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J'en venais à ne plus goûter en autrui que les manifestations les plus sauvages, à déplorer qu'une contrainte quelconque les réprimât. Pour un peu je n'eusse vu dans l'honnêteté que restrictions, conventions ou peur.

Il faut faire confiance aux gens. Sinon, la vie n'est plus possible.

Ici, c'est bien le silence qui parle le plus, c'est par l'absence que l'on mesure l'intensité de la douleur.

La littérature est une forme de plaisir poussée à son raffinement le plus extrême par des écrivains que le rapport habituel au langage ne satisfait plus.

Est-ce possible qu'il n'y ait que ça ? S'interroge t'elle. Que les retrouvailles familiales n'apportent rien de plus, finalement, que l'occasion d'une photo de famille et que chacun ensuite en retourne à sa vie imperturbée ?.

Il rappellera la phrase de Malraux (célèbre mais souvent interprétée de travers) : Juger, c'est de toute évidence ne pas comprendre. (Étrangement, on lui fait parfois dire au contraire que juger, c'est comprendre. ) Puisque si on comprenait, on ne pourrait plus juger.

Le plus difficile n'est pas de partir. Ce n'est rien, de partir, il suffit de mettre un pied devant l'autre. Le plus difficile, se dit-il, c'est de ne pas savoir quand on pourra revenir.

Se fuir soi-même est toujours plus difficile que de semer des poursuivants.

Ouvrir un carte Michelin détaillée à couverture jaune, déplier son accordéon sur la table d'un café suffit à l'ivresse. A sa lecture on voit tous ces villages, ces petites routes secondaires, les plus belles du monde selon Fernand Braudel, qui suivent les sinuosités et parlent le langage précis du relief, ces virages surlignés du vert émeraude des panoramas, le vert pomme des forêts, le bleu des lacs.

Nous devrions vivre le présent de telle façon que le futur soit le plus riche possible de passé.

Il y a dans la nuit quelque chose qui m'attire. Un silence qu'on ne peut retrouver dans le jour. Une sensation d'épaisseur et de lourdeur difficile à définir. Une impression de finitude. J'aime attendre le lever du jour, voir d'un coup la ville s'éveiller. Il est plus raisonnable de dormir toute l'après-midi et de rester debout la nuit.

Et puis la lame glacée, fichée dans sa gorge. Un jour, il lui avait dit que ça ne servait plus à rien qu'elle le rappelle. Que ça ne pouvait pas marcher. Hiroshima.

Il lui sembla que leur jeunesse s’était dissoute, à la façon des comprimés effervescents qu’elle regardait fondre dans l’eau, ces milliers de bulles qui jaillissaient, vibrantes vers la surface, un feu d’artifice pétillant et puis, plus rien.

Quel système que celui où l'honnête homme dépouillé par un injuste oppresseur retombe dans la classe des ilotes, tandis que l'autre s'élève par son crime même au rang des citoyens ! ou un père voit croître, avec le nombre de ses enfants la certitude qu'il ne leur laissera point avec son patrimoine divisé ou tous les fils de famille, dans la moitié de l'empire, ne peuvent trouver une patrie qu'au moment où ils n'ont plus de père !

La fatigue, la lenteur et le sommeil ont toujours été mes amis. La plus petite action dans cette vie m'a toujours demandé une force énorme, insensée, comme si, pour l'accomplir, il me fallait soulever le monde entier, naître à chaque fois.

On raconte qu'elle était belle, mais les témoignages sont sujets à caution, la beauté subjective, — pour le porc, rien n'est plus beau que la truie —, et ses canons évoluent — qu'est-elle, en effet, sinon une forme de laideur à la mode ?.

On croit que l’écrivain choisit toujours le sujet de ses livres… Pourquoi le laisser se bercer d’illusions ? Faut-il vraiment lui dire qu’en vérité, c’est le sujet qui le choisit, bien plus qu’il ne choisit son sujet ?.

C’est peut-être ça et rien de plus, être écrivain : fermer les yeux pour les garder grands ouverts, n’avoir ni Dieu, ni maître et nulle autre servitude que la page à écrire, se soustraire au monde pour lui imprimer sa propre illusion.

A la fin du CE2, à une question du maître qui avait demandé aux élèves d'écrire en un seul mot précédé du verbe faire ce qu'ils voulaient devenir plus tard, il avait répondu de son écriture lente et ronde, heureux. Faire heureux.

Nous parlions peu. Nous étions, je l'ai pensé plus tard, dans la pleine gloire de nos corps. Souples, et à la proue de nous-mêmes.

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