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Citation ses

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Je m'ennuie en France, surtout parce que tout le monde y ressemble à Voltaire. Emerson a oublié Voltaire dans ses Représentants de l'humanité. Il aurait pu faire un joli chapitre intitulé : Voltaire, ou l'anti-poète, le roi des badauds, le prince des superficiels, l'anti-artiste, le prédicateur des concierges, le père Gigogne des rédacteurs du Siècle.

La croyance au progrès est une doctrine de paresseux, une doctrine de Belges. C'est l'individu qui compte sur ses voisins pour faire sa besogne. Il ne peut y avoir de progrès (vrai, c'est-à-dire moral) que dans l'individu et par l'individu lui-même. Mais le monde est fait de gens qui ne peuvent penser qu'en commun, en bandes. Ainsi les Sociétés belges. Il y a aussi des gens qui ne peuvent s'amuser qu'en troupe. Le vrai héros s'amuse tout seul.

La vieille sagesse levantine dit que si un homme qui te rend service n'accepte pas ton argent, c'est qu'il espère rentrer dans ses frais d'une autre manière.

Ma terre natale. Mon pays. Ma patrie. Je n'ignore rien de ses travers, mais en ces journées de retrouvailles, je n'ai pas envie de me rappeler sans arrêt que j'y suis seulement de passage, et que j'ai dans la poche un billet d'avion, avec une réservation pour le retour. J'ai besoin de croire que j'y réside pour une période indéterminée, que mon horizon n'est pas encombré de dates ni de contraintes, et que je demeurerai dans cette chambre, dans cette pension de montagne, tout le temps qu'il faudra.

Il s'appelle Poil de Carotte au point que la famille hésite avant de retrouver son vrai nom de baptême. Pourquoi l'appelez-vous Poil de Carotte ? A cause de ses cheveux jaunes ? - Son âme est encore plus jaune.

Quand un homme se réveille le jour de ses quarante ans, il peut dire avec certitude que sa jeunesse est derrière lui.

Jéhovah, le dieu barbu et rébarbatif, donna à ses adorateurs le suprême exemple de la paresse idéale ; après six jours de travail, il se repose pour l'éternité.

La morale capitaliste, piteuse parodie de la morale chrétienne, frappe d'anathème la chair du travailleur ; elle prend pour idéal de réduire le producteur au plus petit minimum de besoins, de supprimer ses joies et ses passions et de le condamner au rôle de machine délivrant du travail sans trêve ni merci.

C'est une des grandes tares de l'humanité que d'exalter, en cataloguant ses grands hommes, le brillant au détriment du solide et ce qui enivre plutôt que ce qui nourrit.

Étant elle-même beauté, la jeunesse n'a pas besoin de sérénité : dans l'excès de ses forces vives, elle aspire au tragique, et dans sa naïveté, elle se laisse volontiers vampiriser par la mélancolie.

Quand j'avais dix-neuf ou vingt ans, à l'Université, j'étais absurdement jaloux de Goethe. Cela me rendait furieux de penser que je n'étais pas l'auteur de ses poésies que j'apprenais avec un mélange de ravissement et de rage.

La chair a ses commandements que le vocabulaire peine à épouser, et le mot incongru avait de lui-même éclos, poussé, grandi dans ma pensée.

Les gens sont les mêmes dans la lecture que dans la vie : égoïstes, avides de plaisir et inéducables. Il n’appartient pas à l’écrivain de se lamenter sur la médiocrité de ses lecteurs mais de les prendre tels qu’ils sont.

Mais jamais je n’oublierai l’histoire d’une jolie, jolie maisonnette rose clair. C’était une si gentille petite maison de pierre, elle me regardait d’un air si affable, et si fièrement elle regardait ses lourdaudes de voisines, que mon cœur était dans la joie lorsque je passais devant. Soudain, la semaine dernière, je passe dans la rue, je regarde mon amie, et qu’entends-je ? Un cri pitoyable : On me peint en jaune ! Les scélérats ! les barbares ! ils n’ont eu pitié de rien, ni des colonnes, ni des corniches, et voilà mon amie jaune canarie. J’ai failli avoir un épanchement de bile, et jusqu’à maintenant je n’ai pas eu la force d’aller voir ma pauvre estropiée.

Pour moi, les maisons aussi sont des connaissances. Quand je me promène, chacune à l’air de courir à ma rencontre dans la rue : elle me regarde de toutes ses fenêtres et me dit, ou tout comme : Bonjour ! Comment allez-vous ? Moi, je vais bien, Dieu merci ! Au mois de mai on va m’ajouter un étage. Ou : J’ai failli brûler et j’ai eu bien peur , et autres semblables discours. Parmi elles j’ai des préférés, j’ai des intimes. Une d’elle à l’intention de faire une cure cet été entre les mains d’un architecte. J’irai la voir tous les jours, exprès, de peur qu’il ne l’a tue, sait-on jamais ? Dieu l’en préserve !.

La guerre est la mue de l'humanité; elle y perd ses vieilles plumes, soit qu'elles tombent, soit qu'on les arrache.

Il faisait l'affaire de ses concitoyens qui, comme chacun sait, adorent les martyrs, car ceux-ci les confirment dans leur douce inaction en leur démontrant que la vie n'offre qu'une alternative : être livré au bourreau ou obéir.

Mais le tombeau n'est point profond, c'est la trace brillante de l'ange qui nous cherche: lorsque sa main invisible lance le dernier trait sur la tête de l'homme, celui-ci la penche en avant, et le trait ne fait qu'enlever la couronne d'épines qui recouvrait ses blessures.

Il n'est point de père qui soit plus ravi d'admiration à la vue du génie de son fils que celui qui lit ses propres ouvrages.

Exprimer ses sentiments par des paroles, sa piété par des sermons, son amour et ses désirs par la poésie, ce n'est que les amoindrir et satisfaire son cœur en soi-même. Si l'on manifeste ses sentiments par des actions, le cœur en demande sans cesse de nouvelles et de plus grandes encore ; et toute action peut seulement les fortifier et les aiguillonner, mais non les calmer.

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