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Citation ils

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Savez-vous pourquoi nous sommes toujours plus justes et plus généreux avec les morts ? La raison est simple ! Avec eux, il n'y a pas d'obligation. Ils nous laissent libres, nous pouvons prendre notre temps, caser l'hommage entre le cocktail et une gentille maîtresse, à temps perdu, en somme. S'ils nous obligeaient à quelque chose, ce serait à la mémoire, et nous avons la mémoire courte. Non, c'est le mort frais que nous aimons chez nos amis, le mort douloureux, notre émotion, nous-même enfin !.

L'amitié est distraite, ou du moins impuissante. Ce qu'elle veut, elle ne le peut pas. Peut-être, après tout, ne le veut-elle pas assez ? Peut-être n'aimons nous pas assez la vie ? Avez-vous remarqué que la mort seule réveille nos sentiments ? Comme nous aimons les amis qui viennent de nous quitter, n'est-ce pas ? Comme nous admirons ceux de nos maîtres qui ne parlent plus, la bouche pleine de terre ! L'hommage vient alors tout naturellement, cet hommage que, peut-être, ils avaient attendu de nous toute leur vie.

Son esprit flamboie, mais ne réchauffe point. Voilà pourquoi ils se tournent vers des esprits qu'ils peuvent mettre dans les fourneaux sur lesquels ils préparent leurs repas quotidiens.

Les amis, disait-il souvent, c’est un peu comme les vêtements : agréables tant qu’ils sont encore neufs, ils s’usent et se démodent avec le temps… ou nous lassent, tout simplement.

J’ai trop souvent mal à mes mots, je ne m’entends pas bien avec eux, on dirait qu’ils sont contre moi… Quand je suis devant quelqu’un que je ne connais pas, mes mots se dérobent, foutent le camp, ne veulent jamais dire exactement ce que je pense ou ce que je sens. Quand ils veulent bien sortir, ils arrivent en pagaille, dans le désordre, comme s’ils prenaient plaisir à s’embrouiller, se mélanger, et me mettent mal à l’aise

Qui peut opposer une autre puissance à notre insatiable et très cruel amour de nous-mêmes, celle qui peut, seule, parler de pureté. J'ai vu des visages purs. Ils m'ont troublée. Être propre, c'est si loin, si loin de cette merveille : être pur !.

Les journalistes : ils s'occupent de choses qui passent et disparaissent. Les écrivains sont des journalistes de l'éternel.

Seulement les hasards sont parfois comme les chats ayant capturé les souris. Ils les laissent s’échapper, courir, croire en leur chance de survie, mais c’est juste pour le sport et pour affirmer un peu plus qu’ils sont définitivement les maîtres. D’un coup de griffe, d’un coup de langue, ils ramènent leur victime sur leur territoire et lui donnent le coup de grâce. Parfois, pervers, comme les chats, les hasards s’amusent. Avec les sonorités des mots, ils font des jeux. Avec les noms de leurs victimes aussi.

Les chats sont comme les sorcières. Ils ne se battent pas pour tuer mais pour gagner. Ça fait une différence. Un adversaire mort ne sert à rien. Il ignore qu'il a perdu. Un vrai vainqueur à besoin d'un adversaire vaincu et qui le sait. On ne goûte pas de triomphe au-dessus d'un cadavre, mais un adversaire déconfit et qui le demeure chacun des jours restants de son existence triste et misérable prend une valeur inestimable. Les chats, bien entendu, ne cherchent pas aussi loin d'explication à leurs habitudes. Ils apprécient seulement de voir un concurrent repartir en clopinant, allégé d'une queue et de quelques lambeaux de pelage.

Mais bientôt ils s'ennuyèrent, leur esprit ayant besoin d'un travail, leur existence d'un but.

Pourquoi dit-on souvent que les gens d'imagination font des projets fous ? C'est que, pour exécuter leurs projets, il faudrait avoir autant d'esprit qu'eux ; et ceux qui ne voient point de moyens de les exécuter aiment mieux dire que le projet est inexécutable, que d'avouer qu'ils n'auraient pas l'esprit de l'exécuter. Ce raisonnement est confirmé par l'expérience. Les grands hommes sont ceux qui inventent et exécutent des choses que les autres hommes croient impossibles. Mais pour cela il faut que la fortune mette les hommes dans une place où ils puissent exécuter ce qu'ils ont inventé ; sans quoi ils passent en général pour des rêveurs.

Rarement les ministres qui ont de l'esprit choisissent des hommes supérieurs pour les mettre en place : ils les croient trop indociles, et pas assez admirateurs.

Mais les livres ne sont pas tout. Les livres ne suivent pas la marche du temps. Ils ne rapportent que les événements du passé, figés dans leurs pages.

Les nouveau-nés sont comme les poussins, ils se ressemblent tous.

Tout est bien pour quiconque sait que tout est tel. Si les hommes savaient qu’ils sont heureux, ils le seraient, mais, tant qu’ils ne le sauront pas, ils seront malheureux. Voilà toute l’idée, il n’y en a pas d’autre !.

Les fous, il est vrai, raisonnent toujours juste quand ils suivent leur idée.

Les amis de notre siècle ressemblent pas mal à la fausse monnaie ; ils en ont le brillant et le peu de valeur.

J’ai toujours aimé cette grande liberté de ton chez les Anglais. Ils ne se poussent pas du col et font ce qu’ils disent. Ne sont pas agités comme nous pouvons l’être. Ils ne doutent jamais de leur légitimité.

Les plus francs, ou les moins hypocrites, reconnaissent volontiers qu’il y a en tout homme un cochon qui sommeille, sujet à de fréquentes insomnies. Ces derniers ne ruminent pas avec l’amertume des inhibés, les scrupules des héros de Mauriac. Ils ne dissimulent pas le goût qu’ils ont pour les femmes et l’envie qu’ils ressentent de posséder toutes celles qui passent.

Nous rentrâmes dans nos appartements si bons et si chauds où nous attendaient la goutte, les rhumatismes, et toutes ces infirmités de la vieillesse que le sauvage nu brave et ignore sous sa tente si mal close ; et ce mot naïvement profond que m’avait dit l’orateur indien me revint à la mémoire : Ils nous promettent la richesse, et ils ont chez eux des hommes qui meurent de faim !.

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