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Citation qui

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C'est un miracle que les hommes puissent aimer Dieu Et pourtant ne parviennent pas à aimer l'humanité. De qui donc sont-ils amoureux ?.

Hélas ! rassure un cœur qui doute, . Dis-le moi ! car souvent, avec ce peu de mots. La bouche d'une femme a guéri bien des maux !.

Comme le phénix qui pour renaître a besoin de passer par le feu destructeur, j'avais besoin d'être EN FEU pour me sentir libre et qu'une part de moi-même tombât en cendres comme dans quelque sacrifice païen. Et ce désir en moi de voler tel un oiseau pour découvrir l'infini. .. J'ai préféré l'intensité à la longévité. Ma vie amoureuse aussi bien que mon art seraient rituellement sacrifiés sur l'autel du feu éternel.

La beauté du visage est un frêle ornement, Une fleur passagère, un éclat d'un moment, Et qui n'est attaché qu'à la simple épiderme.

Je vous le dis en vérité, celui qui aime, son coeur est un paradis sur la terre. Il a Dieu en soi, car Dieu est amour.

Je voudrais bêcher, bêcher dans la terre. Bêcher, ça me paraît tellement beau ! On est tellement libre quand on bêche ! Et puis, qui va tailler aussi mes arbres ? Il laissait une terre en friche. Il laissait une planète en friche. Il était lié d'amour à toutes les terres et à tous les arbres de la terre. C'était lui le généreux, le prodigue, le grand seigneur ! C'était lui, comme Guillaumet, l'homme courageux, quand il luttait au nom de sa création, contre la mort.

L'amour, c'est l'âme qui ne meurt pas, qui va croissant, montant comme la flamme.

Le cœur humain n'a que deux ressorts, l'ambition et l'amour. Sous le nom d'amour, on peut comprendre toutes les passions expansives qui portent l'homme hors de lui-même, lui créent un but, des objets supérieurs à sa vie propre, le font comme exister dans autrui, ou pour autrui. L'éducation qui développe les premières passions personnelles au détriment des expansives est à contre-sens.

Thermopyles : Bataille impitoyable où il n’y eut pas de quartier et qui s’est finie sans laisser de Thrace.

Ce mot de bonheur est un mot bien extraordinaire ; il se place sur toutes les lèvres, se mêle à toutes les souffrances et n'est souvent qu'une douleur de plus, car il ravit à la résignation sa force passive et ne laisse le plus souvent à qui le prononce que l'alternative entre le désir et le dégoût.

J'ignore s'il est des infortunes qui donnent du tact, comme il en est qui hâtent l'expérience, mais je crois avoir deviné le monde avant qu'il m'ait appris à le connaître.

Toujours, toujours le bonheur est imparfait : ce qui est nécessaire pour le compléter est toujours ce qui manque.

Les heures les plus lentes sont toujours celles que l'ardeur des désirs cherche à précipiter ; le plaisir a-t-il donc un éperon qui presse la fuite du temps et l'attente possède une une entrave qui en ralentisse la course ?.

Je le sens, à vingt ans on peut être mécontent de son sort, mais on n'est pas encore détaché de la vie ; l'espérance, ce mirage qui nous abuse jusqu'à la tombe, et nous y conduit, glace le courage, enchaîne la volonté. Non ! à vingt ans, ce n'est pas de la vie dont il est difficile de se défaire : c'est de l'espérance.

Les imaginations ardentes succombent facilement à l'ennui, non à l'ennui qui vient de l'inaction, celui-là n'accable que les sots, mais à cet ennui profond que j'appellerai, ne pouvant mieux le définir, le vertige du vide.

Le langage de la foule a je ne sais quoi qui fait mal à l'imagination lorsqu'un sentiment passionné, une émotion profonde, la préoccupent et la dominent.

Ne dirait-on pas que la mort s'éloigne de l'infortuné qui l'appelle, et qu'elle ne respecte que les victimes que le malheur a marquées de son sceau ?.

Deux douleurs sont, déjà une sympathie ; deux êtres qui souffrent se sentent et se rapprochent parce qu'ils sont sûrs de se comprendre.

Il semble que, si indifférente qu'elle soit à ce qui l'entoure, la femme aimée perde de son parfum et de son unité au contact des hommes et des choses. Moi, j'éprouvais cela bien plus que tout autre. Mon amour n'était pas un amour ordinaire ; j'étais amoureux autant qu'une créature ordinaire peut l'être, mais de Marguerite Gautier, c'est-à-dire qu'à Paris, à chaque pas, je pouvais coudoyer un homme qui avait été l'amant de cette femme ou qui le serait le lendemain.

Il paraît que la rose bleue a été longtemps le rêve de Balzac. Elle était aussi le mien dans mon enfance, car les enfants comme les poètes sont amoureux de ce qui n'existe pas.

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