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Citation mots

Sélection de 816 citations sur le sujet mots

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Dieu n'est pas l'auteur de vos misères. .. — Orgueil, confiance, [. .. ], ce sont deux mots dilférents pour exprimer la même idée ; ce sont deux manières diverses d'envisager le même sentiment.

De nos cris de douleur naîtront des mots d'amour.

L'attente. Les pas légers. Puis les heures qui coulent fraîches comme un ruisseau entre les herbes sur des cailloux blancs. Les sourires, les mots sans importance qui ont tellement d'importance. On écoute la musique du coeur : c'est joli joli pour qui sait entendre. ..

Le mois de décembre est un mouroir : chaque jour expire au bout de vingt-quatre heures, trente et une fois plutôt qu’une sur le calendrier des rêves brisés. Le 31 au soir, à minuit, on tourne la page du calendrier et on se retrouve en janvier, le mois des grands recommencements, celui qui fait qu’on ne tourne plus seulement la page mais qu’on referme le livre sur les mots. À suivre avec la peur du lendemain en guise de signet.

Pages, des pages, des mots, des mots, - Chaque page est un journal - Chaque mot un instant - Des pages, des mots pour t'arracher à la mort (. .. ) - Toi et les tiens, innocentes merveilles, - Puis déchirés, bafoués par les maîtres, - Privés de pain, privés de sens. - Des mots hélas ! Pour retrouver honte et misère, - Pour creuser à nouveau ta souffrance et la faim ! (. .. ) - Des mots, seulement des mots - Pour effacer la mort qui les efface.

En grandissant, on découvre que, pour dire les choses, on dispose de très peu de moyens, il faut mélanger plusieurs mots, comme avec les couleurs, rouge + jaune = orange, mais en beaucoup plus compliqué et, surtout, en beaucoup plus décevant.

Les gens sont terriblement bavards, sans parler des journaux et de la télévision. Partout, sans arrêt, des mots, des phrases, les mêmes phrases : « Je t'aime », « C'est génial », « C'est la vie ». Ne pourrait-on, un instant, revenir à une préhistoire du langage, à sa découverte, à son enfance, à l'époque où chaque vocable s'ancrait profondément dans ses racines, les traînait à sa suite, où l'on parlait si peu que chaque déclaration provoquait un effarement.

Avant j'écrivais dans me tête, puis j'ai eu les mots, des spirales de mots, je m'en étouffais, je m'en nourrissais ; ma personnalité s'est formée à partir de ce langage, à partir du langage qui possède. Je n'ose plus me regarder dans le miroir, je ferme les chambres de notre appartement à clé, je cache les couteaux, je dors seule, j'ai si peur de faire mal à l'Amie. La nuit qui précéda mes mauvaises pensées, je me souviens d'une voix de femme qui appelait au secours, je me souviens avoir entendu des coups contre une fenêtre fermée : on frappait un corps.

Vous m’aviez apprivoisée avec vos lettres, avec vos mots, vos formules, vos images, vos narrations. Comme le renard apprend au Petit Prince à l’apprivoiser. Une lettre après l’autre. Un jour après l’autre. Vous remplissiez ma vie, vous y souffliez de l’air chaud, du sirocco, de la tramontane, du mistral, du pampero.

Tous les mots d'adieu sont amers.

Qu’est-ce qui devrait commander à tout écrivain ? Ne pas dire en trois mots ce qui tiendrait en deux.

Les gens sont seuls avec leur téléphone, ils lancent des milliers de mots dans le vide de leurs vies.

Deux hommes ne mesurent jamais la dimension physique de leur attirance l’un envers l’autre. Ils l’enfouissent sous les mots, sous des concepts sentimentaux tels que la fidélité, l’héroïsme ou le don de soi.

Alors moi, je bougrassais dans ce vocabulaire, je tatouillais dans la bartassaille de ce vocabulaire et puis je bâtissais des petites histoires avec. Des histoires de rien. C'était pas ce que je racontais qui comptait, c'était la façon. Je voulais les faire vivre, tu vois, ces mots. Je trouve qu'ils ne méritent pas de mourir. Il suffit de les prononcer et de les écouter, on en a plein la gargamelle.

Elle chante sur le chemin. Les mots s'accrochent aux branches des arbres. Les mots tombent dans la boue et s'enfonceront bien loin, sous les roues, sous les pas pesants qui les colleront à la terre bien noire. Les mots ont beau avoir été lancés de toutes ses forces jusqu’en haut des arbres. Les mots ont beau avoir été piétinés sur le chemin, ils sont là. Ils ont fait leur nid dans sa tête.

Alors commença l'intimité enfantine et charmante des niaiseries d'amour, des petits mots bêtes et délicieux, le baptême avec des noms mignards de tous les détours et contours et replis de leurs corps où se plaisaient leurs bouches.

Les mots sont faits pour mentir.

« amis », c’est un drôle de mot. C’est comme « amour ». Ce sont des mots que je n’ai pas l’habitude d’employer. J’utilise « copain », « camarde », « pote » jusqu’à « cousin » ou jusqu’au verlan – mais « ami », c’est trop bizarre. C’est un mot adulte. J’espère que je vais m’en servir plus tard – et beaucoup- mais pour l’instant, je le tiens à distance.

J’écris pour tenir tête au silence établi, - pour rallumer des mots éteints par l’habitude - et les garder vivants face à cette hébétude - qui pétrifie le cœur et nous désunit.

Sang et semence se mêlaient à mon encre. C'est au rythme de mon cœur que battent mes mots.

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