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Citation qui

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Rien n'est beau comme la veille du bonheur, quand ce bonheur est la réalisation d'un long désir, qui a été le rêve, l'espoir, le martyre de deux coeurs.

Il est très juste que la charité commence par soi-même, mais elle ne doit pas toujours finir ainsi du moins : car ceux qui n'aident personne ne seront aidés de personne au moment du besoin.

L'intensité d'un amour se mesurerait à l'impatience ou l'extrême patience d'attendre. Dans ce qui arrive ou n'arrive pas, je sais que le plus beau c'est le temps de l'attente, un espace tendu comme un linge entre un arbre et un pilier chancelant et lointain qu'on aperçoit sans vraiment le cerner.

Le coeur fidèle de la vérité qui s'impose.

Ce qui peut être dit et pensé doit être car l'être est et le néant n'est pas.

Le bonheur est naturel près de ceux qui s'aiment.

Maintenant, je sais. Ce monde, tel qu'il est fait, n'est pas supportable. J'ai donc besoin de la lune, ou du bonheur, ou de l'immortalité, de quelque chose qui soit dément peut-être, mais qui ne soit pas de ce monde.

Il est complexe et riche de vivre un couple, sans renoncer à une partie de soi-même. Richesse qui emporte bien plus loin que seul. Danger qui peut réduire à n'être qu'ombre ou seulement partie.

Les mots m'ont toujours narguée. Des pensées qui me paraissaient révélatrices, originales tant que je les gardais prisonnières, s'effritaient durant leur brève course dans l'atmosphère et mouraient dès qu'elles touchaient le papier. Comme si le simple passage de mon for intérieur au dehors suffisaient à les flétrir.

Je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j'avais laissé s'amollir un morceau de madeleine. Mais à l'instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d'extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m'avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. Il m'avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, de la même façon qu'opère l'amour, en me remplissant d'une essence précieuse : ou plutôt cette essence n'était pas en moi, elle était moi.

Celui qui écrit lit deux fois, dit un ancien proverbe. L'écriture en effet nous oblige à plus d'attention que la simple lecture et, par là même, elle facilite l'œuvre de la mémoire ; elle attache un signe visible à la pensée invisible ; elle joint aux idées un acte matériel qui associe notre activité à leur production ; surtout elle donne aux pensées une place dans l'espace et ainsi agit sur la mémoire locale, dont l'influence, comme chacun sait, est très grande.

Depuis quinze ans et plus que je suis dans cette étrange position, elle me paraît encore un rêve. Je m'imagine toujours qu'une indigestion me tourmente, que je dors d'un mauvais sommeil, et que je vais me réveiller bien soulagé de ma peine en me retrouvant avec mes amis. Oui, sans doute, il faut que j'aie fait sans que je m'en aperçusse un saut de la veille au sommeil, ou plutôt de la vie à la mort.

Ô de la puberté la terrible démence ! Qui ne les connut pas ces amours de treize ans ? Solfatares du cœur qui brûlent en silence, Embrasements, étouffements !.

Ses étreintes avaient cette langueur et cette force qui étaient pour moi un langage.

Dans la vie, il n’y a que les plus honteux qui perdent.

Il n'y a pas un instant de la durée où l'être vivant ne soit dévoré par un autre. Au-dessus de ces nombreuses races d'animaux est placé l'homme, dont la main destructrice n'épargne rien de ce qui vit ; il tue pour se nourrir, il tue pour se vêtir, il tue pour se parer, il tue pour se défendre, il tue pour attaquer, il tue pour s'instruire, il tue pour s'amuser, il tue pour tuer : roi superbe et terrible, il a besoin de tout, et rien ne lui résiste.

N'est-ce pas le défaut naturel à tous les hommes qui se plaisent ordinairement à parler et à raisonner sur ce qu'ils entendent le moins ?.

Le jour vint ; ses pas effarouchèrent le sommeil léger qui me tenait doucement enveloppé, si bien qu'éveillé, je quittai ma chaumière silencieuse, et gravis la montagne, le cœur dispos. J'admirais à chaque pas la fleur nouvelle qui s'inclinait sous le poids des rosées ; le jour nouveau se levait avec enchantement, tout se régénérait pour me régénérer.

Demain, demain, pas aujourd'hui, tel est le mot du lâche ; aujourd'hui je me repose, demain je mets à profit cette leçon, demain je renonce à ce défaut, demain je ferai ceci et cela. Et pourquoi pas aujourd'hui ? Crains-tu que demain ne trouve pas son emploi ? Chaque jour a sa tâche. Ce qui est fait est fait, et seul est sûr ; ce qui est à faire est incertain.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme cestuy-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge !.

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