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Citation qui

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L'amour vrai, c'est le plaisir que nous donne le plaisir de l'autre, la joie qui naît en moi au spectacle de sa joie, le bonheur que j'éprouve à le savoir heureux. Plaisir du plaisir, joie de la joie, bonheur du bonheur, c'est cela l'amour, rien de plus.

Un philosophe, hélas ! c'est un être qui souvent se fausse compagnie à lui-même, qui a souvent peur de soi, mais qui est trop curieux pour ne pas, chaque fois, revenir à lui-même.

Un philosophe est un homme qui ne cesse pas de vivre, de voir, d'entendre, de soupçonner, d'espérer, de rêver des choses extraordinaires ; à qui ses propres pensées semblent venir du dehors, d'en haut ou d'en bas, comme des événements ou des coups de foudre à lui destinés. Peut-être est-il lui-même un orage gonflé de nouvelles foudres, un homme fatal toujours environné de grondements, de roulements de tonnerre, d'abîmes béants et de sinistres présages.

Les bons flics, il y en a à la pelle. Des connards qui sont de bons flics. Des types inflexibles, limités, coriaces, contents d'eux. .. .Tous de bons flics. Il faudrait mieux qu'il y ait un peu plus de gars bien qui soient flics.

La politique est un écheveau de fils emmêlés, un labyrinthe complexe, une image kaléidoscopique qui change sans arrêt. Et ce n'est pas beau à voir.

Par toute son éducation, et par tout ce qu'il voit et entend autour de lui, l'enfant absorbe une telle somme de mensonges et de sottises, mélangés aux vérités essentielles de la vie que le premier devoir de l'adolescent qui veut être un homme sain est de tout dégorger.

On ne doit jamais écraser de son autorité ceux qui ne peuvent s'en protéger.

Mais tout le Phénomène, aussi. Et voilà ce qui, sans contradiction (quoiqu’il puisse paraître) avec ce que je viens de dire, risque de donner aux vues que je suggère l’apparence d’une philosophie.

Ah ! Tout est bien qui n'a pas de fin.

Tomber amoureux, on ne s'en remet pas de cette chute divine. Comme quoi, il faut faire confiance à la vie qui nous révèle de telles surprises.

Quoi de plus doux de plus tendre Que le coeur d'une maman Qui donc c'est mieux nous comprendre Et calme tous nos tourments.

Il est un amour saint comme l'amour d'un ange, Un amour dont le ciel ne peut être jaloux, Et qui change à son gré, par un miracle étrange, Les louves en brebis et les brebis en loups. Il donne tout sans rien demander en échange, Il nous berce du cœur, enfant, sur ses genoux ; C'est l'amour maternel, amour pur, sans mélange, Un autre ange gardien que Dieu mit près de nous. Les fils sont oublieux : quand la vie est amère, Qu'ils viennent se jeter dans les bras de leur mère, Des liens de son cœur rien ne brise les nœuds ; Elle ne craint la mort que pour ces fils qu'elle aime, Elle sait qu'on survit ; la mort pour elle-même N'est qu'un prolongement de l'existence en eux.

Lorsque tu es la blotti tout contre moi Je sens que mon coeur est débordant de joie Tu es mon soleil, mon soleil ébloui C'est toi mon amour qui a changé ma vie.

Ce besoin de remords qui précède le Mal, que dis-je ! qui le crée….

La mère est celle qui prend le couteau par la lame.

Les mères de famille sont les seuls travailleurs qui n'ont jamais de vacances.

On aime sa mère presque sans le savoir, sans le sentir, car cela est naturel comme de vivre ; et on ne s'aperçoit de toute la profondeur des racines de cet amour qu'au moment de la séparation dernière. Aucune autre affection n'est comparable à celle-là, car toutes les autres sont de rencontre, et celle-là est de naissance ; toutes les autres nous sont apportées plus tard par les hasards de l'existence, et celle-là vit depuis notre premier jour dans notre sang même. Et puis, et puis, ce n'est pas seulement une mère qu'on a perdue, c'est toute notre enfance elle-même qui disparaît à moitié.

J’entends au-dessus de moi dans les cieux Les anges qui murmurent entre eux Ils ne peuvent trouver de mot d’amour plus grand Que celui-ci : Maman.

L'odeur de l'être qu'on aime se sent sous tous les parfums [. .. ]C'est l'odeur sucrée de ta mère, celle qui apporte la paix du soir et celle qui endort. .

L'odeur de l'être qu'on aime se sent sous tous les parfums et je sais, moi, qu'Oreste n'a pas pu oublier celle de sa mère. .. Il n'est pas de fils qui l'oublient et qui, vieux, n'en rêvent encore, dans leurs peines. ..

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