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Dieu fut pris au dépourvu à l'instant où nous fumes surpris de pouvoir penser par nous-mêmes.

La neige au chaume coud ses franges, Mais sur le toit s’ouvre le ciel, Et, tout en blanc, le chœur des anges Chante aux bergers: Noël ! Noël !

Il s'endormait sur l'ombre de son corps pour s'endormir avec son double.

Les lettres disent la vérité sur l'écriture depuis que les ordinateurs mentent aux nombres.

L'encre ne pesait plus sur ses pages parce que la grâce du vide allégeait son existence.

Je pouvais peut-être envisager une vie de héros moderne. Seuls obstacles à cet héroïsme potentiel : mes insomnies. On ne peut pas sauver l’humanité sans ses huit heures de sommeil. Tous les héros dorment bien, même d’un œil. Ils maîtrisent la nuit pendant que je compte tous les moutons du monde ; pas un qui m’ait jamais sauté par-dessus la tête. Il faudrait que l’un d’entre eux rate son saut. Se faire assommer par une masse laineuse endort à coup sûr.

Il y a des gens qui pourraient parler des heures pour ne rien dire, ce sont ceux qui dissertent sur la météo, et qui seraient capables de faire une thèse sur un nuage, tout ça pour ne pas avoir à rentrer chez eux.

J'aime la profondeur des antiques forêts, La vieillesse robuste et les pompeux sommets Des chênes dont, sans nous, la nature et les âges Si haut sur notre tête ont cintré les feuillages. On respire en ces bois sombres, majestueux, Je ne sais quoi d'auguste et de religieux : C'est sans doute l'aspect de ces lieux de mystère, C'est leur profond silence et leur paix solitaire Qui fit croire longtemps chez les peuples gaulois Que les dieux ne parlaient que dans le fond des bois.

Aimer vraiment quelqu'un, c'est peut-être ça aussi : lui faire croire qu'on peut surmonter son départ. Nous nous sommes serrés dans les bras l'un de l'autre, et elle est partie. Je l'ai regardée marcher loin de moi avec le sentiment que ma vie me quittait.

Je comprenais maintenant qu'il ne faut pas forcément poser des mots sur les émotions pour qu'elles existent. Certains sentiments sont des souterrains, et on ne peut rien prononcer sans cette pénombre du coeur. L'absence de quelque chose, ça ne veut pas dire que ça n'existe pas.

Je ne disais rien non plus de mon bonheur. Enfin, c'est sûrement un mot excessif. Je ne devrais pas dire bonheur, mais il manque un terme qui évoque le simple fait d'être bien. On pourrait dire bienheur.

Bien sûr que j'y avais cru. Ne devait-on pas croire nos amis ? C'était peut- être même la seule croyance valable. Alors, non, je ne m'étais pas posé de question.

C’est d’ailleurs sûrement ça la définition de l’amitié : être ami avec quelqu’un, c’est ne pas coucher avec sa femme.

Sur ce petit bout d'amour qui restait, il voulait vivre son futur comme un naufragé sur une île déserte.

L’amour est une quête de perpétuelle remise en question. Difficile d’admettre que l’on est passé à côté. À trop se poser de questions sur la teneur du lendemain, on en oublie de regarder autour de soi. On ne voit pas les gens qui nous veulent du bien. Ces gens-là, en général, on les rate. On ne fait que les frôler et trop tard, bien tardivement, quand notre vie s’est tissée maladroitement, alors, on identifie la clé, celui qu’il nous fallait, celui qui aurait pu nous aimer et nous permettre d’avancer. Celui qu’on a laissé se retirer, par égoïsme, par carriérisme.

Le temps va son chemin au rythme d’un jeu de hasard : on retourne les cartes ou on lance les dés sans savoir ce qui nous tombera sur le coin de la gueule.

En amour, on court après une ombre ou un fantôme. Une ombre impossible à attraper ou un fantôme surgi du passé. L’ombre persiste à rester toujours inaccessible. Quant au fantôme, il vous a déjà appartenu.

L’amour n’est vraiment qu’un jeu absurde dont les sentiments sont les gardiens d’une perversion masochiste, n’ayant qu’un seul but : la reproduction, la survie de l’espèce.

Les jurés sont toujours réticents à condamner sur des présomptions. ..

Les gens parlent des utopies beaucoup plus facilement que des tâches à accomplir le lendemain ; et lorsque ces tâches sont accomplies par d'autres, ils sont prêts à crier haro sur le baudet.

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