j’aurais dû vivre comme j’écrivais, à mots couverts, à mots prudents, étouffant la voix, étouffant la violence.

Avec les mots on ne se méfie jamais suffisamment, ils ont l'air de rien les mots, pas l'air de dangers bien sûr, plutôt de petits vents, de petits sons de bouche, ni chauds, ni froids, et facilement repris dès qu'ils arrivent par l'oreille par l'énorme ennui gris mou du cerveau. On ne se méfie pas d'eux des mots et le malheur arrive.

Je vais te livrer un des secrets de la création littéraire… Au commencement, il y a une émotion légère, à peine formée, un sentiment presque indistinct qui s’éveille, encore intact ; il voudrait éclore, et il choisit la voie détournée des mots, à la place de la vie mortelle….

Il est certains esprits dont les sombres pensées - Sont d'un nuage épais toujours embarrassées ; - Le jour de la raison ne le saurait percer. - Avant donc que d'écrire, apprenez à penser. - Selon que notre idée est plus ou moins obscure, - L'expression la suit, ou moins nette ou plus pure. - Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, - Et les mots pour le dire arrivent aisément.

Les mots m'ont pris par la main.

Dieu n'est pas l'auteur de vos misères. .. — Orgueil, confiance, [. .. ], ce sont deux mots dilférents pour exprimer la même idée ; ce sont deux manières diverses d'envisager le même sentiment.

De nos cris de douleur naîtront des mots d'amour.

L'attente. Les pas légers. Puis les heures qui coulent fraîches comme un ruisseau entre les herbes sur des cailloux blancs. Les sourires, les mots sans importance qui ont tellement d'importance. On écoute la musique du coeur : c'est joli joli pour qui sait entendre. ..

Le mois de décembre est un mouroir : chaque jour expire au bout de vingt-quatre heures, trente et une fois plutôt qu’une sur le calendrier des rêves brisés. Le 31 au soir, à minuit, on tourne la page du calendrier et on se retrouve en janvier, le mois des grands recommencements, celui qui fait qu’on ne tourne plus seulement la page mais qu’on referme le livre sur les mots. À suivre avec la peur du lendemain en guise de signet.

Pages, des pages, des mots, des mots, - Chaque page est un journal - Chaque mot un instant - Des pages, des mots pour t'arracher à la mort (. .. ) - Toi et les tiens, innocentes merveilles, - Puis déchirés, bafoués par les maîtres, - Privés de pain, privés de sens. - Des mots hélas ! Pour retrouver honte et misère, - Pour creuser à nouveau ta souffrance et la faim ! (. .. ) - Des mots, seulement des mots - Pour effacer la mort qui les efface.

En grandissant, on découvre que, pour dire les choses, on dispose de très peu de moyens, il faut mélanger plusieurs mots, comme avec les couleurs, rouge + jaune = orange, mais en beaucoup plus compliqué et, surtout, en beaucoup plus décevant.

Les gens sont terriblement bavards, sans parler des journaux et de la télévision. Partout, sans arrêt, des mots, des phrases, les mêmes phrases : « Je t'aime », « C'est génial », « C'est la vie ». Ne pourrait-on, un instant, revenir à une préhistoire du langage, à sa découverte, à son enfance, à l'époque où chaque vocable s'ancrait profondément dans ses racines, les traînait à sa suite, où l'on parlait si peu que chaque déclaration provoquait un effarement.

Avant j'écrivais dans me tête, puis j'ai eu les mots, des spirales de mots, je m'en étouffais, je m'en nourrissais ; ma personnalité s'est formée à partir de ce langage, à partir du langage qui possède. Je n'ose plus me regarder dans le miroir, je ferme les chambres de notre appartement à clé, je cache les couteaux, je dors seule, j'ai si peur de faire mal à l'Amie. La nuit qui précéda mes mauvaises pensées, je me souviens d'une voix de femme qui appelait au secours, je me souviens avoir entendu des coups contre une fenêtre fermée : on frappait un corps.

Vous m’aviez apprivoisée avec vos lettres, avec vos mots, vos formules, vos images, vos narrations. Comme le renard apprend au Petit Prince à l’apprivoiser. Une lettre après l’autre. Un jour après l’autre. Vous remplissiez ma vie, vous y souffliez de l’air chaud, du sirocco, de la tramontane, du mistral, du pampero.

Tous les mots d'adieu sont amers.

Qu’est-ce qui devrait commander à tout écrivain ? Ne pas dire en trois mots ce qui tiendrait en deux.

Les gens sont seuls avec leur téléphone, ils lancent des milliers de mots dans le vide de leurs vies.

Deux hommes ne mesurent jamais la dimension physique de leur attirance l’un envers l’autre. Ils l’enfouissent sous les mots, sous des concepts sentimentaux tels que la fidélité, l’héroïsme ou le don de soi.

Alors moi, je bougrassais dans ce vocabulaire, je tatouillais dans la bartassaille de ce vocabulaire et puis je bâtissais des petites histoires avec. Des histoires de rien. C'était pas ce que je racontais qui comptait, c'était la façon. Je voulais les faire vivre, tu vois, ces mots. Je trouve qu'ils ne méritent pas de mourir. Il suffit de les prononcer et de les écouter, on en a plein la gargamelle.

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