Citations sur delille

Dès lors on ne vit plus que lignes ondoyantes, Que sentiers tortueux, que routes tournoyantes

On parle de banquet ? il vous cite sa table ; De vin ? le sien est délectable

Atinas même fuit, et de ses vétérans Un tumulte confus désordonne les rangs

Il veut que par ses mains soient offerts à la reine Les restes somptueux de la grandeur troyenne

Et, comblant les vallons et rasant les coteaux. D'un sol heureux formait d'insipides plateaux

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable

Il [un coupable dans les enfers] périt pour renaître, il renaît pour souffrir ; Il joint l'horreur de vivre à l'horreur de mourir

Et ceux qui, de nos arts utiles inventeurs, Ont défriché la vie et cultivé les moeurs

Je ne te suivrai point dans cette mer profonde Où chaque astre est un point, et chaque point un monde

Un essaim dont les pieds en mille et mille anneaux, L'un par l'autre attachés à la branche pliante, Montrèrent tout à coup une grappe pendante

Quelquefois à la langue, en dépit du purisme, Ose faire présent d'un heureux solécisme, Scandale du grammairien

Un jour le laboureur dans ces mêmes sillons Où dorment les débris de tant de bataillons, Heurtant avec le soc leur antique dépouille...

La terre obéissante et les flots étonnés Par la rame et le soc déjà sont sillonnés

Au lieu d'être piquant, souvent on est bizarre

C'est alors qu'emporté par un coursier rapide, Court le traîneau léger sur la neige solide

Des murailles de sel [dans les mines de Wiliska] se montrent à sa vue [du voyageur] : Le sel se forme en voûte, en colonne, en statue ; Le sel se creuse en temple, et se dresse en autel ; Le travailleur s'assied à des tables de sel

La vague s'aplanit, et l'humide séjour, Comme un vaste miroir, renvoie au loin le jour

Des aspects raboteux, sombres, secs et sans grâces, Des arbres africains nous décèlent les races

Et moi je fus aussi pasteur dans l'Arcadie

Ajoutons le calme stupide, Le ton méticuleux et l'orgueil circonspect De ce mortel, pour lui plein de respect, Qui croit en conversant sa gloire compromise

Satan se croit heureux, si Satan est vengé

Et, d'une infâme croix souffrant l'ignominie, Doit la mort aux ingrats qui lui devront la vie

De festons d'un blanc pur leurs têtes se couronnent

Le néant seul, hélas ! ignore la souffrance

Ce beau front que flétrit une pâleur mortelle