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Citation une

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L’éclectisme, c’est la mort de l’amour et de l’injustice. Or en art, la justice, c’est une certaine injustice.

La politique, pour arriver au pouvoir, et plus encore la politique pour l'exercer est, dans une très large mesure et en mettant les choses au mieux, amorale et dans un grand nombre de cas, immorale.

Seulement à ne s’envisager aucun futur, on ne s’installe pas non plus dans le présent. On est assis sur sa chaise mais ailleurs, prisonnier des limbes de la déploration, un temps qui ne passe pas, une sorte de perpétuité, un sentiment de torture qu’on ferait payer à n’importe qui, et au prix fort.

Nos juges sont parfaitement et radicalement incorruptibles : aucune somme d'argent ne saurait les inciter à rendre une justice équitable !.

Papa disait toujours qu'il faut une sublime excuse pour écrire l'histoire de sa vie avec l'espoir d'être lu

Vous n'avez pas l'impression que [ les morts ] vivent en vous ? ... Vraiment... Qu'ils ont déposé en vous quelque chose qui ne disparaîtra que lorsque vous mourrez vous-mêmes ? ... Des gestes... Une façon de parler ou de penser...

Si une femme distingue un homme, il se met aussitôt à penser du bien de lui-même et du mal d'elle.

Le roman n'est pas posé sur la réalité comme le couvercle sur une boîte. Il est une autre réalité qui gravite autour de la première et qui l'éclaire. C'est la seule manière d'expliquer que nous puissions encore trouver plaisir et vérité dans des œuvres comme celles de Balzac, de Flaubert, de Dostoïevski, ou dans des œuvres encore plus anciennes.

Mais on laisse entendre des choses, on ne dément pas une supposition flatteuse et, un jour, votre personnage vous dévore.

Quand on est las, las à pleurer du matin au soir, las à ne plus avoir la force de se lever pour boire un verre d'eau, las des visages amis vus trop souvent et devenus irritants, des odieux et placides voisins, des choses familières et monotones, de sa maison, de sa rue, de sa bonne qui vient dire : que désire Monsieur pour son dîner, et qui s'en va en relevant à chaque pas, d'un ignoble coup de talon, le bord effiloqué de sa jupe sale, las de son chien trop fidèle, des taches immuables des tentures, de la régularité des repas, du sommeil dans le même lit, de chaque action répétée chaque jour, las de soi-même, de sa propre voix, des choses qu'on répète sans cesse, du cercle étroit de ses idées, las de sa figure vue dans la glace, des mines qu'on fait en se rasant, en se peignant, il faut partir, entrer dans une vie nouvelle et changeante.

L'excès d'information équivaut au bruit. Le pouvoir politique dans nos pays l'a bien compris. La censure ne s'exerce plus par rétention ou élimination, mais par profusion pour détruire une nouvelle, il suffit aujourd'hui d'en pousser une autre juste derrière.

Il existait une faille dans le procès maison de Nicky Fleming. Qu'il soit coupable était accepté comme un fait avéré. Mais de quoi, personne n'en savait rien.

Quelque chose de traumatique m'est arrivée quand j'étais jeune. J'étais avec une vieille femme noire elle était très sage, très Alice Walker, La Couleur pourpre... Elle m'a regardée et elle m'a dit, Bébé, autrefois je pouvais voler mais je ne peux plus voler, bébé. Mais, bébé, toi, t'es trop grosse pour voler.

Lui n'éprouvait pas le besoin de projeter l'encre de ses fantasmes sur la page blanche de femmes en devenir. Un être malléable ne lui inspirait pas de désir : c'était conquérir du vide. Il préférait les femmes que la vie avait polies et marquées, celles dont on touche, comme sur un livre en braille, les humiliations et les plaisirs au coin de la bouche et des yeux. Il aimait qu'avec un corps il y ait une âme un peu lasse et fourbue qui vienne se lover contre lui.

Il est dur de nier, surtout des œuvres nobles. Mais toute affirmation profonde nécessite une négation profonde.

Un bon repas est comme une fille en fleur : il faut être un goujat pour ne pas savoir le savourer.

J'explore ma bibliothèque à la façon d'un homme qui retrouverait son pays natal après une absence de plusieurs années.

La pluie bat sur le sable autour de moi, ce soir, la pluie imprègre peu à peu la laine de cet uniforme que je n'ai pas quitté, et il monte une odeur animale qui me ramène aux champs de bataille. Je ne veux plus y retourner.

Avant d'employer un beau mot, faites-lui une place.

Je remontais dans ma mémoire jusqu'à l'enfance, pour retrouver le sentiment d'une protection souveraine. Il n'est point de protection pour les hommes. Une fois homme on vous laisse aller.

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