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Les femmes sont plus heureuses de l'amour qu'elles inspirent que de celui qu'elles éprouvent ; les hommes sont tout le contraire.

Ce qui empêche souvent une femme d'être irritée de l'amour que l'on montre pour elle, c'est qu'elle le croit, presque toujours plus noble qu'il ne l'est en effet.

Telle femme eût résisté à l'amour qu'elle éprouve, qui ne résiste pas à l'amour qu'elle inspire. On peut résister au plaisir d'aimer, mais on ne résiste guère à celui d'être aimée ; l'amour que l'on a pour nous nous fait faire beaucoup plus de chemin que celui que nous avons pour un autre.

La littérature est cet engagement de plus en plus profond, depuis sa source jusqu’à sa fin, dans le silence. L’invention de l’écriture est la mise au silence du langage. C’est une seule et même aventure dont on ignore l’issue. Ce que le langage oral ne peut dire, tel est le sujet de la littérature. Et quel est le silence ? Le langage en écho, l’ombre de la langue naturelle.

Je suis de plus en plus attiré par le silence. Ce n’est pas que tous les musiciens s’éloignent de moi : ils suivent je ne sais quel carrosse au loin. Il est vrai que quelque chose en moi dès l’aube n’a pas pu s’éprendre du langage du groupe.

En lisant les vieux livres […] je plonge le tout dans l’abîme du silence qui précéda et qui suivra. Je doute d’avoir autant aimé le silence que je n’ai été entièrement enivré par la musique. Mais je suis de plus en plus attiré par le silence […] Musicien, j’ornais peut-être ce qui ne s’était pas assagi en langage. Enfin je suis revenu au silence comme les saumons viennent mourir dans leur aube.

Notre amour à ses yeux – et je ne partage plus cette façon de figurer l’amour – se confondait à notre point de silence.

Nous perçûmes peu à peu ensemble des choses qui n’avaient pas de nom. Tout ce qui était étranger au langage, tout ce qui était rude, brut, indivisible, tenace, solide, imperceptible abordait, s’accroissait. Les odeurs étaient là beaucoup plus nombreuses, dans le silence.

Dire que nous sommes des êtres de langage, comme le fait la société, est profondément faux. Et ne pas être doué pour le langage, c'est répondre à plus originaire. Nous ne sommes pas des êtres parlants, nous le devenons.

Il y a un monde qui appartient à la rive du Léthé. Cette rive est la mémoire. C'est le monde des romans et celui des sonates, celui du plaisir des corps nus qui aiment la persienne à demi refermée ou celui du songe qu l'aime plus repoussée encore jusqu'à feindre l'obscurité nocturne ou qui l'invente. C'est le monde des pies sur les tombes. C'est le monde de la solitude que requiert la lecture des livres ou l'audition de la musique.

J'ai des raideurs. Dans le dos. Surtout dans le dos. Seulement dans le dos. Et des aigreurs stomacales. Ma réflexion philosophique m'éloigne de jour en jour de la pensée de James Dean, en même temps qu'elle me rapproche de plus en plus de celle du général de Gaulle.

La France est en déficit structurel de 6, 2% de son PIB. Elle n'a jamais plus connu d'équilibrage budgétaire depuis 1973. Notre dette publique se monte à 1 500 milliards d'euros, c'est à dire à 80% du PIB et montera à 100% du PIB d'ici 2013. Nous avons emprunté 239 milliards d'euros en 2010, dont 87 milliards ont servi à payer les intérêts de la dette passée, c'est à dire le budget total de l'enseignement scolaire, de la justice et du travail. A qui empruntons-nous ? Au trésor chinois, aux fond souverains des émirats du Golfe et autres créanciers de ces pays émergents. [. .] Qui paye, depuis vingt ans les salaires de nos instituteurs, de nos infirmières, et autres rouages essentiels du pays ? Personne d'autre que ces foutus Chinois, ces salauds d'Américains, ces fourmis de Coréens ou ces épais Nippons.

A qui cela importait-il que l'on s'obstine à cheminer ? A personne ici-bas ni au-delà du temps, sauf à nos coeurs battants, à nos muscles, à nos souffles, à notre orgueil aveugle et sourd et à la botte de derrière qui voulait se planter devant. Il en est ainsi de la vie. Elle n'a de foi qu'en elle-même. Quand aucune pensée ne l'entrave elle va contre toute raison sans autre but que d'être encore, un jour, une heure, un pas de plus.

Personne n'allume une lampe pour la cacher derrière la porte : le but de la lumière, c'est d'apporter d'avantage de clarté autour de vous, de vous ouvrir les yeux, de vous montrer les merveilles qui vous entourent. Personne n'offre en sacrifice son bien le plus précieux : l'amour. Personne ne confie ses rêves à des individus destructeurs.

Personne ne peut manipuler personne. Dans une relation, les deux partenaires savent ce qu'ils font, même si plus tard l'un d'eux vient à se plaindre d'avoir été utilisé.

C'est étonnant, cette manie qu'ont les emmerdeurs de se trouver des justifications. C'est le discours du moustique : être piqué par un moustique est déjà bien pénible, mais, en plus, il faut que l'insecte vous serine son bzbz à l'oreille - et vous pouvez être sûr qu'il vous raconte des choses du genre : « Je te pique mais c'est pour ton bien. » Si, au moins, il le faisait en silence !.

Pourquoi attendrait-on plus de justice de la part d'Esméralda que de Quasimodo ? Qu'a-t-il fait d'autre, lui, que s'arrêter à l'aspect extérieur de la créature ?.

Si j'ajoute ne serait-ce qu'un iota d'information à ce qui peut déjà avoir été trouvé au sujet de l'arriération mentale, avec la possibilité de venir en aide à d'autres tels que moi, je serai satisfait. Quoi qu'il m'arrive, j'aurai vécu des milliers de vies par ce que j'aurai pu apporter à d'autres qui ne sont pas encore nés. Je n'en demande pas plus.

Celui qui s'impose des privations afin de recueillir des éloges ne mérite aucun éloge, car il est plus vaniteux que le pire des débauchés. Le sage ne jeûne que pour être plus proche de lui-même, lui seul est juge, lui seul est témoin.

Il n'y a rien de plus laid qu'un homme qui se trouve beau.

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