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On finit par oublier les détails de notre vie qui nous gênent ou qui sont trop douloureux. Il suffit de faire la planche et de se laisser doucement flotter sur les eaux profondes, en fermant les yeux.

Je crois que l'amour est une surprise, et que cela fait partie de ses délices.

Que cette année vous soit plus heureuse que celles qui sont passées ; que la, paix, le repos et la santé vous tiennent lieu de toutes les fortunes que vous n'avez pas et que vous méritez ; enfin, que vos jours désormais soient filés de soie : mais surtout plus d'enchantements.

Non, ce n'était pas le radeau De la Méduse, ce bateau, Qu'on se le dis' au fond des ports, Dis' au fond des ports, Il naviguait en pèr' peinard Sur la grand-mare des canards, Et s'app'lait les Copains d'abord Les Copains d'abord.

Des bateaux j'en ai pris beaucoup, Mais le seul qui'ait tenu le coup, Qui n'ai jamais viré de bord, Mais viré de bord, Naviguait en père peinard Sur la grand-mare des canards, Et s'app'lait les Copains d'abord Les Copains d'abord.

Celui qui a une haute idée de soi-même doit veiller à ne pas glisser sur une plaque d'ego.

De toute façon, les livres, c'est comme les carrosses, ça sert surtout à frimer.

Oui, lecteur, innombrables sont les poèmes de joie ou de chagrin qui se sont gravés successivement sur le palimpseste de votre cerveau, et comme les feuilles des forêts vierges, comme les neiges indissolubles de l’Himalaya, comme la lumière qui tombe sur la lumière, leurs couches incessantes se sont accumulées et se sont, chacune à son tour, recouvertes d’oubli.

Qu’est-ce que le cerveau humain, sinon un palimpseste immense et naturel ? Mon cerveau est un palimpseste et le vôtre aussi, lecteur. Des couches innombrables d’idées, d’images, de sentiments sont tombées successivement sur votre cerveau, aussi doucement que la lumière. Il a semblé que chacune ensevelissait la précédente. Mais aucune en réalité n’a péri.

Celui qui, vivant, ne vient pas à bout de la vie, a besoin d'une main pour écarter un peu le désespoir que lui cause son destin -il n'y arrive que très imparfaitement-, mais de l'autre main, il peut écrire ce qu'il voit sous les décombres, car il voit autrement et plus de choses que les autres, n'est-il pas mort de son vivant, n'est-il pas l'authentique survivant ? Ce qui suppose toutefois qu'il n'ait pas besoin de ses deux mains et de plus de choses qu'il n'en possède pour lutter contre le désespoir.

Je compare la prose française à la fameuse vague d'Hokusaï qui, après d'immenses et puissantes ondulations,vient enfin déferler sur la rive en un panache d'écume et de petits oiseaux. Ces oiseaux merveilleux, ce sont les phrases de Maurice de Guérin et d'Arthur Rimbaud.

Je souffre surtout quand des jeunes gens à la fleur de l'âge, au moment même où ils sont les plus susceptibles de s'ouvrir à toutes les joies, gâtent par leur sottises le peu de beaux jours qui leur sont réservés et s'aperçoivent trop tard de l'irréparable abus qu'ils en ont fait.

Je suis persuadé que chez les femmes, l'amour survient plus souvent après le mariage qu'avant et, de ce fait, il me paraît à la fois naturel et bon qu'il en soit ainsi.

Que ne puis-je, porté sur le char de l'aurore, Vague objet de mes voeux, m'élancer jusqu'à toi, Sur la terre d'exil pourquoi resté-je encore ? Il n'est rien de commun entre la terre et moi.

Quand je dors, tu veilles dans l'ombre ; Tes ailes reposent sur moi ; Tous mes songes viennent de toi, Doux comme le regard d'une ombre.

Mais mon amour n'a pas de nuit, Et tu luis toujours sur mon âme.

Du soleil la céleste flamme Avec les jours revient et fuit ; Mais mon amour n'a pas de nuit, Et tu luis toujours sur mon âme.

Travailler (en moyenne) huit heures par jour, c'est vendre quotidiennement huit heures de sa vie. La question qui se pose n'est pas tant celle de savoir combien nous la vendons mais comment nous la vendons. La réponse est que nous la vendons mal mais, surtout, à un prix qui retentit lourdement sur nos vies personnelles, conjugales ou familiales….

Laissons raisonner les sots Sur le vrai bonheur de la vie ; Notre philosophie Le met parmi les pots. Les biens, le savoir et la gloire N'ôtent point les soucis fâcheux, Et ce n'est qu'à bien boire Que l'on peut être heureux.

Laissons raisonner les sots Sur le vrai bonheur de la vie ; Notre philosophie Le met parmi les pots.

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