Citations sur villon

Quant compaignons sont desbauchez, Ilz ne cerchent que compaignie ; Plusieurs ont leurs vins vendangez, Et beu quazy jusque à la lie

Item plus, je adjoins à la crosse Celle de la rue Saiact Anthoine, En ung billart de quoy on crosse

En montant, l'hoste fut happé Par son vallet sans dire mot, Disant : je vous ai attrapé ; Il faut que vous payez l'escot ; Ou vous laisserez le surcot. De quoy il ne fut pas joyeux, Cuidant qu'il fust mathelineur

Pas grant chose je ne demande, Dist le bon seigneur de Cambraye

Le frain aux dents, franc au collier

Car de la panse vient la danse

Et n'a dent qui ne lui cliquette

Quand je considere ces testes Entassées en ces charniers, Tous furent maistres des requestes, Au moins de la chambre aux deniers

Et moy tantost de pietonner ; Car, quant on ouyt clarons sonner, Il n'est couraige qui ne croisse

Tant est on franc que tout se frit

Voulentiers frappoit aux chamfrains D'ung cheval, quant venoit en jouste, Ou droit à la queue sans doubte

Mais que luy eusse abandonné Ce que reffusent truandailles

Ce seigneur vint tout refrongné Vers l'hostesse par bon moyen, Et luy dit : mon cas va très bien

Point il ne frappoit son roussin, Pource qu'il avoit le farcin, Que d'ung baston court et noailleux

Maistre François par son blason Trouva la façon et maniere D'avoir marée à grant foyson Pour gaudir et faire grant chere

Bien faict ne se doibt oublier

De grasses soupes jacobines Et flans leur faire oblation, Et puis après sous les courtines Parler de contemplation

S'elles n'ayment que pour argent, On ne les ayme que pour l'heure ; Rondement ayment toute gent, Et rient lors que bourse pleure

Dictes-moy où n'en quel pays Est Flora...

Si je n'eusse esté si hastif De mettre le feu en la pouldre, J'eusse destruit et mis en foudre Tant quanque avoit de damoiselles

Quand je considere ces testes Entassées en ces charniers, Tous furent maistres des requestes, Ou tous de la Chambre aux deniers

Et m'escripvez à ung paraphe Sur moy ce petit epitaphe

Se estamine n'avez, sacs ou bluteaux

Point n'auront de contreroolleur ; à leur bon seul plaisir en taillent

Hay, hay. - Tout est mal compassé. - Comment ? - On ne joue plus du pousse