Citation de Bobin


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Au lever de la vie, à l’aurore des yeux, On avale la vie par la bouche, par les mains, mais on ne tache pas encore ses yeux, avec de l’encre.

Une petite robe de fête - Christian Bobin





Dans les histoires d'amour il n'y a que des histoires, jamais d'amour.

L'inespérée - Christian Bobin





Écrire c'est affaire de musique plus que de sens, c'est affaire de silence plus que de musique. Mon vrai désir ce n'était pas écrire, c'était de me taire. Ce désir est un désir d'autiste ce désir est un désir d'artiste.

L’Épuisement - Christian Bobin





Dans la vie on se nourrit les uns les autres et ensuite on se quitte.

L'Epuisement - Christian Bobin





Les livres anciens avec leurs chairs froissées m'émeuvent de revenir triomphants des ténèbres. Les objets de la science vieillissent à une vitesse infernale. Morts, ils encombrent, empoisonnent, enlaidissent. Les livres de papier dans leurs lits de cristal dorment comme des anges. Un regard et ils sortent d'un sommeil de plusieurs siècles, fraternels, vifs encore.

Un assassin blanc comme neige - Christian Bobin





J'ai dans la poche un exemplaire des Pensées de Pascal. J'emporte parfois ce livre en cas d'attente, de famine ou de guerre trop longue quelque part.

Un assassin blanc comme neige - Christian Bobin





A vingt ans on attend tout de quelqu’un. Plus tard on apprend que personne ne peut apaiser cette attente, refermer cette plaie. Le mariage, l’effrayant labeur du mariage, mais aussi l’argent, la pesanteur accablante de l’argent, mais encore les soucis, le plomb et le marbre des soucis, tout cela a changé votre attente première, tout cela l’a vidée, creusée – purifiée. L’attente commence là, lorsqu’elle a renoncé à être jamais comblée. Elle se confond alors avec la totalité de ce qui vient, avec l’accueil sans discernement de tout ce qui s’avance – le léger comme le lourd, le froid comme le brûlant. D’où ça vient, je l’ignore. D’où peut-il venir l’amour qu’on appelle, - la part manquante - sinon de l’amour lui-même ? Nous ne sommes là-dedans que des intermédiaires, des passeurs.

La merveille et l’obscur, op.cit., p. 59. - Christian Bobin





Aucun homme ne s’aventure dans ces terres désolées de l’amour. Aucun homme ne sait répondre à la parole silencieuse.

La part manquante, op. cit., p. 15. - Christian Bobin





Qu’il y ait, en cet instant où j’écris, deux personnes qui s’aiment dans une chambre, deux notes qui bavardent en riant, c’est assez pour me rendre la terre habitable.

Mozart et la pluie, op. cit., p. 14. - Christian Bobin





C’est une lumière de printemps. Vous la regardez passer pendant des heures. Vous ne savez rien de mieux à faire dans votre vie, que ce regard qui va à l’infini, délivré de lui-même. Il y a une beauté qui n’est atteinte que là, dans cette grande intelligence proposée à l’esprit par le temps vide et le ciel pur.

La part manquante, op. cit., p. 55. - Christian Bobin





L’enfant aux yeux gris cendre s’éloigne de vous. De temps en temps il s’arrête et tout s’arrête avec lui : le temps, les astres et la poussière suspendue dans l’air. Des jeux par dizaines sur la terre déserte. Et toujours cette interruption momentanée de tout. Il est comme quelqu’un qui ouvrirait toutes les portes et se figerait sur le seuil, les yeux vides. Une pensée se déplace avec lui. Vous regardez son visage dans ces instants. Le passage des saisons, les approches de la mort et cette atteinte plus profonde encore d’une rêverie : tout se donne à voir, sur le ciel d’un visage.

La part manquante, op. cit., p. 30-32. - Christian Bobin





J’ai interrogé beaucoup de livres. Je lisais comme à l’étranger on déplie une carte pour trouver le point où l’on est, avant de chercher celui où l’on veut aller. Le temps me rentrait son poing dans la gorge et m’étouffait lentement. Ma ruse était de me laisser mourir, de ne rien faire d’autre que regarder par la fenêtre le bleu des catastrophes.

Christian Bobin, Prisonnier au berceau, Paris, Gallimard (Folio), 2006, p. 15. - Christian Bobin





Dans les années soixante, l’usine à midi et à six heures, toutes sirènes hurlantes, relâchait ses esclaves.

Christian Bobin, Prisonnier au berceau, Paris, Gallimard (Folio), 2006, p. 23. - Christian Bobin





L’âme métallique du Creusot déchire tous les beaux habits qu’on veut lui faire porter. Plongé dans l’atmosphère de cette ville, le cristal devient aussi pesant que l’acier.

Christian Bobin, Prisonnier au berceau, Paris, Gallimard (Folio), 2006, p. 10. - Christian Bobin





Ma façon d’aimer, est une façon de laisser aller, laisser être.

Christian Bobin, Mozart et la pluie, p. 12. - Christian Bobin





J’ai toujours dû la vie à ce que je voyais de pur.

Christian Bobin, Prisonnier au berceau, Paris, Gallimard (Folio), 2006, p. 47. - Christian Bobin





La poésie, en ce sens, c'est la communication absolue d'une personne à une autre : un partage sans reste, un échange sans perte. On ne peut mentir en poésie.

La merveille et l'obscur - Christian Bobin





Par les livres on apprend l'éternel, l'immuable.

La Part manquante - Christian Bobin





C'est une chose dont on s'éprend sans raison, sans besoin. C'est une fidélité silencieuse à ce qui passe et demeure. C'est un amour taciturne, immobile : il se dépose au fond de l'âme comme au fond d'un creuset. Il y laisse un rien de lumière, une poussière de ciel bleu. Cela peut arriver avec un livre, avec une tasse dépareillée ou une musique. Cela peut arriver avec n'importe quel fragment du monde - ou de l'âme.

La Part manquante - Christian Bobin





Ce qu'on gagne dans le monde, on le perd dans sa vie.

La Part manquante - Christian Bobin






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