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On déteste les partis en France. Mais la démocratie n’existe pas sans eux. C’est notamment de grandes formations de gouvernement responsables dont a besoin la démocratie française. Sans quoi, les renards qui rôdent actuellement autour du poulailler socialiste pourraient bien ne pas s’arrêter là.

Qui est Macron ? Pour certains, impressionnés par son pouvoir de séduction et sa rhétorique réformiste, il serait le fils naturel de Kennedy et de Mendès France. On peut en douter. Le premier avait plus de charisme, le second plus de principes. Pour d’autres, il serait Brutus, fils adoptif de César.

Il aurait aimé étreindre l'ocre tendre du ciel par-dessus les toits, s'allonger nu et laisser le vent l'emporter comme un nuage jusqu'au secret de l'azur, mourir peut-être.

Les collectionneurs sont comme les généalogistes. Une partie du plaisir réside dans la découverte de l'origine.

Fini, fini, plus de Maman, jamais. Nous sommes bien seuls tous les deux, toi dans ta terre, moi dans ma chambre. Moi, un peu mort parmi les vivants, toi, un peu vivante parmi les morts.

Je ne serai jamais en sécurité ! Parce que le pays est comme ça aujourd'hui. Si vous écoutez les mecs de la sécurité, vous finissez comme Hollande. Peut-être que vous êtes en sécurité mais vous êtes morts.

Une fois né, il avait dû se détacher de ce qu'il est convenu d'appeler les parents et de toute cette humanité qui colle à ces parents, peu à peu, mais avec cohérence et pour finir définitivement, pour ne pas être obligé de ressentir devant sa propre tête une honte mortelle.

La mort tue-t-elle toujours avec la même faux, ou a-t-elle une faux par personne ?

Vous êtes certaines d'y arriver ? chuchota-t-il. Vous allez vraiment me sauver ? Oh ! répondit la Piqueuse, embarrassée. Ce n'est pas ça que je voulais dire. Je parlais de votre espèce... non de vous en tant qu'individu.

Si quelqu'un croit qu'il existe en ce monde une autre force ou une autre autorité à l'exception du Créateur, par cela même il commet un péché.

A peine les parents ont-ils cessé d'être indispensables qu'ils deviennent importuns. L'enfant envoie ses géniteurs au rebut, aussi naturellement qu'il a accepté eux tout ce qu'il lui fallait pour pousser.

Mais quand on a peur de tout, même de son ombre, on se fourvoie parfois...

La femme est assez proche de l'Homme, comme l'épagneul breton. À ce détail près qu'il ne manque à l'épagneul breton que la parole, alors qu'il ne manque à la femme que de se taire. Par ailleurs, la robe de l'épagneul breton est rouge feu et il lui en suffit d'une.

J'aurais pu faire un geste, il se serait retourné. Peut-être. Je me suis collée encore plus au mur. Je fais partie de ces gens qu'on ne voit pas. Pas assez belle. Pas assez laide aussi sans doute. Un entre-deux.

Je cherchai donc ailleurs l'amour promis par les livres, et que je n'avais jamais rencontré dans la vie. Mais je manquais d'entraînement. Il y avait plus de trente ans que je m'aimais exclusivement. Comment espérer perdre une telle habitude ?

Je suis seul et cela me va. Je peux ne pas parler, me taire des heures et des jours. Je peux ne pas sortir. Rester porte et fenêtres closes avec un livre, ou rien. Je n'ai pas peur du silence. Ni de ma respiration. Je n'attends rien.

Une belle femme est encore embellie par un paysage qui lui va bien.

Nous vivons dans un perpétuel devenir, toujours ayant été, devenant. Et il est parfaitement concevable que toutes les formes du temps ne soient qu'un seul et même temps observé de points de vue différents.

Comment se fait-il que moi, en tant que femme je ne puisse rien éprouver en regardant les messieurs moulés de partout mais qu'eux en tant qu'hommes puissent s'exciter sur mes cinq centimètres de cagoule en moins ?

Ils formaient un couple étrange : lui, si cérébral en apparence, mais totalement gouverné par ses affects, elle, si émotive en surface, solide comme un roc et intimement persuadée qu'elle était sotte.

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