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Citation qui

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Le clou qui dépasse se fait taper dessus.

Je pense qu’il existe deux jalousies, celle qui pousse à se tuer par amour-propre, et celle qui pousse à tuer par amour-propre.

Je pense qu’on n’aime que les êtres qui peuvent vous détruire, à moins qu’il n’y ait que les êtres que l’on aime qui puissent vous détruire.

Il arrive que l'on fasse un rêve. On s'y prend, on y croit, on l'aime. Le matin, en ouvrant les yeux, deux mondes s'entremêlent encore. Les visages de la nuit s'estompent dans la clarté. On voudrait se souvenir, on voudrait les retenir. Ils glissent entre vos mains, la réalité brutale du jour les rejette. De quoi ai-je rêvé se dit-on ? Que se passait-il ? Qui embrassais-je ? Qui aimais-je ? Qu'est-ce que je disais et que me disait-on ? On se retrouve avec le regret imprécis de toutes ces choses qui furent ou qui semblaient avoir été. On ne sait plus ce qu'il y avait autour de soi. On se sait plus.

Il n'y a pas d'homme plus malheureux que celui chez qui l'indécision est une habitude.

Mais la vertu ne s'émeut pas du vice Qui la courtise en se parant de ciel Et la luxure, unie au plus bel ange, Après s'être gavée d'un lit céleste Se repaîtra d'ordure.

Regardez les couples attablés au restaurant : ceux qui ne parlent pas sont mariés.

On a beau dire, un cœur est une richesse qui ne se vend pas, qui ne s'achète [pas], mais qui se donne.

L'existence après tout n'est-elle pas comme le lièvre quelque chose de cursif qui fait un bond dans la plaine, qui sort d'un bois plein de ténèbres pour se jeter dans une marnière, dans un grand trou creux ?.

Seule compte la démarche car c’est elle qui dure et non le but qui n’est que l’illusion du voyageur, lorsqu’il marche de crête en crête, comme si le but atteint avait un sens.

Seule la direction a un sens. Ce qui importe, c'est d'aller vers et non d'être arrivé, car jamais l'on n'arrive nulle part, sauf dans la mort.

L'argent, c'est ce qui permet la conquête des biens, l'agitation extérieure — et sa vie est intérieure — mais la fortune : c'est ce qui fait durer les choses. C'est le fleuve invisible, souterrain qui alimente un siècle les murs d'une demeure, les souvenirs : l'âme.

Il regarde ce monde carrelé à la façon d’une Europe d’atlas. Les terres jaunes de blé ou rouges de trèfle, qui sont l’orgueil des hommes et leur souci, se juxtaposent, hostiles. Dix siècles de luttes, de jalousies, de procès ont stabilisé chaque contour : le bonheur des hommes est bien parqué.

A raison quiconque accepte la destruction de son urne de chair pour sauver le dépôt qui s'y trouve enfermé.

Les femmes qui pensent sont des objets de collection qu'il faut enfermer dans une une vitrine, on peut les admirer, oui, mais qui songe à s'en servir ?.

Il est des émotions d'amour qui dilatent l'être, le dénouent, le lavent des scories de l'existence et l'engendrent à nouveau.

Nous les femmes, on est courageuses, dures à la tâche, responsables, attentives, rapides, sur le qui-vive, curieuses, ouvertes, aventureuses, attentives, libres. On a grandi, nous. On s'est débarrassées des corsets de nos mères et de nos grand-mères, de leurs lacets, de leurs épingles, de leurs tresses, de leurs chignons, de leurs révérences, de leurs tabliers, de leurs déshabillés, de leur main tendue en fin de mois.

Tu imagines un monde où les arbres aussi auraient dit non contre la sève, où les bêtes auraient dit non contre l'instinct de la chasse et de l'amour ? Les bêtes, elles au moins, sont bonnes et simples et dures. Elles vont, se poussant les unes après les autres, courageusement, sur le même chemin. Et si elles tombent, les autres passent et il peut s'en perdre autant que l'on veut, il en restera toujours une de chaque espèce prête à refaire des petits et à reprendre le même chemin avec le même courage, toute pareille à celles qui sont passées avant.

La poésie, c'est le chant intérieur. Que penseriez-vous d'un homme qui chanterait du matin au soir ? Je n'ai fait des vers que comme vous chantez en marchant quand vous êtes seul débordant de force dans les roules solitaires de vos bois.

Je passe quelques heures assez douces à épancher sur le papier, dans ces mètres qui marquent la cadence et le mouvement de l'âme, les sentiments, les souvenirs, les tristesses, les impressions dont je suis plein.

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