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Quand le regard ou la voix parle, alors la parole se tait ; quand le discours accorde, le chant refuse ; quand le sentiment est le plus puissant, le geste est souvent le plus contenu. La timidité a ses oublis et la témérité ses regrets.

Aussi bien chacun sent qu’il y a un art de lire et, si la lecture n’offrait aucun danger, il n’y aurait pas besoin d’art pour s’y livrer. En revanche, la lecture, certaines précautions prises, est un des moyens de bonheur les plus éprou­vés. Elle conduit au bonheur, parce qu’elle conduit à la sagesse et elle conduit à la sagesse parce qu’elle en vient et que c’est son pays même, où natu­rellement elle aime à mener ses amis.

La beauté, c’est le mouvement gracieux, c’est le sourire et, plus encore, c’est le regard d’une femme belle.

La douceur résignée émeut et captive plus encore que la grâce brillante, et qui ne préfère cent fois à la splendeur de la Vénus la langueur de la Madone.

Les yeux humides et le teint recueilli exercent la plus pénétrante des séductions, ils touchent.

Dans toutes les Langues du monde existe le même dicton : ce que les yeux ne voient pas, le coeur ne le sent pas. Eh bien, j'affirme qu'il n'est rien de plus faux ; plus on est loin, plus ils sont près du coeur, les sentiments que nous essayons d'étouffer et d'oublier. Si nous sommes en exil, nous voulons garder le moindre souvenir de nos racines, si nous sommes loin de l'être aimé, chaque personne qui passe dans la rue nous le rappelle.

Les êtres plus fidèles ne connaîssent de l'amour que son visage le plus vulgaire. Seuls les infidèles connaissent les tragédies d'amour.

Savez-vous pourquoi nous sommes toujours plus justes et plus généreux avec les morts ? La raison est simple ! Avec eux, il n'y a pas d'obligation. Ils nous laissent libres, nous pouvons prendre notre temps, caser l'hommage entre le cocktail et une gentille maîtresse, à temps perdu, en somme. S'ils nous obligeaient à quelque chose, ce serait à la mémoire, et nous avons la mémoire courte. Non, c'est le mort frais que nous aimons chez nos amis, le mort douloureux, notre émotion, nous-même enfin !.

L'amitié est distraite, ou du moins impuissante. Ce qu'elle veut, elle ne le peut pas. Peut-être, après tout, ne le veut-elle pas assez ? Peut-être n'aimons nous pas assez la vie ? Avez-vous remarqué que la mort seule réveille nos sentiments ? Comme nous aimons les amis qui viennent de nous quitter, n'est-ce pas ? Comme nous admirons ceux de nos maîtres qui ne parlent plus, la bouche pleine de terre ! L'hommage vient alors tout naturellement, cet hommage que, peut-être, ils avaient attendu de nous toute leur vie.

Je me souviens de ce qu'écrivait Nietzsche, que l'existence privée de musique est une erreur et un exil ; mais chaque fois qu'un type, à dix immeubles de moi, pousse dans le rouge son matériel hi-fi pour me faire partager ses goûts, pour me faire participer à sa torpeur, pour me mettre à l'unisson, chaque fois que des amplis hurlants me visent avec beaucoup plus de précision que des Scuds, je me demande si Nietzsche, à ma place, resterait sur ses positions de 1888.

Notre monde est un monde d’objets. Il est fait de conforts, de luxes ou sinon du désir de les posséder. Ce que nous redoutons le plus, en face de la débâcle qui nous menace, c’est de devoir renoncer à nos gris-gris, à nos appareils et à tous les petits conforts qui nous ont rendu la vie si inconfortable. Il n’y a rien de brave, de chevaleresque, d’héroïque ni de magnanime dans notre attitude. Nous ne sommes pas des êtres amis de la paix ; nous sommes timides, pleins de suffisance, nous avons perpétuellement la tremblote et le cœur sur les lèvres.

On ne fait pas un monde nouveau en essayant simplement d’oublier l’ancien. Il faut pour faire un monde nouveau un esprit neuf et des valeurs neuves. Peut-être notre monde américain a-t-il commencé dans ce sens, mais ce n’est plus aujourd’hui qu’une caricature.

On ne fait la guerre que contraint et forcé, car c'est bien le pire des moyens pour assurer le triomphe d'une cause, fut- elle la plus juste.

Rien n'est plus dangereux que d'être trop moderne. On court le risque de se démoder d'un seul coup. J'ai connu beaucoup de cas de ce genre.

Nos instruments ne sont que des béquilles qui entravent notre marche. Nos inventions et nos découvertes ne nous ont pas rendus plus humains, mais au contraire plus inhumains.

Comme c'est triste à regarder, les gens qui ont vieilli et qui se sont rangés intellectuellement. Comme les gens qui sont satisfaits, qui trouvent que tout est pour le mieux, qui n'ont plus aucune réaction devant rien. Cadavres vivants.

L'allaitement, plus que la naissance, est peut-être la seule chose humaine qui n'ait pas changé depuis que le monde est monde, le seul fait archaïque qui nous rattache à notre passé préhistorique, à notre condition primaire, celle que nous cherchons à cacher sous l'aspect de la civilisation, celle de laquelle nous nous éloignons sans cesse chaque jour, de plus en plus vite, de plus en plus loin, dans notre volonté d'oublier que nous sommes aussi des animaux.

C'est en écrivant d'Amour à perte d'âme, en vocabulant sur mille tons d'Amour, qu'ils s'estiment sauvés. .. Mais voici précisément, canailles ! le mot d'infamie ! le rance des étables, le vocable le plus lourd d'abjection qu'il soit !. .. l'immondice maléfique ! le mot le plus puant, obscène, glaireux, du dictionnaire ! avec cœur ! . Je l'oubliais cet autre renvoi visqueux !.

Triste : le réveil d'une jeune femme auprès d'un vieil homme. Plus triste : le réveil d'un jeune homme auprès d'une vieille femme. Plus triste que tout : cette femme.

L'homme le plus redoutable à l'homme est l'homme qui veut le bonheur de l'homme.

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