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On croit assez généralement qu’on ne peut être grand homme qu'à un certain âge. Comme si pour avoir une tête blanche on avait une tête plus saine !.

Les personnes de beaucoup de mérite ne doivent faire remarquer leurs qualités que par degrés ; il ne faut pas fatiguer la curiosité, mais plutôt la faire naître et l’exciter ; les choses poussées au plus haut point nous étonnent, mais ne nous occupent pas longtemps ; l’étonnement fait place à l'admiration ; l’admiration cède bientôt à l’habitude, et, de l’habitude au dégoût, il n’y a qu’un pas.

Il y a plus d’habileté à se tirer bien d’une aventure délicate qu’à l’entreprendre ; presque tous les commencements sont beaux, les milieux fatigants et les fins pitoyables.

Il y a plus de fausseté dans nos procédés que d’injustice dans l’estimation de notre mérite.

Les femmes ne craignent pas d’être soupçonnées de plusieurs amants, et elles ne voudraient pas en avouer un.

On rougit plus d’une sottise que d’une méchanceté ; et peut-être a-t-on raison : les sots sont sots sans ressource ; les méchants peuvent devenir bons.

Grand-père m'apprend à chanter en harmonie pour que les cantiques de Noël soient encore plus merveilleux cette année que d'habitude.

On peut être fier de n'importe quoi si c'est tout ce que l'on a. Moins on possède, plus il est nécessaire d'en tirer vanité.

Les aiguilles ont tourné il est trop tard Mon enfance est si loin il est déjà demain Passe-passe le temps il n'y en a plus pour très longtemps.

Dire qu'il faudra bon gré mal gré Finir dans d'éternels regrets Moi qui voudrais plus d'une vie Pour passer toutes mes envies Dire qu'il faudra mourir un jour Dire qu'il faudra mourir un jour C'est dur à penser Il faut bien le dire.

L'amour maternel est le plus éminent des sentiments égoïstes, ou, pour dire autrement, le plus énergique des sentiments altruistes.

Je voudrais perdre la mémoire Pour ne plus changer de trottoir Quand je croise mes souvenirs.

Discourez un peu plus d'amour que de beauté. Toute notre beauté, peut tomber sous la vue : Mais jamais notre amour ne saurait être vue. C'est une passion que l'on feint aisément.

Quelle plate bêtise de toujours vanter le mensonge et de dire : la poésie vit d'illusions ; comme si la désillusion n'était pas cent fois plus poétique par elle-même !.

N'usant pas de l'existence, l'existence m'usait, mes rêves me fatiguaient encore plus que de grands travaux ; une création entière, immobile, irrévélée à elle-même, vivait sourdement sous ma vie ; j'étais un chaos dormant de mille précipices féconds qui ne savaient comment se manifester ni que faire d'eux-mêmes, ils cherchaient leurs formes et attendaient leur moule.

Rappelons-nous nos beaux jours, les jours où nous étions gais, où nous étions plusieurs, où le soleil brillait, où les oiseaux cachés chantaient après la pluie, les jours où nous nous étions promenés dans le jardin ; le sable des allées était mouillé, les corolles des roses étaient tombées dans les plates-bandes, l'air embaumait. Pourquoi n'avons-nous pas assez senti notre bonheur quand il nous a passé par les mains ? il eût fallu, ces jours-là, ne penser qu'à le goûter et savourer longuement chaque minute, afin qu'elle s'écoulât plus lente ; il y même des jours qui ont passé comme d'autres, et dont je me ressouviens délicieusement.

Je n'ai rien aimé et j'aurais voulu tant aimer ! il me faudra mourir sans avoir rien goûté de bon. A l'heure qu'il est, même la vie humaine m'offre encore mille aspects que n'ai à peine entrevus : jamais, seulement, au bord d'une source vive et sur un cheval haletant, je n'ai entendu le son du cor au fond des bois ; jamais non plus, par une nuit douce et respirant l'odeur des roses, je n'ai senti une main frémir dans la mienne et la saisir en silence. Ah ! je suis plus vide, plus creux, plus triste qu'un tonneau défoncé dont on a tout bu, et où les araignées jettent leurs toiles dans l'ombre.

J'ai savouré longuement ma vie perdue ; je me suis dit avec joie que ma jeunesse était passée, car c'est une joie de sentir le froid vous venir au coeur, et de pouvoir dire, le tâtant de la main comme un foyer qui fume encore : il ne brûle plus. J'ai repassé lentement dans toutes les choses de ma vie, idées, passions, jours d'emportement, jours de deuil, battements d'espoir, déchirements d'angoisse. J'ai tout revu, comme un homme qui visite les catacombes et qui regarde lentement, des deux côtés, des morts rangés après des morts. A compter les années cependant, il n'y a pas longtemps que je suis né, mais j'ai à moi des souvenirs nombreux dont je me sens accablé, comme le sont les vieillards de tous les jours qu'ils ont vécus ; il me semble quelquefois que j'ai duré pendant des siècles et que mon être renferme les débris de mille existences passées. Pourquoi cela ? Ai-je aimé ? ai-je haï ? ai-je cherché quelque chose ? j'en doute encore ; j'ai vécu en dehors de tout mouvement, de toute action, sans me remuer, ni pour la gloire, ni pour le plaisir, ni pour la science, ni pour l'argent.

L'odorat a mille fois plus de mémoire que tout autre sens, et chacun de nous, pour peu qu'il retrouve la réplique exacte d'une senteur du passé, revivra, fulgurant, un moment d'exception.

Il y a d'admirables préparatifs au sommeil ; il y a d'admirables réveils ; mais il n'y a pas d'admirables sommeils, et je n'aime le rêve que tant que je le crois réalité. Car le plus beau sommeil ne vaut pas le moment où l'on se réveille.

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