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(...) je comprends qu'il est dans le destin des hommes de porter de mystérieux fardeaux, que le but tacite de chaque existence est de se délester de ces charges avant son terme, dans la mesure du possible.

Comme l'amour, comme la mort, la vérité a besoin des voiles du mensonge.

Chaque fois que des gens se ruent sur nous avec l'intention de nous tuer, je ferme les yeux et j'attends la mort. Même si je suis encore en vie, je sens qu'une partie de moi meurt chaque fois que j'accepte la mort.

Toutes les questions nationales, sociales, morales- ne sont, au fond, rien d'autre que des questions d'âme, des questions spirituelles. En changeant l'intérieur, l'on change l'extérieur en rénovant l'âme, on rénove le monde.

Il y a des choses qui viennent à l'esprit même de ceux qui n'en ont pas.

Je n'aimais pas encore, et j'aimais à aimer ; dévoré du désir secret de l'amour, je m'en voulais de ne l'être pas plus encore.

« Dis-moi, comment vis-tu ? » Je vis ! Et si des centaines et des centaines d'années étaient accordées à l'homme, je désirerais pour moi que demain fût comme aujourd'hui.

Baudelaire écrivait dans Mon cœur mis à nu : Théorie de la vrai civilisation. Elle n'est pas dans le gaz, ni dans la vapeur, ni dans les tables tournantes. Elle est dans la diminution des traces du péché originel. Le vrai progrès ne peut être que moral et donc individuel. Est de droite qui reconnaît la vérité du péché originel. Est de gauche qui s'accroche à la théorie de Darwin. On exagère ? Peut-être. Mais en un temps où le monde s'éloigne de l'art avec un telle horreur, où les hommes se laissent abrutir par l'idée exclusive d'utilité, je crois qu'il n'y a pas grand mal à exagérer un peu dans le sens contraire , écrivait Baudelaire au chantre du Progrès, le républicain Hugo. Adieu, gaz, vapeur, tables tournantes.

L'art et le sacré ne font qu'un. Un authentique anticlérical comme Stendhal le savait, qui se laissait éblouir en Italie par la splendeur des églises qu'il visitait. Enlevez son clocher à un village et il n'y a plus de village. Enlevez l'influence du christianisme à l'Europe et il ne reste que des cannibales.

Dans la solitude, je suis parmi moi-même, en compagnie de moi-même, et donc deux-en-un, tandis que dans la désolation, je suis en vérité un seul, abandonné de tous les autres.

Le mal a des milliers de visages et une multitude d'images et d'odeurs mensongères, mais le bien ne trompe pas au contact de la main.

cette impression désagréable de n'avoir pas été maître de son destin: on ne se convainc pas facilement qu'autrement n'eût rien changé, on ne retient que l'éventualité d'un meilleur gaspillé et enfui. On ne retient que l'intolérable.

Elle était critique d'art, et beaucoup de critiques, qui sont des incapables dans la matière sur laquelle ils écrivent, déçus, finissent par devenir jaloux, méchants et mesquins.

Les femmes ont pendant des siècles servi aux hommes de miroirs, elles possédaient le pouvoir magique et délicieux de réfléchir une image de l'homme deux fois plus grande que nature. Sans ce pouvoir la terre serait probablement encore marécage et jungle.

Dans l'orgue qui par déchirements se châtie, Croupir, des étés, sous des vitraux, en langueur Mourir d'un attouchement de l'Eucharistie, S'entrer un crucifix maigre et nu dans le cœur ?

Troisième marchand de Chicago : Il faut, les gars, Vous défendre. Écouter : vous devez mettre un terme À cette peste noire ! Ou le pays doit-il Se laisser dévorer par cette maladie ? Premier marchand de Chicago : Une ville d'abord, ensuite une autre ville. La bataille au couteau, c'est un devoir civique. Deuxième marchand de Cicero : Pourquoi nous justement ? Nous nous lavons les mains. Quatrième marchand de Chicago : Et, si Dieu le permet, nous avons l'espérance Que ce cochon un jour sur des gens tombera Qui montreront les crocs.

Mais la traitrise et la violence sont des lances à deux pointes; elles blessent ceux qui y ont recours plus griévement que leurs ennemis. Cathy Linton à Linton Heatcliff.

Il n'y a point d'endroit sur la terre où l'observateur ne trouve des extravagances, s'il est étranger.

Ce qui nous sépare de la vie est bien autre chose que cette petite flamme courant sur l'amiante comme une plante sablonneuse. Nous ne pensons pas non plus à la chanson envolée des feuilles d'or d'électroscope qu'on trouve dans certains chapeaux haut de forme, bien que nous portions en société un de ceux-là.

Eh bien, dans cet état déplorable je ne changerais pas encore d'être et de destinée contre le plus fortuné d'entre eux, et j'aime encore mieux être moi dans toute ma misère que d'être aucun de ces gens-là dans toute leur prospérité.

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