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Citation Pic

Sélection de 12 citations sur le sujet Pic

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Citations sur Pic

(...) je me fous de la politique d'autant mieux que je suis installé, depuis des lustres, sur un pic intellectuel d'où le grouillement contemporain est à peine discernable.

Le pickpocket ordinaire dérobe une bourse et tout est dit. Il ne se targue pas ouvertement de la somme que lui a rapportée son vol et il n’accuse pas la personne dépouillée d’avoir commis le larcin. Ce sont là tout autant de points par lesquels le filou commun l’emporte sur le filou littéraire. Il est impossible, selon nous, d’imaginer un spectacle plus dégoûtant que celui du plagiaire, marchant d’un pas victorieux, le cœur orgueilleusement agité, au souvenir d’applaudissements qu’il sait être dus à un autre.

L’Europe a été jadis un immense réservoir de races. Les races se sont peu à peu rapprochées les unes des autres selon leurs affinités naturelles, mais la Nation proprement dite, la Nation historique, est une magnifique réussite du génie humain. J’ignore absolument, et on ignorera toujours, la valeur propre, absolue des diverses races dont la collaboration harmonieuse a fini par réaliser ce miracle d’enthousiasme et de raison qui fut la France du XVIIe Siècle, mais il n’importe pas plus de discuter sur les mérites réciproques du Breton, du Picard, du Flamand, de l’Auvergnat, du Normand, du Provençal ou du Gascon, que de la part exacte qui revient à chacun des ancêtres de Ronsard, de Corneille ou de Victor Hugo dans l’œuvre de ces grands poètes. L’esprit de la Nation n’a pas supprimé le génie de la France, il l’a seulement absorbé.

C'est une chose bien mystérieuse que les passions humaines et il en va de même en cette matière pour les enfants et pour les adultes. Ceux qui sont atteints ne peuvent pas s'expliquer, et ceux qui n'ont rien vécu de semblable ne peuvent pas les comprendre. Il y a des hommes qui risquent leur vie pour venir à bout d'un pic de montagne. Personne, pas même eux, ne pourrait vraiment expliquer pourquoi. Il y en a qui se ruinent pour conquérir le cœur d'une certaine personne, qui ne veut rien entendre. D'autres courent à leur perte parce qu'ils sont incapables de résister aux plaisirs de la table - ou à ceux de la bouteille. D'autres encore renoncent à tout ce qu'ils possèdent dans l'espoir de gagner à un jeu de hasard ou sacrifient tout à une idée fixe qui ne se concrétisera jamais. Certains croient ne pouvoir être heureux qu'ailleurs que là où ils sont et passent leur vie à courir le monde. Il y a des gens, enfin, qui n'ont de cesse de devenir puissants. Bref, il y a autant de passions différentes que d'individus.

Leur étreinte avait la force et l'unité d'un orchestre de jazz : à chaque coït, la trompette du plaisir, commencée en duo, débouchait sur un solo lancinant, avant de les précipiter à pic dans la baie merveilleusement tranquille des blues de leur enfance.

Lorsque Picasso a rencontré ma mère, il l'a trouvé tellement belle qu'il a fait son portrait. Mes copains se sont moqués du tableau, disant que ma mère était tellement laide qu'elle leur faisait peur.

La piste le conduisit dans une région de pics dolomitiques blancs, de lacs immobiles reflétant le ciel violet, de forêts de thyrses, de kil et de diâcapriers.

J'eus envie de répondre comme l'avait fait un jour Picasso à une jeune fille qui lui demandait de lui signer un dessin dont il venait de lui faire cadeau : Eh non, ma chère : ce dessin ne vaut rien, mais ma signature, elle, vaut un million.

Le monde est aux mains d'une théorie de crapules qui veulent faire de nous des travailleurs, et des travailleurs spécialisés, encore : refusons… Sachons tout… Soyez un spécialiste de tout. L'avenir est à Pic de la Mirandole.

Adieu Picotin,murmura-t-il,longue vie au cheval du vent...

Ma France à moi c’est celle de Picasso, de Cézanne et celle de Soulages, celle d’Ingres, celle de Rodin, la France des calembours, des Bidochons, celle de la paillardise aussi bien que celle du chant des partisans. Ma France c’est celle de Daumier, celle de l’ Assiette au beurre, du Sapeur Camembert, celle de Chaval, celle de Cabu, de Gottlieb, de Siné, celle du Canard, de Fluide Glacial et de Charlie, drôles, insolents, libres ! Ma France, c’est aussi celle des dictées de Pivot celle de Klarsfeld et celle de Léopold Sedar Senghor, la France des Enfants du Paradis et des Enfants du Veld ’hiv, celle de la mode libre, celle de la danse, des flirts et des câlins, celle de la musique douce et des rock déjantés, celle de la gourmandise, ma France à moi c’est une France capable de renvoyer dos à dos la Bible et le Coran s’il lui prend l’envie d’être athée.

Je n'admire pas une oeuvre parce qu'on me dit de l'admirer, mais pour la puissance d'amour qui vibre en elle. Ce que j'entends ici par amour n'est rien de sentimental. L'amour qui est seul réel d'une dureté incroyable. C'est le mot : incroyable. Le poète Henry Pichette dit que l'on ne devrait jamais écrire une seule phrase que l'on ne puisse chuchoter à l'oreille d'un agonisant. Eh bien c'est exactement ça. L'écriture que j'aime, c'est exactement ça.

Il ne faut pas oublier tout ce que les immigrés ont apporté à La France, les Picasso, Béart, Cioran… C'est une chance extraordinaire pour la France. Il y a peut-être parmi eux de futurs Aznavour, qui sait ? Commentant l'actualité sur les migrants, le chanteur souligne la richesse que cette immigration apporte au pays.

Une nouvelle bouffée d'autosatisfaction me donna des picotements de plaisir dans la nuque. Si je ne me méfiais pas, je risquais de devenir accro aux compliments.

C'est un roc, c'est un pic, c'est un cap. C'est un cap, que dis-je, c'est une péninsule !

Ils peuvent toujours nommer Donald à l’Europe ; c’est quand même Picsou qui commande.

Les salariés de chez Picard ont obtenu de leur direction qu’elle leur accorde des congelés payés.

Quand la mère dit négro, ça ressemble à un joli mot d'amour. Quand c'est Picard qui le dit, j'ai envie de le tuer.

Parfois il faut peu de chose pour être heureux. Un oiseau qui vole plus bas qu'à l'ordinaire et vient picorer à la fenêtre. L'odeur des champs juste fumés. L'odeur du fumier dans la brume.

La poésie se fait dans les bois
Elle a l’espace qu’il lui faut
Par celui-ci mais l’autre que
conditionnent
L’œil du milan
La rosée sur une prèle
Le souvenir d’une bouteille de
Traminer embuée sur un plateau
d’argent
Une haute verge de tourmaline sur la mer
Et la route de l’aventure mentale
Qui monte à pic
Une halte elle s’embroussaille aussitôt.

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