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Citation que

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Les avions me fascinaient, j'y voyais le symbole de la liberté, du danger même, non d'avoir un accident, mais de laisser ce que l'on connaissait, qui encadrait ; partir était aussi se quitter soi-même.

L'amour véritable est rare et discret. Quand il survient il est aisé à reconnaître. Il rend grand alors que l'on se croyait petit. Il rend brave alors que l'on se croyait lâche. il ne demande rien et n'attend rien en retour. Il se déploie en silence, avec lenteur. Il a tout son temps, car le temps est son allié.

Parfois on croît connaître ceux que l'on a aimés et on se trompe complètement parce que l'amour n'est pas une science, on n'apprend tout de l'autre qu'une fois qu'on l'a perdu.

Parfois je me demande si le bonheur existe, s'il existe vraiment, ou si nous en avons juste l'impression, la sensation, comme si quelque chose s'arrêtait en nous et que nous nous regardions de l'intérieur en nous disant : je suis heureux, je suis heureuse, je peux l'affirmer car je le ressens, dans mon corps, sous ma peau, ça pulse, file. .. ; mais c'est juste un moment, un instant, un très court instant, comme si tous les sens étaient réunis, en alerte, pour éclairer ce bonheur si fragile qui n'existerait que dans son vol. ..

La vanité et l'orgueil sont choses différentes, bien qu'on emploie souvent ces deux mots l'un pour l'autre ; on peut être orgueilleux sans être vaniteux. L'orgueil se rapporte plus à l'opinion que nous avons de nous-mêmes, la vanité à celle que nous voudrions que les autres aient de nous.

Dans la vie, il y a parfois des gens sortis de nulle part qui marquent à jamais votre existence. Le destin les place sur votre chemin et, comme par magie, ils influencent votre comportement parfois au point de changer votre façon d'être. Ils tissent sur vous une toile qui vous retient prisonnier de leur essence, quelle qu'elle soit.

Nous haïssons les femmes que nous aimons - En fait, nous n'aimons que celles qui nous sont indifférentes.

Ce que vous faites de bien et de mal, vous le faites à vous-même

J'aimerais recommencer notre histoire...mais je sais que recommencer est impossible.

Si vous avez besoin de justifier vos amis, c'est que vous même n'en êtes pas un.

Je levai la tête, le couteau entailla ma paume. Je ne ressentis aucune douleur jusqu'à ce que je demande : « De qui parlez-vous ? » et que la femme me réponde : « Le peintre Vermeer est mort

On dirait que mon cœur et mon esprit n'appartiennent pas au même individu.

Je veux dire ceci : Un jour une main s’est tendue pour que la mienne y prenne vie. Pour que la mienne y prenne feu. Un jour une main m’a prise et désormais je n’ai eu lieu qu’en elle. C’est ta main, et quand je la tiens, je crois te tenir tout entier. J’en parle comme de toi.

Je suis ainsi faite que je ne me sens vivre que quand j’essaie de dire ce que je vis. Et que je n’ose me dire amoureuse que quand je suis capable de dire comment je le suis.

Je voudrais écrire comme je t’aime. En une très longue lettre. Je voudrais faire ce progrès vers toi, réduire autant que c’est possible la distance entre nous, l’ignorance qui la cause […] J’écris pour être lucide, j’écris pour mieux t’aimer. Ce ne sont pas des raisons d’écrivain, mais des raisons d’amoureuse.

Tous les Corses vous diront qu'ils ont le mal du pays, un mal nostalgique et intense qui ne les quitte pour ainsi dire pas. Ils vous diront que loin de leur île, ils sont les éternels bannis, déracinés, expatriés.

Tu nous as offert une ville.Oui. Un massacre. Tel fut ton cadeau, tsongor...tu le sais. Tu étais parmi nous. C'est cela que tu nous as offert. Des monstres dont les mains, à jamais, auront l'odeur épaisse du sang. Je te maudis.

Ma fiction est, d'une certaine façon, plus réelle que la réalité.

Ils ont commencé la life avant moi. mais maintenant que c'est après moi, plus de l'avant.

Enfin sans doute était-il préférable de travailler avec des individus assez honnêtes pour admettre qu'ils n'étaient pas parfaits plutôt que de promettre plus qu'ils ne pouvaient donner.

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