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Mais c'est le propre des souvenirs, et plus encore des regrets, d'embellir.

Le roman n'est pas posé sur la réalité comme le couvercle sur une boîte. Il est une autre réalité qui gravite autour de la première et qui l'éclaire. C'est la seule manière d'expliquer que nous puissions encore trouver plaisir et vérité dans des œuvres comme celles de Balzac, de Flaubert, de Dostoïevski, ou dans des œuvres encore plus anciennes.

Un homme qui n'aime pas l'Italie est toujours plus ou moins un barbare. Ce critère m'a rarement trompé.

Flaubert disait quelquefois : On peut se figurer le désert, les pyramides, le Sphinx, avant de les avoir vus ; mais ce qu'on ne s'imagine point, c'est la tête d'un barbier turc accroupi devant sa porte. Ne serait-il pas encore plus curieux de connaître ce qui se passe dans cette tête ?.

Quand on est las, las à pleurer du matin au soir, las à ne plus avoir la force de se lever pour boire un verre d'eau, las des visages amis vus trop souvent et devenus irritants, des odieux et placides voisins, des choses familières et monotones, de sa maison, de sa rue, de sa bonne qui vient dire : que désire Monsieur pour son dîner, et qui s'en va en relevant à chaque pas, d'un ignoble coup de talon, le bord effiloqué de sa jupe sale, las de son chien trop fidèle, des taches immuables des tentures, de la régularité des repas, du sommeil dans le même lit, de chaque action répétée chaque jour, las de soi-même, de sa propre voix, des choses qu'on répète sans cesse, du cercle étroit de ses idées, las de sa figure vue dans la glace, des mines qu'on fait en se rasant, en se peignant, il faut partir, entrer dans une vie nouvelle et changeante.

L'excès d'information équivaut au bruit. Le pouvoir politique dans nos pays l'a bien compris. La censure ne s'exerce plus par rétention ou élimination, mais par profusion pour détruire une nouvelle, il suffit aujourd'hui d'en pousser une autre juste derrière.

Quelque chose de traumatique m'est arrivée quand j'étais jeune. J'étais avec une vieille femme noire elle était très sage, très Alice Walker, La Couleur pourpre... Elle m'a regardée et elle m'a dit, Bébé, autrefois je pouvais voler mais je ne peux plus voler, bébé. Mais, bébé, toi, t'es trop grosse pour voler.

Rien de fait plus peur aux vainqueurs qu'un héros qui est resté vivant pour dire ce qu'aucun de ceux qui sont tombés à ses côtés ne pourra jamais raconter.

J'explore ma bibliothèque à la façon d'un homme qui retrouverait son pays natal après une absence de plusieurs années.

La pluie bat sur le sable autour de moi, ce soir, la pluie imprègre peu à peu la laine de cet uniforme que je n'ai pas quitté, et il monte une odeur animale qui me ramène aux champs de bataille. Je ne veux plus y retourner.

Plus on est content, plus on est gourmand de félicité.

Parfois, il est plus important de lutter que de vaincre.

L'art de détacher de soi un être est infiniment plus difficile que l'art de se faire aimer.

M'aimerez vous bien, Dictes, par vostre ame ? Mais que je vous aime Plus que nulle rien, M'aimerez vous bien ?.

Amour parle de festes et bombans Amour se rit de ceulx qui ont feblesse Amour ne peult porter peine ou detresse Amour ne croyt pas tout ce qu'on luy preuve Amour atent tousjours plus grant liesse Amour blasme ceulx qui n'ont robbe neuve.

C'est ton œuvre qui t'a permis de vivre, de supporter l'angoisse qui fut la tienne depuis ton plus jeune âge.

L’amour de la gloire a les mêmes délicatesses et, si j’ose dire, les mêmes timidités que les plus tendres passions.

Quand on est môme, pour être quelqu'un il faut être plusieurs.

Le disparu, si l'on vénère sa mémoire, est plus précieux et plus puissant que le vivant.

Il n'aime plus cette personne qu'il aimait il y a dix ans. Je crois bien : elle n'est plus la même ni lui non plus. Il était jeune et elle aussi elle est tout autre. Il l'aimerait peut-être encore telle qu'elle était alors.

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