Citations sur gresset

Sur l'urne qui contient ta cendre Et que je viens baigner de pleurs, Chaque printemps je veux répandre Le tribut des premières fleurs

Bien convaincu du néant de la gloire, [Ver-vert] Se rengorgeait toujours dévotement, Et triomphait toujours modestement

Le monde usé pour moi n'a plus rien qui me touche

Témoin de mes erreurs, vous n'avez pu comprendre Comment j'abandonnai l'amante la plus tendre

Et dans cet éternel fracas De riens pompeux et d'embarras

Qui, pour vivre à Paris avec l'air d'être heureux, Au fond n'y sont pas moins ennuyés qu'ennuyeux

Un rapport clandestin n'est pas d'un honnête homme

Nos jardins ont encor des roses ; Où règnent les amusements, Il est toujours des fleurs écloses, Et les plaisirs font le printemps

Il n'a d'autre défaut qu'un peu d'étourderie

L'élévation des préceptes dégradée par la bassesse des exemples [que l'on donne]

On aurait pu des fables surannées Ressusciter les diables et les dieux

Car quel malheur qu'il fût si dépravé.... Et qu'il portât, sous un si beau plumage, La fière humeur d'un escroc achevé

Car quoique loin de tout, enterré dans ces lieux, Je suis toujours sensible aux biens de ma patrie

Désir de fille est un feu qui dévore, Désir de nonne est cent fois pis encore

L'agrément couvre tout, il rend tout légitime ; Aujourd'hui dans le monde on ne connaît qu'un crime, C'est l'ennui....

Nécessité tire parti de tout, Nécessité d'industrie est la mère

Écartons la muse empesée Qui, se guindant sur de grands mots, Préside à la prose toisée Des poëtes collégiaux

Différents dans leurs genres, mais placés dans la même carrière, rivaux sans divisions, concurrents dignes de s'estimer.... les Corneille, les Bossuet, les Racine, les Fénelon....

Faire des soupers fins où l'on périt d'ennui

Les beaux diseurs du nouveau style, Qui, par de bizarres détours, Quittant le ton de la nature, Répandent sur tous leurs discours L'académique enluminure

Ou sur la couche rebondie D'un procureur génovéfain

Loin de ce médisant infâme, Qui de l'imposture et du blâme Est l'impur et bruyant écho

Irais-je, accompagné d'une femme importune, Me rouiller dans ma terre et borner ma fortune ?

Vous n'êtes pas brouillés ; amis de tous les temps, Vous êtes au-dessus de tous les différends

Et fausse trop souvent, cette altière sagesse N'attend qu'un crime heureux pour montrer sa bassesse