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L'amour, comme les hommes, meurt plus souvent de l'excès que du manque d'aliment. Il se nourrit de lui-même, mais il ressemble à ces plantes des Alpes qui vivent en absorbant l'humidité des nuages, et qui meurent lorsqu'on les arrose.

Plus on se marie tard, et plus il devient difficile de se marier. Il est presque plus scabreux de marier un célibataire qu'une veuve, car celle-ci n'attend d'un homme que ce qu'il est réellement, et éprouve peut-être moins de crainte qu'elle n'en inspire. Le célibataire, au contraire, désire retrouver toutes ses anciennes amours concentrées dans les dernières; c'est-à-dire s'il est raisonnable, car autrement il exigera que les dernières surpassent toutes les autres, et justifient ses infidélités passées et son choix définitif. Sans doute on pêche tous les jours dans une rivière, et seulement une fois en automne dans un étang; aussi notre barbon s'écriera-t-il bien étonné, en maudissant son sort : Hélas! je me suis donc enchaîné trop tôt!

Quel bonheur, cependant, que d’avoir à toute minute un intérêt énorme qui multiplie les fibres du cœur et les étend, de n’être froide à rien, de trouver sa vie attachée à une promenade où l’on verra dans la foule un œil scintillant qui fait pâlir le soleil, d’être émue par un retard, d’avoir envie de tuer un importun qui vole un de ces rares moments où le bonheur palpite dans les plus petites veines !.

Il y a des gens qui n'ont jamais l'air aussi dur, ni plus de disposition à l'être, qu'au moment de leur plus grand attendrissement, tels que la neige qui se durcit encore un peu avant le dégel.

Tout est le mot le plus élevé et le plus hardi de notre langue; c'est aussi la pensée la plus rare, car la plupart des hommes ne voient dans l'univers que la rue où ils vivent, et dans l'histoire de l'éternité que celle de leur petite ville.

Les vices des femmes sont plus méprisables que ceux de l'homme : les uns ont plus souvent pour cause la faiblesse; les autres, la force.

Tel que le diamant qui brille comme la goutte de rosée, mais qui en diffère par sa dureté et son éclat qu'il n'emprunte pas au soleil, tel se montre le cœur d'une femme supérieure, semblable par sa douceur et sa pureté à ce qu'il y a de plus tendre, mais audessus de tout par son énergie.

Lorsqu'il n'y aura plus d'amants heureux, le ciel perdra sa couleur.

Quiconque a composé des satires , pardonne d'autant plus volontiers celles qu'on fait contre lui, même les plus mordantes, pourvu qu'elles soient spirituelles.

Les sentiments sont des étoiles qui ne brillent que sur un ciel serein; mais la raison est la boussole qui dirige la marche du navire, lorsque celles-ci sont cachées et ne brillent plus.

La vertu des femmes ressemble à un instrument à cordes; on en jouit mieux dans la chambre. La vertu des hommes est un instrument à vent qui produit plus d'effet en plein air.

Croyez-vous que les rochers de Saint-Marin soient la plus petite des républiques? — Il est un autre lieu encore plus petit où règne la liberté; vous le portez en vous-même , ou vous n'avez point de cœur.

Dans l'amour il y a bien plus que la personne qu'on aime, il y a cette part de soi même qu'elle nous renvoie, cette haute idée que l'autre se fait de nous et qui nous porte.

Le malheur c'est comme un visage sur le visage, quand la vie vous a marquée d'une épreuve, le risque c'est de ne plus exister qu'à travers ça,.

Ne pas pouvoir s'aimer, c'est peut-être plus fort que s'aimer vraiment.

L'amour n'est pas autre chose que l'idée de la supériorité de l'être qu'on possède, et, cette idée détruite, il n'y a plus que l'amitié.

O amour, tu n'es donc pas une religion ? Tu n'as donc ni révélations, ni lois, ni prophètes ? Tu n'as donc pas grandi dans le coeur des hommes avec la science el la liberté ? Tu es donc toujours placé sous l'empire de l'aveugle destinée sans que nous ayons découvert en nous-mêmes une force, une volonté, une vertu pour lutter contre tes écueils, pour échapper à tes naufrages ? Nous n'obtiendrons donc pas du ciel un divin secours pour te purifier en nous-mêmes, pour t'ennoblir, pour t'élever au-dessus des instincts farouches, pour te préserver de tes propres fureurs et te faire triompher de tes propres délires ? Il faudra donc qu'éternellement tu succombes dévoré par les flammes que tu exhales, et que nous changions en poison, par notre orgueil et notre égoïsme, le baume le plus pur et le plus divin qui nous ait été accordé sur la terre ?.

Il est dans l'amour un sanctuaire dans lequel on ne peut plus rentrer quand on a fait un seul pas hors de son enceinte.

Ma mère est orgueilleuse avant tout. Elle fut toujours un modèle des vertus domestiques ; tristes vertus, crois-moi, quand elles ne sont inspirées ni par l'amour ni par le dévouement. Pénétrée depuis longtemps de l'importance de son rôle dans la famille et du mérite avec lequel elle s'en est acquittée, elle songe beaucoup plus à maintenir ses prérogatives qu'à donner du bonheur à ceux qui l'entourent.

L'action des femmes n'a jamais été qu'une agitation symbolique ; elles n'ont gagné que ce que les hommes ont bien voulu leur concéder ; elles n'ont rien pris : elles ont reçu. C'est qu'elles n'ont pas les moyens concrets de se rassembler en une unité qui se poserait en s'opposant. Elles n'ont pas de passé, d'histoire, de religion qui leur soit propre ; et elles n'ont pas comme les prolétaires une solidarité de travail et d'intérêts ; il n'y a pas même entre elles cette promiscuité spatiale qui fait des Noirs d'Amériques, des Juifs des ghettos, des ouvriers de Saint-Denis ou des usines Renault une communauté. Elles vivent dispersées parmi les hommes, rattachées par l'habitat, le travail, les intérêts économiques, la condition sociale à certains hommes - père ou mari - plus étroitement qu'aux autres femmes.

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