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Il y a une justice : Les femmes jouissent plus fort que nous, mais plus rarement.

La crise du quinquagénaire, moi je l'ai vingt ans plus tôt.

Le sommet de la vulgarité, c'est le fric, puisque tout le monde le veut. Ma concierge est plus chic qu'Ivana Trump. Ce qui me dégoûte le plus au monde ? L'odeur du cuir dans les voitures de luxe anglaises. Quoi de plus écœurant qu'une Rolls, une Bentley ou une Jaguar ?.

Pour la première fois de ma vie, j'ai ressenti le sens du mot jamais. Eh bien, c'est terrible. On prononce ce mot cent fois par jour mais on ne sait pas ce qu'on dit avant d'avoir été confronté à un vrai « plus jamais ».

La diplomatie échoue toujours lorsque le rapport de force est équilibré. On n'a jamais vu un plus fort accepter les propositions diplomatiques de l'autre.

Rien n'est plus ennuyeux que quelqu'un qui ne parle que de son boulot.

Tout à coup, le coucou dans mon cœur se met à sonner, très fort, bien plus fort que lorsque je fais mes crises. Je sens mes engrenages tourner à toute vitesse, comme si j'avais avalé un hélicoptère. Le carillon me brise les tympans, je me bouche les oreilles et, bien sûr, c'est encore pire. Les aiguilles vont me trancher la gorge.

Je me dis que finalement, c'est peut-être ça la vie : beaucoup de désespoir mais aussi quelques moments de beauté où le temps n'est plus le même. Comme si les notes de musique faisaient un genre de parenthèses dans le temps, de suspension, un ailleurs ici-même, un toujours dans le jamais. Oui, c'est ça, un toujours dans le jamais.

Y a rien de plus beau que la volonté de vivre lorsqu’on baigne dans le désespoir absolu. L’espoir, c’est pour les connards. Il n’y a que les grandes âmes pour comprendre la beauté du désespoir.

Quand on a perdu tout le reste, reste plus que le temps à perdre.

Une seule créature vous en apprend plus que cent.

Celui qui ne s'est pas heurté à la muraille d'une impossibilité physique dans des choses qui intéressent toute la vie (impuissance, dyspepsie, dyspnée, prison, etc. ) ne sait pas ce que c'est que souffrir. En fait, c'est pour ces cas-là que l'on a imaginé le renoncement : la tentative désespérée de se faire un mérite de ce qui est pourtant inévitable. Peut-on imaginer chose plus lâche ?.

C'est toujours comme ça, c'est quand on ne cherche plus les informations qu'on les trouve.

Vous savez que les choses ne vont pas bien pour vous quand vous ne pouvez même pas raconter aux gens les faits les plus simples de votre vie, simplement parce qu'ils penseront que vous leur demandez de vous plaindre. Je suppose que c'est pour cette raison que nous finissons par nous éloigner des autres ; tout ce que vous avez envie de raconter finit par les angoisser.

Chaque chose qui nous est arrivée est une richesse inépuisable : tout retour à elle l’accroît et l’augmente, la dote de rapport et l’approfondit. L’enfance n’est pas seulement l’enfance vécue, mais l’idée que nous nous en faisons dans la jeunesse, dans la maturité etc…c’est pour cela qu’elle semble l’époque la plus importante : parce qu’elle est la plus enrichie par les « repensées » successives. Les années sont une unité du souvenir ; les heures et les jours, une unité de l’expérience.

On s'éveille un matin, une fois pour toujours, - dans la douce chaleur du dernier sommeil : 'l’ombre - sera comme cette douce chaleur. Par la fenêtre - un ciel plus vaste encore remplira la chambre. - De l'escalier gravi une fois pour toujours - ne viendront plus ni voix ni visages défunts. - - Il sera inutile de se lever du lit. - Seule l'aube entrera dans la chambre déserte. - La fenêtre suffira à vêtir chaque chose - D'une clarté tranquille, une lumière presque. - Elle posera une ombre décharnée sur le visage étendu. - Les souvenirs seront des noeuds d'ombre - tapis comme de vieilles braises - dans la cheminée. Le souvenir sera la flamme - qui mordait hier encore dans le regard éteint.

Les choses gratuites sont celles qui coûtent le plus. Comment cela ? Elles coûtent l'effort de comprendre qu'elles sont gratuites.

L'être pleuré est disparu, non parti. Nous n'apercevons plus son doux visage. .. .Les morts sont les invisibles, mais ils ne sont pas les absents.

Les enfants que ne reconnaît pas leur père en souffrent. Mais il existe une souffrance plus grande : celle d'un père que son enfant ne reconnaît pas.

Aujourd'hui, on ne prend plus le temps. C'est le temps qui nous prend. On passe son temps à chercher du temps. On passe le temps à fuir le temps.

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