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Citation qui

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Quand on ne sait pas grand-chose, on est toujours cruel pour ceux qui savent encore moins….

Ô cruauté du sort qui n'a jamais de cesse !

Ah ! la grande amour, ça vient, on ne sait pas quand, on ne sait pas comment, et qui mieux est, on ne sait pas pour qui. Du moins à ce qu’il paraît. Alors ce ne sont plus que clairs de lune, gondoles, ivresses éthérées, âmes sœurs et fleurs bleues.

Une nation qui tolère les quartiers de taudis, les égoûts à ciel ouvert, les classes surpeuplées, et qui ose châtier les jeunes délinquants, me fait penser à cette vieille ivrognesse qui vomissait sur ses gosses à longueur de semaine et giflait le plus petit, par hasard, un dimanche, parce qu'il avait bavé sur son tablier.

La parenté, ce sont ces gens Pour qui nous avons des égards, Qu'il nous faut aimer, respecter, À qui (la coutume l'exige) Nous devons, autour de Noël, Une visite ou une lettre, Afin que le reste du temps Ils cessent de penser à nous. ..

L'amour est le jeu de Satan. Trouver quelqu'un qu'on puisse aimer, Quelqu'un qui ne trahira pas ; Quelqu'un qui apprécie les choses Et les mots selon notre goût ; Qui ne dit aucun mal de nous ; Qui prend soin de notre confort ; Qui nous pardonne nos défauts Et qui jamais ne nous ennuie. Vous cherchez en vain ce fantôme ; Cessez de perdre vos efforts.

Peut-être notre âme craintive Devant la jeunesse du monde Se souvient-elle des années Qui plus jamais ne reviendront.

Il nous faut autour de nous, des hommes qui pensent et qui parlent. Quand nous sommes seuls longtemps, nous peuplons le vide de fantômes.

Le passé m'attire, le présent m'effraie parce que l'avenir c'est la mort. Je regrette tout ce qui s'est fait, je pleure tous ceux qui ont vécu ; je voudrais arrêter le temps, arrêter l'heure. Mais elle va, elle va, elle passe, elle me prend de seconde en seconde un peu de moi pour le néant de demain. Et je ne revivrai jamais.

Le sage vit tant qu'il doit, non pas tant qu'il peut ; et le présent que nature nous ait fait le plus favorable, et qui nous ôte tout moyen de nous plaindre de notre condition, c'est de nous avoir laissé la clef des champs.

Que serait la musique sans la vie ? Et que pourrait-elle valoir, si la vie ne valait pas déjà, avant elle, indépendamment d'elle ? Plus qu'elle ? C'est ce que la musique de Mozart ne cesse de nous rappeler, gaie ou triste, et qui la rend à ce point déchirante quand le bonheur fait défaut.

Je me rappelle un jour d'orage ; J'étais jaloux de tous ces flots Qui venaient, chacun à son tour, Ramper, pleins d'amour, à tes pieds ! J'aurais voulu, comme la mer, Effleurer ces pieds de mes lèvres !.

Nous avons tous été pétris et repétris par ceux qui nous ont aimés et pour peu qu’ils aient été tenaces, nous sommes leur ouvrage, - ouvrage que d’ailleurs ils ne reconnaissent pas, et qui n’est jamais celui qu’ils avaient rêvé.

On ne pense jamais que ce sont le passions des pères qui le plus souvent les séparent de leurs fils.

Ceux qui ont l'habitude d'être aimés accomplissent, d'instinct, tous les gestes et disent toutes les paroles qui attirent les cœurs.

Il y a en effet une passion mâle et légitime pour l’égalité qui excite les hommes à vouloir être tous forts et estimés. Cette passion tend à élever les petits au rang des grands ; mais il se rencontre aussi dans le cœur humain un goût dépravé pour l’égalité, qui porte les faibles à vouloir attirer les forts à leur niveau, et qui réduit les hommes à préférer l’égalité dans la servitude à l’inégalité dans la liberté.

On ne prête qu’aux riches cette parole du Livre de la Sagesse, tout écrivain peut la reprendre à son compte : On ne se raconte qu’à ceux qui ont beaucoup raconté.

La presse, la machine, le chemin de fer, le télégraphe sont des prémisses dont personne n’a encore osé tirer la conclusion qui viendra dans mille ans.

Bête comme un homme , disent les femmes ; lâche comme une femme , disent les hommes. La bêtise est chez la femme ce qui est peu féminin.

La comparaison des quatre saisons avec les quatre âges de la vie est une vénérable niaiserie. La première vingtaine d’années de la vie, pas plus que la dernière vingtaine, ne répond à une saison : à moins que l’on ne se contente de cette métaphore qui compare la couleur blanche des cheveux et celle de la neige, ou d’autres amusements de ce genre. Les premiers vingt ans sont une préparation à la vie en général, pour l’année entière de la vie, comme une espèce de jour de l’an prolongé ; tandis que la dernière vingtaine passe en revue, assimile, ordonne et harmonise tout ce que l’on a vécu, ainsi qu’on le fait en petit, le jour de la saint Sylvestre, de toute l’année écoulée.

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