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Aimer, c’est déjà s’aimer soi-même. S’aimer nous donne la force de ne pas être blessé par les piques décochées par l’ego des autres, et de ne pas les laisser activer le nôtre en retour.

Quand on aime, quand on ressent de l’amour, que ce soit pour un être humain, un animal, une fleur ou un coucher de soleil, on est porté au-delà de soi. Nos désirs, nos peurs et nos doutes se dissipent. Nos besoins de reconnaissance s’évanouissent. On ne cherche plus à se comparer, à exister plus que les autres. Notre âme s’élève tandis que nous sommes tout entier emplis de ce sentiment, de cet élan du cœur qui s’étend alors naturellement pour embrasser tous les êtres et toutes les choses de la vie.

La réalité suit des embranchements vers tant d'univers possibles.

Les hommes de lettres ont fait le tour des idées, et ils finissent par se marier avec de pauvres petits bouts de femmes laides.

L'histoire est le seul laboratoire dont disposent les hommes pour comprendre le fonctionnement des sociétés.

Je pense depuis toujours qu'un des périls majeurs qui guettent nos sociétés contemporaines est l'irruption de la violence et des barbaries.

En examinant la Révolution, on découvre combien, dans une société organisée, la sociabilité entre les hommes est extrêmement fragile. Et qu'il suffit de quelques jours, parfois de quelques heures, pour que la barbarie des comportements humains rejaillisse.

Je suis un ignorant. Je ne sais pas ma langue. Je balbutie en vers assez harmonieux (j'adore la musique), souples et lâches. Je n'ai pas d'idées. Je rêve et ne pense pas. J'imagine, je n'observe pas. J'exprime des sentiments que je ressentirais. Il m'est parfois arrivé d'en exprimer que j'ai ressentis. J'ai vu des arbres à travers des fenêtres. [. .. ] Je suis resté neuf ans les pieds à la même hauteur que la tête : ça m'a enseigné l'humilité. J'ai rimé pour tuer le temps, qui me tuait par revanche. .. [. .. ] C'est par des bouquins que me passaient mes amis, que je me suis mis au courant et que le mal de rimer m'a pris. Je dis le mal de rimer, mais pour moi ce n'était pas un mal, c'était plutôt un bien, qui m'a, je le crois sincèrement, arraché au désespoir et à la mort.

Devinez ce qu'ils mettent en avant : le salut de mon âme. Mais, pour moi, cette immortalité, c'est le souvenir laissé dans la mémoire · des hommes. Cette idée porte aux grandes choses : mieux vaudrait ne pas avoir vécu, que ne pas laisser de traces de son existence.

Je dirai merci à la vie, car je n'ai aucun regret. J'ai fait ce que j'ai pu et il n'y a pas un seul de mes livres où je fais l'apologie de la destruction de l'homme.

Dans le continuum des corps dissous et des âmes oubliées, une vie en vaut une autre. Nous sommes tous des maillons. Personne n'a de mission. Adèle avait aimé Kurt rien n'était plus important.

Il y avait tant d'inquiétude dans ses yeux, tant de tendresse dans sa voix qu'elle s'en trouva désarçonnée. Il était temps qu'elle déménage. Elle était en train de devenir sentimentale.

Chaque décision imposait des pertes, d'abandonner des morceaux de sa vie derrière soi.

Alors, pour m'occuper un peu au mois d'août, l'année dernière, ils ont eu l'idée de contacter une agence qui loue des grand-parents à des familles qui en font la demande. Oui, ça existe !

Elle ne craignait point la Mort aux yeux chastes, aux mains graves, elle ne craignait que l'Amour qui ravage l'esprit et la chair. Blanche comme l'écume sur le gris des rochers, elle songeait que les Dieux cléments, en la livrant virginale à la Mort virginale, lui épargnaient les rancœurs et les souillures de l'implacable Érôs.

L'aboutissement d'un deuil normal n'est en aucune façon l'oubli du disparu, mais l'aptitude à le situer à sa juste place dans une histoire achevée, l'aptitude à réinvestir pleinement les activités vivantes, les projets et les désirs qui donnent de la valeur à l'existence.

Aveugle pour les fautes, le destin peut être implacable pour les moindres distractions.

Dans un voyage ce n'est pas la destination qui compte mais toujours le chemin parcouru, et les détours surtout. Les détours.Rem à cette époque de son existence avait besoin d'effectuer des détours.

Le travail est la prière des esclaves la prière est le travail des hommes libres.

Quand je regarde par la fenêtre et que j'écris : Il pleut. Je suis triste, — ou bien : Il fait beau. Je me sens joyeux, — j'exprime, à n'en pas douter, un sentiment qui peut être éprouvé par la majorité des hommes, à la vue du même ciel. C'est en tant qu'homme, plutôt que comme Canadien, que je suis triste ou gai. Ce sentiment de tristesse ou de joie, étant universel, est Canadien, indiscutablement.

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