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Citation mes

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L'amour qui mesure, l'amour qui tient le compte des désirs, de ce qui est donné et reçu, n'est rien.

L'amour, c'est quand il n'est jamais trop tard d'ouvrir mes bras pour t'y jeter incendiée.

On n’entend que les questions auxquelles on est en mesure de trouver réponse.

Je veux que mes lettres les plus courtes pèsent le poids d’actes d’amour trouvant en elles leur propre fin. Je refuse le stratagème, le palliatif, l’expédient pour vivre jusqu’à la saison prochaine ? ce juin bientôt . Je refuse le recours à l’espoir ; l’amour présent suffit à composer chaque parole. Je t’aime.

Ton nom l’autre jour a jailli de moi, nécessairement, désespérément, ton nom comme un effort plus vaste pour t’appréhender ? et voilà qu’à présent je peux t’appeler ainsi, et le soir, dans mon lit, je dis tout doucement ce nom… Quelle étrange chose… Je t’ai d’abord aimé tel que tu es, tel que tu m’es apparu ? mais ce n’était plus assez, et j’ai voulu te posséder depuis toujours, depuis ton origine, j’ai voulu t’arracher au monde, et que tu croisses en moi seule, sans autre mère que moi, sans autre femme que moi, et n’ayant connu que mon ventre. Alors ton nom est sorti de moi ? et ce fut comme si je t’avais enlevé. Ton nom fut comme un rapt ; et je suffoquai de ta présence vive entre mes bras.

Elle est belle en mesure de cette fatigue qu'elle enjambe à chaque fois pour aller dans la chambre de l'enfant. Toutes les mères ont cette beauté. Toutes ont cette justesse, cette vérité, cette sainteté.

Ces feuilles ne seront proprement qu'un informe journal de mes rêveries. Il y sera beaucoup question de moi parce qu'un solitaire qui réfléchit s’occupe nécessairement beaucoup de lui-même.

On ne peut mesurer le temps avec des jours, comme on compte l’argent en centimes ou en pesos, parce que les pesos sont tous pareils tandis que chaque jour est différent, et peut-être même chaque heure.

Et c’est là que j’ai réalisé que plus jamais je ne verrai mes parents ensemble. Plus jamais je ne les verrai côte à côte, plus jamais je n’appellerai en même temps : Papa ! Maman ! , comme deux noms collés papamaman , un début de phrase, mon premier mot.

Que feriez-vous, hélas, si quelque exploit nouveau Chaque jour, comme moy, vous traînoit au barreau ? S’il falloit sans amis, briguant une audience, D’un magistrat glacé soutenir la présence, Ou d’un nouveau procès hardi solliciteur, Aborder sans argent un clerc de rapporteur ? Croyez-moy, mes enfans : je vous parle à bon titre. J’ay moy seul autrefois plaidé tout un chapitre, Et le barreau n'a point de monstres si hagards, Dont mon oeil n’ayt cent fois soutenu les regards.

L'homme n'est rien d'autre que son projet, il n'existe que dans la mesure où il se réalise, il n'est donc rien d'autre que l'ensemble de ses actes, rien d'autre que sa vie.

Plus je deviens laid, vieux, méchant, malade et pauvre, et plus je cherche à réparer mon échec en rendant mes couleurs éclatantes, et, bien proportionnées, rayonnantes.

L’art n’a de valeur – ne l’oublions pas – que dans la mesure où il nous parle.

Ce qui est merveilleux, c'est qu'en ralentissant on parvient enfin à mieux apprécier le paysage, et à s'intéresser à autre chose qu'à nous-mêmes. Jusqu'à se faire avaler par le grand spectacle du monde avec les arbres, les gens, les sentiments, tout ce qui vibre autour de nous. Mais pour mesurer une pareille ardeur, il faut ralentir.

L’homme, au contraire, par son vêtement, est devenu une caricature, un monstre ; son aspect, déjà repoussant pour ce motif, l’est plus encore par la pâleur qui ne lui est pas naturelle, comme par toutes les suites répugnantes qu’amènent l’usage contre nature de la viande, les boissons spiritueuses, les excès et les maladies. L’homme se tient là comme une tache dans la nature ! — C’est parce que les Grecs sentaient toute la laideur du vêtement, qu’ils le restreignaient à sa plus juste mesure.

Lorsque tout nous paraît désespéré, lorsqu’un ciel d’azur, une nuit étoilée ne parviennent même plus à éveiller notre enthousiasme, lorsque nous ne savons plus quel auteur lire, il arrive bien souvent que surgissent des trésors de notre mémoire : un lied de Schubert, une mesure de Mozart, un accord entendu dans une messe, une sonate – mais nous ne savons plus où et quand. Leur clarté nous arrache alors à notre indifférence et leurs mains aimantes viennent se poser sur nos plaies douloureuses… Ah, que serait notre existence sans la musique !.

Les clichés sont néfastes dans la mesure où ils tendent à nous faire croire qu’ils décrivent une situation de façon satisfaisante, tout en se contentant d’effleurer la surface.

Aussi longtemps qu'un peuple n'est pas en mesure de donner naissance à l'art et à la poésie, s'il se trouve dans une situation où il a des poètes isolés mais où ce n'est plus la masse qui crée et qui invente, il n'y a pas de justification à l'existence.

Quand les passions arrivent à une catastrophe, elles nous soumettent à une puissance d'enivrement bien supérieure aux mesquines irritations du vin ou de l'opium. La lucidité que contractent alors les idées , les délicatesses des, sens trop exaltés produisent les effets les plus étranges et les plus inattendus. En se trouvant sous la tyrannie d'une même pensée, certaines personnes aperçoivent clairement les objets les moins perceptibles, tandis que les choses les plus palpables sont pour elles comme si elles n'existaient pas.

Frères très chers, du fond du cœur je vous remercie pour tout l’amour et le travail avec lequel vous avez porté avec moi le poids de mon ministère et je demande pardon pour tous mes défauts. Maintenant, confions la Sainte Eglise de Dieu au soin de son Souverain Pasteur, Notre Seigneur Jésus-Christ, et implorons sa sainte Mère, Marie, afin qu’elle assiste de sa bonté maternelle les Pères Cardinaux dans l’élection du Souverain Pontife.

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