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Citation mains

Sélection de 366 citations sur le sujet mains

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366 citations inspirantes sur mains

Le monde n'est si meurtrier que parce qu'il est aux mains de gens qui ont commencé par se tuer eux-mêmes, par étrangler en eux toute confiance instinctive, toute liberté donnée de soi à soi. Je suis toujours étonné de voir le peu de liberté que chacun s'autorise, cette manière de coller sa respiration à la vitre des conventions, et la buée que cela donne, l'empêchement de vivre, d'aimer.

Vos paroles sont douces. Vos mains sont ouvertes. Vous dites que vous venez nous aider. Nous avons toujours craint ceux qui parlaient comme vous. Celui qui nous veut du mal est comme un loup : un feu suffit à l'écarter. Celui qui nous veut du bien est comme un frère. Son bien n'est pas le nôtre. Il nous le fait manger à notre insu dans le pain du partage.

Au lever de la vie, à l’aurore des yeux, On avale la vie par la bouche, par les mains, mais on ne tache pas encore ses yeux, avec de l’encre.

L'ambitieux traite ses amis comme les bâtons d'une échelle. Il s'y cramponne avec les mains pour monter, puis les foule aux pieds.

Le rêve de l'amour, c'est la réunion et la fusion complète de deux êtres ; c'est ce qui fait que deux mains qui se pressent, croient toujours sentir un obstacle entre elles, et se serrent avec une force surnaturelle pour se rapprocher, quand déjà elles se touchent par tous les points.

Le bonheur, comme l'amour, n'est jamais que dans l'instant : c'est de l'eau qui fuit dès qu'on croit la tenir entre ses mains.

Un métier dans les mains est une assurance contre la faim.

Est-ce donc une monnaie que votre amour, pour qu’il puisse passer ainsi de mains en mains jusqu’à la mort ? Non, ce n’est pas même une monnaie ; car la plus mince pièce d’or vaut mieux que vous, et dans quelques mains qu’elle passe elle garde son effigie.

La mort est un vaisseau porté par les mains des jeunes filles ni belles ni laides qui passent et repassent dans une maison en ruine, sous le regard incrédule et méfiant de celui qui, d'une main sûre, repousse cette image.

Ne prends rien à pleines mains, au nom de la modestie.

Je t'aime peut-être en égoïste ? Je mettrai peut-être sur ta chère tête un fardeau plus pesant que ma tendresse ne sera douce à ton cœur. S'il existe en moi quelque puissance inexorable à laquelle j'obéis, si je dois maudire quand tu joindras les mains pour prier, si quelque triste pensée me domine lorsque je voudrai me mettre à tes pieds pour jouer avec toi comme un enfant, ne seras-tu pas jalouse de cet exigeant et fantasque génie ? Comprends-tu bien, cœur à moi, que j'ai peur de n'être pas tout à toi, que j'abdiquerais volontiers tous les sceptres, toutes les palmes du monde, pour faire de toi mon éternelle pensée ; pour voir, dans notre délicieux amour, une belle vie et un beau poème ; pour y jeter mon âme, y engloutir mes forces, et demander à chaque heure les joies qu'elle nous doit ? Mais voilà que reviennent en foule mes souvenirs d'amour, les nuages de ma tristesse vont se dissiper.

Je n'ai plus que toi de chemin - J'ai mis mon cœur entre tes mains.

Ensemble, nous écrivons le Livre de la Vie, avec nos rencontres toujours déterminées par le destin et nos mains unies dans la conviction que nous pouvons faire la différence dans ce monde. Chacun collabore par un mot, une phrase, une image, mais à la fin tout fait sens : le bonheur de l'un devient la joie de l'autre.

Quand nous entrons en amour, nous croyons que l'amour vient de nous être octoyé par la personne que nous aimons - et que cette personne détient l'amour. Or l'amour n'est aux mains de personne. Ni entre tes mains, ni entre mes mains. Il est entre nous. Il est ce que l'espace insaisissable entre nous a engendré. L'essentiel respire entre.

Le papier est plus patient que les hommes. Ce dicton me traversa l'esprit alors qu'un jour de légère mélancolie je m'ennuyais à cent sous l'heure, la tête appuyée sur les mains, trop cafardeuse pour me décider à sortir ou à rester chez moi. Oui, en effet, le papier est patient, et, comme je présume que personne ne se souciera de ce cahier cartonné dignement intitulé Journal, je n'ai aucune intention de jamais le faire lire, à moins que je ne rencontre dans ma vie l'Ami ou l’Amie à qui le montrer. Me voilà arrivée au point de départ, à l'idée de commencer un Journal : je n'ai pas d'amie.

Le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre. - Inutiles, épars, ils traînent ici-bas - Le sombre accablement d'être en ne pensant pas. - Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule. - Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule, - Bat des mains, foule aux pieds, bâille, dit oui, dit non, - N'a jamais de figure et n'a jamais de nom ;.

Plus que ses mains, plus que ses bras, plus que le grave de sa voix, plus que cette apparence d'ange effondré qui avait généralement du succès, plus que n'importe quoi d'autre qu'il eût dit, fait ou montré dans le but de lui plaire, ce petit creux-là, à la chute de son dos - parce qu'il se révélait à elle secrètement, parce qu'il lui parlait de l'os sur lequel on tape les vaches, parce que sanglé dans son jean blanc, il appelait une idée de pansement - pour toutes sortes de raisons confuses et inattendues, ce petit creux-là allait à lui seul l'emporter sur tout le reste.

On n'a le droit de sauver une patrie qu'avec des mains pures.

Je veux que leur visage soit noir en plein midi, leurs mains rouges. C'est cela la lumière. Je veux que leurs yeux soient cariés, leur bouche pestilentielle.

C’est bien ce que je reproche aux gens du nouveau roman. Ils jouent avec des balles à blanc, des grenades sans goupille, laissant le soin à ceux qui les lisent de créer eux même des personnages non dessinés entre des mots neutres, et qu’ils s’en lavent ostensiblement les mains.

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