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Il y a un plaisir délicieux à serrer dans ses bras une femme qui vous a fait beaucoup de mal, qui a été votre cruelle ennemie pendant longtemps et qui est prête à l’être encore.

Même les rigueurs de la femme qu’on aime ont des grâces infinies et que l’on ne trouve pas dans les moments les plus flatteurs auprès des autres femmes.

La liberté est tout sauf une pulsion irrésistible, un besoin irrépressible, le plus petit dénominateur commun des membres de notre espèce ! Au contraire, c'est un luxe ! Une chose aussi rare que les œufs des colibris dorés ! L'immense majorité des êtres humains se foutent éperdument de la liberté ; ils chérissent deux autres choses, sans doute soudées entre elles dans les circuits de notre cerveau reptilien : la survie et l'intégration au groupe.

Cela me rappela la parole de Shakespeare : Elle est encore à naître la femme qui a trouvé autant de bonheur dans l'amour triomphant que dans l'amour suppliant.

Nul ne sait ce qui lui convient. Il y a des fleurs qui s’épanouissent mieux à l’ombre qu’au soleil, d’autres vivent entre les rochers, qui mourraient dans la mousse, et le beau nénuphar, qui périt dans les jardins, s’élève blanc et parfumé au-dessus de la vase et des eaux mortes.

Pour vivre, il faut mettre beaucoup d'eau dans son vin, et savoir avaler beaucoup de couleuvres. Trop de fierté est une condamnation à mort.

La vieillesse, cette voleuse, cette meurtrière. Un jour, elle entre dans ta chambre, cagoulée comme un cambrioleur, elle arrache des deux mains ta crinière, elle t'envoie son poing en pleine figure, elle te fait sauter les dents, elle vient dérober la lumière de tes yeux, la musique qui résonne dans tes oreilles, les saveurs qui flottent encore dans ta bouche. ..

Toute relation humaine secrète -l'amitié, l'amour et les liens singuliers qui se nouent entre des contraires qui se rencontrent et s'attachent, à la vie et à la mort !-commence par un effleurement magique ; par cette perception onirique qui ressemble au sentiment de réalité qu'on éprouve pendant un rêve : dans une foule, parmi des inconnus, un regard, une voix, vous touche, et c'est comme un vertige, comme si vous aviez déjà vécu cet instant, comme si vous saviez à l'avance tout ce qui va se produire, les paroles, les mouvements ; c'est la réalité, impérieuse, fatale ; en même temps, c'est un songe. ..

Celui qui un jour veut apprendre à voler, celui-là doit d'abord apprendre à se tenir debout et à marcher et à courir, à grimper et à danser -- ce n'est pas du premier coup d'aile que l'on conquiert l'envol !.

Ce que j’aime en ma folie, c’est qu’elle m’a protégé, du premier jour, contre les séductions de l’élite’ : jamais je ne me suis cru l’heureux propriétaire d’un ‘talent’ : ma seule affaire était de me sauver - rien dans les mains, rien dans les poches - par le travail et la foi. Du coup ma pure option ne m’élevait au-dessus de personne : sans équipement, sans outillage je me suis mis tout entier à l’œuvre pour me sauver tout entier. Si je range l’impossible Salut au magasin des accessoires, que reste-t-il ? Tout un homme, fait de tous les hommes et qui les vaut tous et que vaut n’importe qui.

On a beaucoup moins de voisins dans une ville que dans un village.

La conviction que la vie a un but est profondément ancrée dans chaque fibre de l’homme, elle tient à la nature humaine.

Le mystère est en nous-même, non dans les mots.

Ce que fait un homme c'est comme si tous les hommes le faisaient. Il n'est donc pas injuste qu'une désobéissance dans un jardin ait pu contaminer l'humanité ; il n'est donc pas injuste que le crucifiement d'un seul juif ait suffi à la sauver.

Les hommes ne sont que des hommes. Petit Frère, et leur bavardage est comme le babil des grenouilles dans la mare.

Et s'il existe une vie après la mort, ce ne peut être qu'une bibliothèque de récits - la plupart plongeant dans l'obscurité et l'oubli, certains brillant plus longtemps que d'autres, mais disparaissant tout de même trop tard. Comme une âme n'est rien d'autre qu'une mémoire racontée, et que tout ce dont nous nous souvenons est destiné à être oublié, toutes les âmes sont mortelles.

La beauté de ton visage s'en est allée Dans le vent mauvais du désamour Même si je vois encore l'ombre étoilée De ton corps nu dans le vestige du jour.

Les couleurs dans un monde en noir et blanc sont, bien entendu, des trésors inestimables qu'il faut savoir préserver.

Je veux chanter pour ceux Qui sont loin de chez eux Et qui ont dans leurs yeux Quelque chose qui fait mal Qui fait mal.

On se fait de grandes idées du désert. On pense qu'on y trouvera Dieu. Alors que ce qu'on trouve, dans le désert, ce n'est pas Dieu, c'est soi. C'est-à-dire, le plus souvent, rien.

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