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Citation mais

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L'amour est un muscle qui travaille, qui pompe et trime lui aussi, pensais-je. On peut aller jusqu'à dire que l'amour, c'est du boulot, ce n'est pas un cadeau, un sentiment, un état ni une sorte de mer morte dans laquelle on flotte tranquillement. L'amour, ce ne sont pas des nuages qui vont et qui viennent, ni des éclairs qui zèbrent le ciel. Si, il est vrai qu'il est aussi capricieux que les nuages et peut vous aveugler comme l'éclair. Mais, avant tout, c'est un muscle. C'est une affaire de travail et de volonté. Il s'agit de vouloir le plus de bien possible à quelqu'un d'autre.

Quel genre de vie peut-on avoir dans une maison sans livres ?.

On a toujours le choix. Ta vie, à partir du moment où tu commences à exercer un certain contrôle sur elle, est faite d'un ensemble de choix ; certains seront bons, d'autres mauvais, mais ce seront les tiens.

D'hier à demain - D'hier à toujours - C'est un long chemin Parsemé d'amours, - D'amours pas toujours - Très bien partagées ; Mais au fil des jours - Au bout des années - Quand on parle amour Ce qui doit compter - C'est d'avoir aimé, - Même sans retour Tant pis si personne - Ne répond : « Banco ! » - Les plus beaux cadeaux - Sont ceux que l'on donne. ..

Personne ne comprend personne. Tout est hasard, interstices, mais tout se combine parfaitement.

L'amour et la passion peuvent s'envoler, mais la bienveillance triomphera toujours.

Quand nous n'avons plus assez d'avenir pour espérer de réaliser les grandes ambitions de notre jeunesse, il est pratique de nous en faire qui soient à notre portée. .. Mais c'est déchoir.

La reconnaissance, volupté des cœurs bien nés et fardeau pour les ingrats, est non-seulement un devoir privé, mais encore une vertu qui produit le bien général, car elle est le prix et l'encouragement de la bienveillance.

Donner à vos enfants, mais gardez le gros os dans la main.

Quand vous allez à la foire. Laissez à la maison la pauvreté.

Un homme qui écrit bien n'écrit pas comme on écrit, mais comme il écrit : et c'est souvent en parlant mal qu'il parle bien.

Il est impossible que l'homme malfaisant ne soit soupçonneux, mais bien heureux est celui sur lequel on ne peut avoir soupçon par occasion donnée.

Quelquefois, je me disais qu'il passait peut-être toute une journée sans penser une seconde à moi. Je le voyais se lever, prendre son café, parler, rire, comme si je n'existais pas. Ce décalage avec ma propre obsession me remplissait d'étonnement. Comment était-ce possible. Mais lui-même aurait été stupéfait d'apprendre qu'il ne quittait pas ma tête du matin au soir. Il n'y avait pas de raison de trouver plus juste mon attitude ou la sienne. En un sens, j'avais plus de chance que lui.

Ainsi, j'étais déjà arrivé à cette conclusion que nous ne sommes nullement libres devant l'œuvre d'art, que nous ne la faisons pas à notre gré, mais que préexistant à nous, nous devons, à la fois parce qu'elle est nécessaire et cachée, et comme nous ferions pour une loi de la nature, la découvrir.

De même que nous lavons notre corps, nous devrions laver notre destin, changer de vie comme nous changeons de linge - non point pour nous maintenir en vie, comme lorsque nous mangeons et dormons, mais en vertu de ce respect détaché de nous-mêmes sue l'on appelle précisément propreté. Il y a bien des gens chez qui le manque de propreté n'est pas un trait de volonté, mais comme un haussement d'épaules de l'intelligence ; et il en est beaucoup chez qui une vie égale et effacée n'est pas due à une décision délibérée, ni à une résignation naturelle devant une vie qu'ils n'ont pas voulue, mais à un affaiblissement de leur compréhension d'eux-mêmes, à une ironie automatique de la connaissance.

En ces heures ou le paysage est une auréole de vie, et où rêver n'est que se rêver soi même, j'ai élevé, mon amour, dans le silence de mon intranquillité, ce livre étrange où s'ouvrent, tout au bout d'une allée d'arbres, les portes d'une maison abandonnée. J'ai cueilli pour l'écrire l'âme de toutes les fleurs et, des instants éphémères de tous les chants de tous les oiseaux, j'ai tissé un réseau d'éternité et de stagnation. Telle la tisseuse, je me suis assis à la fenêtre de ma vie et oubliant que j'habitais la et que j'existais, j'ai tissé des linceuls pour un tiède ensevelissement, dans de chastes toiles de lin destinées aux autels de mon silence. Et je t'offre ce livre, car je le sais beau autant qu'inutile. Il n'enseigne rien, ne fait croire à rien, ne fait rien sentir. Simple ruisseau coulant vers un abîme cendreux que le vent disperse, et qui n'est ni fertile ni nuisible.

Je suis un grand regardeur de toutes choses, rien de plus, mais je crois avoir raison ; toute chose contient une pensée ; je tâche d' extraire la pensée de la chose. C' est une chimie comme une autre.

Chaque jour près d'elle avait été la conquête immense mais sournoise d'un véritable empire du coeur.

Mon coeur me dit que c'est ta fête - Je crois toujours mon coeur quand il parle de toi - Maman, que faut-il donc que ce coeur te souhaite ? - Des trésors ? Des honneurs ? Des trônes ? Non, ma foi ! - Mais un bonheur égal au mien quand je te vois.

Songez qu'on n'arrête jamais de se battre et qu'avoir vaincu n'est trois fois rien - Et que tout est remis en cause du moment que l'homme de l'homme est comptable - Nous avons vu faire de grandes choses mais il y en eut d'épouvantables - Car il n'est pas toujours facile de savoir où est le mal où est le bien.

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