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Citation une

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Le vaudeville est un plat délicat dont les ingrédients grossiers appellent une main légère.

On est encore à cette époque où l’homme finit de se rendre maître et possesseur de la nature. Où la nature n’est pas encore une vieillarde fragile qu’il faut protéger, mais un redoutable ennemi qu’il faut vaincre.

La traite n'est pas une histoire ancienne. Des hommes dont je vois les yeux ont vu les yeux de leur grand-père qui fut un homme enchaîné.

Au fond du vieux cerveau résonne la phrase de Pasteur comme une injonction : Il me semblerait que je commets un vol si je passais une journée sans travailler.

Il y a dans la nuit quelque chose qui m'attire. Un silence qu'on ne peut retrouver dans le jour. Une sensation d'épaisseur et de lourdeur difficile à définir. Une impression de finitude. J'aime attendre le lever du jour, voir d'un coup la ville s'éveiller. Il est plus raisonnable de dormir toute l'après-midi et de rester debout la nuit.

Nous ne nous demandons pas si une décision est morale mais si elle est légale. Le droit. Voilà notre évangile.

Rien n’est automatique ! Même pas l’amour maternel. Il se trouve que j’étais née du bon côté de la barrière, ma mère m’aimait. Mais j’ai eu tant d’amies qui n’ont pas été aimées par leur mère. Voire ont été jalousées par elle. Ce non-amour est une blessure inguérissable qui provoque d’immenses dégâts.

J’ai bel et bien rencontré la déesse Ayahuasca, qui est une très très belle femme, qui m’a prise dans ses bras, a dansé avec moi, et m’a dit qu’elle m’aimait. C’était le but de ma vie. Je sais que je vais passer pour une illuminée. Mais qu’importe. Ce n’était pas une chimère. J’ai vécu cet épisode à mille pour cent et c’était inouï. Proprement inouï.

Et puis j’ai découvert Rilke et ses Lettres à un jeune poète. J’avais 17 ans et ce fut une illumination. L’acte d’écrire m’est soudain apparu à la fois accessible et puissant. Je dirais même vital. Et miracle : l’ancien récit a repris sous forme écrite. J’ai entamé mes premiers manuscrits.

La science ne sert guère qu'à nous donner une idée de l'étendue de notre ignorance.

Le doute est en effet un état de balancement ou une espèce d'équilibre où les enfants ne peuvent pas se tenir.

Donner l'impression de mener une existence idéale est une chose en avoir effectivement une en est une autre.

Il y a ceux qui se tuent au travail, et les autres qui se tuent pour en trouver un - existe-t-il une autre voie ?.

L'amour est seul capable de vivre l'expérience infinie de la mémoire, parce qu'il coïncide avec les phrases. Il existe grâce à elles ; elles existent grâce à lui. L'amour et les phrases sont une même chose, c'est-à-dire une opération qui ouvre. L'opération de l'amour s'égale à celle des phrases, en ce sens que l'amour est l'élément même des phrases, et les phrases l'élément même de l'amour. Dire et aimer coïncident.

La vérité n'est pas un concept immuable, elle apparaît et disparaît, c'est une épiphanie, elle n'existe qu'à travers l'éclair qui la rend possible.

Quel système que celui où l'honnête homme dépouillé par un injuste oppresseur retombe dans la classe des ilotes, tandis que l'autre s'élève par son crime même au rang des citoyens ! ou un père voit croître, avec le nombre de ses enfants la certitude qu'il ne leur laissera point avec son patrimoine divisé ou tous les fils de famille, dans la moitié de l'empire, ne peuvent trouver une patrie qu'au moment où ils n'ont plus de père !

Il ne faut que deux choses dans la vie : de bonnes chaussures et un bon lit. On passe deux tiers de son temps dans les unes, un tiers dans l'autre.

La fatigue, la lenteur et le sommeil ont toujours été mes amis. La plus petite action dans cette vie m'a toujours demandé une force énorme, insensée, comme si, pour l'accomplir, il me fallait soulever le monde entier, naître à chaque fois.

On raconte qu'elle était belle, mais les témoignages sont sujets à caution, la beauté subjective, — pour le porc, rien n'est plus beau que la truie —, et ses canons évoluent — qu'est-elle, en effet, sinon une forme de laideur à la mode ?.

Qu’est-ce qu’un mensonge, sinon une variation subjective de la vérité.

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