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Il ne faut pas contester l’influence excellente que le jeu peut avoir sur le moral. L’homme qui vient de gagner 1000 francs, ce n’est pas un billet de mille francs qu’il a gagné – c’est la possibilité d’en gagner cent fois plus.

Les femmes, c'est comme les jeans, même quand t'en as plusieurs, y en a toujours une que t'a envie de mettre tout le temps.

Vivre est la chose la plus rare du monde, la plupart des gens se contentent d'exister, sans plus.

Ah, l’homme est un dieu quand il rêve, et un mendiant quand il réfléchit, et quand l’enthousiasme ne l’inspire plus, il est là comme un fils raté que le père a chassé de la demeure, contemplant les misérables pièces de monnaie que la pitié lui a values tout au long du chemin.

Le lot de celui qui s'est trop révolté est de n'avoir plus d'énergie que pour la déception.

Il est impossible de savoir pourquoi une idée s'empare de nous pour ne plus nous lâcher. On dirait qu'elle surgit du point le plus faible de notre esprit ou, plus précisément, du point le plus menacé de notre cerveau.

La folie n'est peut-être qu'un chagrin qui n'évolue plus.

Je veux que mes lettres les plus courtes pèsent le poids d’actes d’amour trouvant en elles leur propre fin. Je refuse le stratagème, le palliatif, l’expédient pour vivre jusqu’à la saison prochaine ? ce juin bientôt . Je refuse le recours à l’espoir ; l’amour présent suffit à composer chaque parole. Je t’aime.

Ton nom l’autre jour a jailli de moi, nécessairement, désespérément, ton nom comme un effort plus vaste pour t’appréhender ? et voilà qu’à présent je peux t’appeler ainsi, et le soir, dans mon lit, je dis tout doucement ce nom… Quelle étrange chose… Je t’ai d’abord aimé tel que tu es, tel que tu m’es apparu ? mais ce n’était plus assez, et j’ai voulu te posséder depuis toujours, depuis ton origine, j’ai voulu t’arracher au monde, et que tu croisses en moi seule, sans autre mère que moi, sans autre femme que moi, et n’ayant connu que mon ventre. Alors ton nom est sorti de moi ? et ce fut comme si je t’avais enlevé. Ton nom fut comme un rapt ; et je suffoquai de ta présence vive entre mes bras.

Je t’ai d’abord aimé tel que tu es, tel que tu m’es apparu ? mais ce n’était plus assez, et j’ai voulu te posséder depuis toujours, depuis ton origine, j’ai voulu t’arracher au monde, et que tu croisses en moi seule, sans autre mère que moi, sans autre femme que moi, et n’ayant connu que mon ventre.

Souviens-toi, plus tard, quand tu seras grand, que les monstres les plus redoutables sont invisibles. C'est justement ce qui les rend si dangereux. Il faut apprendre à les flairer.

Ils étaient frères de race, mais d'une race plus vraie que toutes celles qu'inventent la haine et la petitesse de ceux qui cherchent plus bas que soi, afin de se sentir supérieurs.

On lit avec les mains autant qu' avec les yeux. Le toucher d' une main calme sur la page d' un livre, c' est la plus belle image que je connaisse, l' image la plus apaisante qui soit : une main tendre sur une épaule d' encre.

Le présent est toujours très bref, même si certains croient posséder un passé ou ils ont accumulé des choses, et un avenir ou ils accumuleront plus encore.

Tout engagement génère des compromis, et il est évidemment beaucoup plus facile de rester soi-même en ne faisant rien.

La vieillesse n'est pas un naufrage ; c'est un lent travail de rouille en cale sèche. Jamais je ne finirai comme ça. Dès que je ne me sentirai plus en état de naviguer, je me saborderai.

Toujours cette peur de blesser ceux qu'on aime en ouvrant notre coeur. Ce qu'ils déduisent de nos silences leur fait tellement plus mal.

La joie, le bonheur et la chaleur brûlante de l’amour forment la trinité qui fait de nous des hommes, celle qui justifie l’existence et lui donne plus de grandeur que la mort.

C'est le printemps qui est responsable de tout, et lui seul, avec la sève qui monte et qui vient vous tourmenter l'âme, qui vous emplit le cœur de nostalgie et suscite en vous les désirs les plus fous et les pensées les plus douces. .. ou les plus bêtes.

Le printemps s'annonce seulement par la qualité de l'air ou par les corbeilles de fleurs que des petits vendeurs ramènent des banlieues ; c'est un printemps qu'on vend sur les marchés. Pendant l'été, le soleil incendie les maisons trop sèches et couvre les murs d'une cendre grise ; on ne peut plus vivre alors que dans l'ombre des volets clos. En automne, c'est, au contraire, un déluge de boue. Les beaux jours viennent seulement en hiver.

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