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Citation que

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Plus tard, j'ai compris que, où qu'on aille, on emporte sa désespérance avec soi. Notre bagne, c'est nous.

Les petites filles sont élevées dans l’univers envoûtant des contes de fées. Le Prince charmant doit se frayer un chemin dans les broussailles pour parvenir au château de la Belle au bois dormant. Il l’embrasse. Elle se réveille enfin. Le conte est fini et nous avons appris que le bonheur est d’être enfermée avec l’aimé.

C'est à cet instant que je découvris que ma mort allait de soit. Ce ne fut pas une impulsion. Je ne me serais pas jeté sous un train. Non, c'était simplement une évidence qui s'imposait à moi.

Tu sais bien, Veronica, que, nous autres les Tutsi, nous savons garder nos secrets. On nous appris à nos taire. Il le faut bien, si nous tenons à la vie.

Si la vérité doit la tuer, ce n'est pas ma faute. Je ne conçois la littérature que comme l'énoncé de la vérité. Au prix de la vie. Sinon ce n'est pas la peine d'écrire.

Le goût du livre est enfanté par le goût de la lecture et il ne faut pas que le goût de la lecture soit entravé par les apparences repoussantes du livre.

(...) je comprends qu'il est dans le destin des hommes de porter de mystérieux fardeaux, que le but tacite de chaque existence est de se délester de ces charges avant son terme, dans la mesure du possible.

Comment veux-tu que j'arrive à vivre avec les autres quand je n'arrive pas à vivre avec moi-même ?

De quelle manière ; ô dieux ! dois-je vous remercier ? - Vous m'avez donné tout ce pourquoi 'homme vous implore ; seulement, vous ne m'avez accordé presque rien dans les règles.

Chaque fois que des gens se ruent sur nous avec l'intention de nous tuer, je ferme les yeux et j'attends la mort. Même si je suis encore en vie, je sens qu'une partie de moi meurt chaque fois que j'accepte la mort.

Toutes les questions nationales, sociales, morales- ne sont, au fond, rien d'autre que des questions d'âme, des questions spirituelles. En changeant l'intérieur, l'on change l'extérieur en rénovant l'âme, on rénove le monde.

Oh ! combien je faisais attention jadis à toutes les époques de l'année ! Je saluais l'arrivée du printemps : j'aspirais après l'automne. Mais il n'y a plus maintenant ni été, ni hiver, depuis que, comblé de bonheur, l'aile de l'Amour m'abrite et qu'un éternel printemps plane autour de moi.

« Dis-moi, comment vis-tu ? » Je vis ! Et si des centaines et des centaines d'années étaient accordées à l'homme, je désirerais pour moi que demain fût comme aujourd'hui.

Je sus immédiatement que Père mentait et soudain, au fond de moi, quelque chose se brisa. Je me sentis un peu plus adulte, comme si une vieille conviction venait de s'écrouler.

Je me demande s'il y a quelque chose aprés la mort- du genre Dieu ou Allah. Peut-être n'y a-t-il rien ?

Il suffit d'un changement de temps pour que se recrée le monde et nous avec.

Qui, mieux que les migrants, ont à coeur de défendre les âmes baignées depuis la naissance dans un passé reçu en héritage ?.

Baudelaire écrivait dans Mon cœur mis à nu : Théorie de la vrai civilisation. Elle n'est pas dans le gaz, ni dans la vapeur, ni dans les tables tournantes. Elle est dans la diminution des traces du péché originel. Le vrai progrès ne peut être que moral et donc individuel. Est de droite qui reconnaît la vérité du péché originel. Est de gauche qui s'accroche à la théorie de Darwin. On exagère ? Peut-être. Mais en un temps où le monde s'éloigne de l'art avec un telle horreur, où les hommes se laissent abrutir par l'idée exclusive d'utilité, je crois qu'il n'y a pas grand mal à exagérer un peu dans le sens contraire , écrivait Baudelaire au chantre du Progrès, le républicain Hugo. Adieu, gaz, vapeur, tables tournantes.

L'art et le sacré ne font qu'un. Un authentique anticlérical comme Stendhal le savait, qui se laissait éblouir en Italie par la splendeur des églises qu'il visitait. Enlevez son clocher à un village et il n'y a plus de village. Enlevez l'influence du christianisme à l'Europe et il ne reste que des cannibales.

Que peut donc de l’esprit la plus vaste étendue ? Rien : le livre du sort se ferme à notre vue. L’homme, étranger à soi, de l’homme est ignoré. Que suis-je, où suis-je, où vais-je, et d’où suis-je tiré.

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