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Citation qui

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[..] on eût dit que son regard, triste et lointain comme le regard des hommes qui ont longtemps vécu sur la mer ou dans les solitudes immenses, gardait comme un reflet de l'infini.

Dans le cerveau et dans le cœur de millions d'ouvriers qui se sont unis à son appel, il n'y a pas seulement un monument plus durable que l'airain, mais aussi le terrain vivant dans lequel ce qu'il a enseigné et ce qu'il a voulu passe — et a déjà partiellement passé dans les actes.

Suprême plaisir ! Dans leur carcasse racornie il ne subsistait plus un seul atome qui ne fût strictement méchant.

Vous n'avez pas l'impression que [ les morts ] vivent en vous ? ... Vraiment... Qu'ils ont déposé en vous quelque chose qui ne disparaîtra que lorsque vous mourrez vous-mêmes ? ... Des gestes... Une façon de parler ou de penser...

Il importe d’avoir lu Balzac, tout Balzac, écrit André Gide dans Incidences. Quelques écrivains ont cru pouvoir s’en dispenser ; dans la suite, ils ont pu ne pas bien se rendre compte eux-mêmes de ce qui leur manquait ; on s’en rend compte pour eux . Comme Dostoïevski disait : nous sortons tous du Manteau, ainsi les trois quarts des romanciers français devraient dire : nous sommes tous les fils du Père Goriot.

C’est d’être employeur maintenant qui est difficile. Avec toutes les vertus qu’on exige des maîtres, la plupart feraient d’excellents domestiques.

Là où il y a liberté, le démon perd ses droits. Je parle de la liberté véritable qui est avant tout de savoir ce qu’on veut.

Le destin rôde autour de nous, inconnu. Les hommes le regardent sans le voir. Ils obéissent déjà à des voix qu’ils ignorent, sans savoir que ce sont elles désormais qui, de loin, les hèleront.

J’étais entré au ministère aussi… Un autre univers. Qui me plaisait. Parce que, dans les ministères, le travail, je ne dis pas qu’il ne sert à rien, non, non, il sert mais au moins on ne voit pas à quoi. Ça rassure.

Le roman n'est pas posé sur la réalité comme le couvercle sur une boîte. Il est une autre réalité qui gravite autour de la première et qui l'éclaire. C'est la seule manière d'expliquer que nous puissions encore trouver plaisir et vérité dans des œuvres comme celles de Balzac, de Flaubert, de Dostoïevski, ou dans des œuvres encore plus anciennes.

Un homme qui n'aime pas l'Italie est toujours plus ou moins un barbare. Ce critère m'a rarement trompé.

Faites-vous tant d'histoires, lorsqu'on joue votre air national ? Moi, je me lève. C'est mon derrière qui obéit. Mais mon esprit reste libre.

Les fleurs qui entouraient le palais d'été de Norbulingka allaient bientôt éclore.

On pourrait croire qu’en passant du roman à un récit où tout est vrai, on quitte l’incertain pour le solide. C’est le contraire. Rien n’est moins sûr que la mémoire.

Flaubert disait quelquefois : On peut se figurer le désert, les pyramides, le Sphinx, avant de les avoir vus ; mais ce qu'on ne s'imagine point, c'est la tête d'un barbier turc accroupi devant sa porte. Ne serait-il pas encore plus curieux de connaître ce qui se passe dans cette tête ?.

On rêve toujours d'un pays préféré, l'un de la Suède, l'autre des Indes ; celui-ci de la Grèce et celui-là du Japon. Moi, je me sentais attiré vers l'Afrique par un impérieux besoin, par la nostalgie du Désert ignoré, comme par le pressentiment d'une passion qui va naître. Je quittai Paris le 6 juillet 1881. Je voulais voir cette terre du soleil et du sable en plein été, sous la pesante chaleur, dans l'éblouissement furieux de la lumière.

Quand on est las, las à pleurer du matin au soir, las à ne plus avoir la force de se lever pour boire un verre d'eau, las des visages amis vus trop souvent et devenus irritants, des odieux et placides voisins, des choses familières et monotones, de sa maison, de sa rue, de sa bonne qui vient dire : que désire Monsieur pour son dîner, et qui s'en va en relevant à chaque pas, d'un ignoble coup de talon, le bord effiloqué de sa jupe sale, las de son chien trop fidèle, des taches immuables des tentures, de la régularité des repas, du sommeil dans le même lit, de chaque action répétée chaque jour, las de soi-même, de sa propre voix, des choses qu'on répète sans cesse, du cercle étroit de ses idées, las de sa figure vue dans la glace, des mines qu'on fait en se rasant, en se peignant, il faut partir, entrer dans une vie nouvelle et changeante.

J'ai passé ma vie en écrivant des livres. Je vis dans l'univers de l'écrit et de l'édition. Je produis de l'écrit, mon horizon est fait de matériau écrit, je collectionne des livres anciens et j'écris des livres nouveaux. Je peux me sentir mal à l'aise dans mon temps. Essayer de comprendre ce qui se passe est la seule façon pour moi de sortir de ce malaise.

Moi, les mots, j'aime bien. J'aime bien les phrases longues, les soupirs qui s'éternisent. J'aime bien quand les mots cachent parfois ce qu'ils disent ou le disent d'une lanière nouvelle

-Ma femme qui est adepte des crasses, lança Henry sur un ton de gaieté forcée, goûte peu les bains.

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