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Citation qui

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Si les actes sont, par essence, explicites, les pensées qui les précèdent et les font naître le sont beaucoup moins. Un geste ne traduit pas forcément une pensée. Il peut même la trahir.

Lequel d’entre nous n’est pas tenté d’abuser du pouvoir qui lui est conféré ? Celui qui est bien dans ses pompes n’a pas besoin d’écraser l’autre. Lequel d’entre nous peut se targuer d’être bien dans ses pompes ?.

J'aimais, j'étais aimé, je me portais bien, j'avais beaucoup d'argent, et je le dépensais ; j'étais heureux, et je me le disais, riant des sots moralistes qui disent qu'il n'y a pas de véritable bonheur sur la terre. C'est le mot sur la terre qui me fait rire comme si on pouvait aller le chercher ailleurs.

La maternité est ce qui soutient le fond de tout. La maternité est la fatigue surmontée, la mort avalée dans laquelle aucune joie ne viendrait.

C’est que faute de savoir ce qui est écrit là-haut, on ne sait ni ce qu’on veut, ni ce qu’on fait, et qu’on suit sa fantaisie qu’on appelle raison, ou sa raison qui n’est souvent que dangereuse fantaisie qui tourne tantôt bien, tantôt mal.

Le drame d'une vie peut toujours être exprimé par la métaphore de la pesanteur. On dit qu'un fardeau nous est tombé sur les épaules. On porte ce fardeau, on le supporte ou on ne le supporte pas, on lutte avec lui, on perd ou on gagne. .. Son drame n'était pas le drame de la pesanteur, mais de la légèreté. Ce qui s'était abattu sur elle, ce n'était pas un fardeau, mais l'insoutenable légèreté de l'être. ..

L'œil des jeunes gens sait tout voir; leurs esprits s'unissent aux rayonnements de la femme comme une plante aspire dans l'air des substances qui lui sont propres.

La sagesse est la vertu oubliée de notre temps. Un savant qui n'est pas aussi un sage est, soit dangereux, soit, dans le meilleur des cas, inutile.

Je me demande simplement s’il n’y a pas une connexion humaine qui soit plus profonde que l’amour. Et je crois qu’elle existe. Imaginez que je tombe fou amoureux d’une femme et qu’elle me quitte. Pendant un, deux, trois… cinq ans, j’erre avec le cœur qui saigne et l’impression que je ne vais jamais m’en remettre. Et un jour je promène mon amertume dans la rue et une femme me demande de l’argent. . peut-être qu’elle est sous crack, en tout cas, je ne la vois pas et ne l’aide pas. je l’ignore. Mais c’est elle, celle que j’ai aimé. C’est peut-être un malheur dans son enfance qui lui a rendu difficile toute relation amoureuse, et c’est peut-être pour ça qu’elle est partie. Et j’ai passé ma vie à rêver de cette femme, elle a besoin de moi plus que jamais et je l’ignore. Cet amour est donc mon idée de l’amour, égoïste.

L’amour est trop pensé sur le mode du soi, alors qu’il devrait s’agir des autres. Pour vraiment pouvoir aimer, à mon avis, il faut être capable d’aimer tout le monde. Il s’agit d’un lien très puissant, qui me lierait à vous, et à tous les autres humains. Il me lie à tous. La question n’est pas Comment puis-je aimer cette personne ? mais Comment puis-je la servir et lui apporter la paix sans être une victime ?.

Les poètes sont des enfants qui détournent les avions avec des cerfs-volants.

Idolâtrie. Phénomène païen qui accompagne le décès des papes.

L'amour est la vraie morale du christianisme qui s'oppose à l'égoïsme.

Il aimait ses failles de porcelaine. Ses chutes. Toutes ces choses brisées à l'intérieur, comme chez lui. Ces choses peut être, comme l'écrivait Follain, qui attendent que les délivre une écriture.

On doit apprendre à écouter, et non seulement ses mots, mais son corps, sa vitesse, sa force, sa faiblesse et ses silences qui déséquilibrent ; on doit perdre un peu de soi pour se retrouver dans l'autre.

Ce sont les policiers qui nous connaissent le mieux sur cette terre, eux qui savent les petits élastiques mous de nos lâchetés et les tranchants ébréchés de nos courages. Eux seuls. Les autres pantins qui siègent dans les prétoires ne sont là que pour mémoire et représentation.

Ces feuilles ne seront proprement qu'un informe journal de mes rêveries. Il y sera beaucoup question de moi parce qu'un solitaire qui réfléchit s’occupe nécessairement beaucoup de lui-même.

J'ai fermé les yeux, et j'ai mis les mains dessus, et j'ai tâché d'oublier, d'oublier le présent dans le passé. Tandis que je rêve, les souvenirs de mon enfance et de ma jeunesse me reviennent un à un, doux, calmes, riants, comme des îles de fleurs sur ce gouffre de pensées noires et confuses qui tourbillonnent dans mon cerveau.

Rien n'est mélancolique et doux comme la tyrolienne sauvage chantée dans l'ombre, par un pauvre petit chevrier invisible, pour la solitude qui l'écoute. Quelquefois, dans toute une grande montagne, il n'y a que la voix d'un enfant.

Etre. .. à l'imparfait. Cette conjugaison frappa Andrew avec la force d'un boulet de canon qui percute l'enceinte d'une forteresse. Avoir été, et ne plus être qu'un corps en décomposition.

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