Citation Je vois tout
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Une Sélection de 90 citations et proverbes sur le thème Je vois tout.
90 citations
Chérie, viens près de moi
Ce soir je veux chanter
Une chanson pour toi.
Une chanson sans larmes
Une chanson légère
Une chanson de charme.
Le charme des matins
Emmitouflés de brume
Où valsent les lapins.
Le charme des étangs
Où de gais enfants blonds
Pêchent des caïmans.
Le charme des prairies
Que l´on fauche en été
Pour pouvoir s´y rouler.
Le charme des cuillères
Qui raclent les assiettes
Et la soupe aux yeux clairs.
Le charme de l´oeuf dur
Qui permit à Colomb
Sa plus belle invention.
Le charme des vertus
Qui donnent au péché
Goût de fruit défendu.
J´aurais pu te chanter
Une chanson de chêne
D´orme ou de peuplier.
Une chanson d´érable
Une chanson de teck
Aux rimes plus durables.
Mais sans bruit ni vacarme
J´ai préféré tenter
Cette chanson de charme.
Charme du vieux notaire
Qui dans l´étude austère
Tire l´affaire au clair.
Le charme de la pluie
Roulant ses gouttes d´or
Sur le cuivre du lit.
Le charme de ton coeur
Que je vois près du mien
Quand je pense au bonheur.
Le charme des soleils
Qui tournent tout autour
Des horizons vermeils.
Et le charme des jours
Effacés de nos vies
Par la gomme des nuits.
Je cours. Je cours parce que j'ai peur de l'obscurité. Je cours de plus en plus vite. Et tout à coup je crois entendre une autre course derrière moi. Et tout à coup je suis sûre que derrière moi quelqu'un court dans mon sillage. Tout en courant je me retourne et je vois. C'est une très grande femme, très maigre, maigre comme la mort qui rit et qui court. Elle est pieds nus, elle court après moi pour me rattraper.
Ah! jeunesse, jeunesse, si tu savais tout ce que je vois s'éloigner...
Les nuages couraient sur la lune enflammée
Comme sur l'incendie on voit fuir la fumée,
Et les bois étaient noirs jusques à l'horizon.
Nous marchions sans parler, dans l'humide gazon,
Dans la bruyère épaisse et dans les hautes brandes,
Lorsque, sous des sapins pareils à ceux des Landes,
Nous avons aperçu les grands ongles marqués
Par les loups voyageurs que nous avions traqués.
Nous avons écouté, retenant notre haleine
Et le pas suspendu. -- Ni le bois, ni la plaine
Ne poussait un soupir dans les airs ; Seulement
La girouette en deuil criait au firmament ;
Car le vent élevé bien au dessus des terres,
N'effleurait de ses pieds que les tours solitaires,
Et les chênes d'en-bas, contre les rocs penchés,
Sur leurs coudes semblaient endormis et couchés.
Rien ne bruissait donc, lorsque baissant la tête,
Le plus vieux des chasseurs qui s'étaient mis en quête
A regardé le sable en s'y couchant ; Bientôt,
Lui que jamais ici on ne vit en défaut,
A déclaré tout bas que ces marques récentes
Annonçaient la démarche et les griffes puissantes
De deux grands loups-cerviers et de deux louveteaux.
Nous avons tous alors préparé nos couteaux,
Et, cachant nos fusils et leurs lueurs trop blanches,
Nous allions pas à pas en écartant les branches.
Trois s'arrêtent, et moi, cherchant ce qu'ils voyaient,
J'aperçois tout à coup deux yeux qui flamboyaient,
Et je vois au delà quatre formes légères
Qui dansaient sous la lune au milieu des bruyères,
Comme font chaque jour, à grand bruit sous nos yeux,
Quand le maître revient, les lévriers joyeux.
Leur forme était semblable et semblable la danse ;
Mais les enfants du loup se jouaient en silence,
Sachant bien qu'à deux pas, ne dormant qu'à demi,
Se couche dans ses murs l'homme, leur ennemi.
Le père était debout, et plus loin, contre un arbre,
Sa louve reposait comme celle de marbre
Qu'adoraient les romains, et dont les flancs velus
Couvaient les demi-dieux Rémus et Romulus.
Le Loup vient et s'assied, les deux jambes dressées
Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
Il s'est jugé perdu, puisqu'il était surpris,
Sa retraite coupée et tous ses chemins pris ;
Alors il a saisi, dans sa gueule brûlante,
Du chien le plus hardi la gorge pantelante
Et n'a pas desserré ses mâchoires de fer,
Malgré nos coups de feu qui traversaient sa chair
Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
Jusqu'au dernier moment où le chien étranglé,
Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
Les couteaux lui restaient au flanc jusqu'à la garde,
Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang ;
Nos fusils l'entouraient en sinistre croissant.
Il nous regarde encore, ensuite il se recouche,
Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche,
Et, sans daigner savoir comment il a péri,
Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.Aujourd'hui, tout est dit Rock, alors on ne voit plus bien ce que c'est… Non depuis Téléphone, je ne vois pas bien… Quand j'ai envie de me faire plaisir, j'écoute Creedence Clearwater Revival. Je préfère écouter ça.
A mon âge, on se fiche de tout, on peut dire ce qu'on pense. A tous les âges on peut, vous ne croyez pas ? Oui, mais je vois que les jeunes sont beaucoup moins courageux que les vieux. Est-ce que c'est l'époque ? Est-ce que c'est la vieillesse ?
Je vous hais d'un mot qu'on vous adresse ; je vous hais d'un désir que vous inspirez ; je vous hais d'un sourire que vous donnez aux paroles des autres, d'un regard qui me semble un peu prolongé. Rien ne m'échappe, je vois tout, je vois plus que tout.
De mon garde-fou,
Je vois l'horizon tout feuillage
Que le souffle fait chavirer.Pourquoi voyager ? Je regarde la télévision et je vois que toutes les villes ressemblent à toutes les villes. Les grands immeubles en béton, ici, à cent mètres de chez moi, je les retrouve partout, au Brésil, en Argentine, au Pérou, aux Indes, partout c'est la même chose.
Ou bien, c'est la fusion avec le monde, ma disparition dans tout ce qui me touche, que je vois, et dans tout ce que je ne vois pas encore. Sans doute ne puis-je alors supporter de n'être qu'un seul moi, devant tous ces autres moi et d'être immobile malgré l'effervescence de mes sens, d'être immobile dans cet espace où l'on saute, s'élance, s'envole… Plutôt mourir (comme peut « mourir » un enfant) que de ne pas être multiple, voire multiple jusqu'à l'infini.
La vie humaine est un songe : d'autres l'ont dit avant moi, mais cette idée me suit partout. Quand je considère les bornes étroites dans lesquelles sont circonscrites les facultés de l'homme, son activité et son intelligence ; quand je vois que nous épuisons toutes nos forces à satisfaire des besoins, et que ces besoins ne tendent qu'à prolonger notre misérable existence ; que notre tranquillité sur bien des questions n'est qu'une résignation fondée sur des chimères, semblables à celles des prisonniers qui auraient couvert de peintures variées et de riantes perspectives les murs de leur cachot ; tout cela mon ami, me rend muet. Je rentre en moi-même, et j'y trouve un monde, mais plutôt en pressentiments et en sombres désirs qu'en réalité et en action ; et alors tout s'embrouille en moi, et, perdu dans mes rêves, je poursuis en souriant ma route dans le monde.
Je vois l'enfance comme une force extraordinaire dont on peut faire ce qu'on veut, où tout est possible, il ne s'agit pas d'un âge ni même d'une nostalgie, c'est une forme de lumière, ni noire ni blanche, une énergie.
Mais je ne peux plus expliquer à personne ce que je vois. A personne. Voilà : je glisse tout doucement au fond de l'eau, vers la peur.
Pour Un homme nommé Jésus, j’avais tout le casting, sauf le premier rôle. J’avais dit à mon directeur de casting : « Jésus, on ne le cherche pas. Il viendra tout seul ». Un jour, un type se pointe, il s’appelait Jean-Marie Lamour. Lamour pour Jésus, ça a dû paraître un peu trop gros à mon directeur qui l’a éjecté. Je vois le type s’en aller, de dos, il flottait dans l’air. Je le rattrape : c’était lui ! Il a fait le Christ et il était génial.
Les gens qui cessent de croire en Dieu ou en tout ce qui incarne le bien continuent de croire au diable. Je ne sais pas pourquoi. Non, vraiment, je ne vois pas pourquoi. Le mal, c'est quelque chose de toujours possible. Et le bien, c'est quelque chose d'éternellement difficile.
Je vois que vous prenez avec beaucoup de patience le mal que Dieu vous envoie, et que vous êtes fort exact à faire tout ce qu'on vous dit.
Plus je vois les hommes, moins je les aime; si je pouvais en dire autant des femmes, tout serait pour le mieux.
Je suis né dans le brouillard et je vois du brouillard partout, c'est finalement très simple... Sans être psychanalyste professionnel, vous pourriez avancer que le brouillard renvoie à l'utérus maternel, à l'état amniotique originel où l'on se sent libre et défendu. Ensuite, vous pourriez également relever mon expérience de la guerre et des bombardements, lorsque j'avais une dizaine d'années : les seules nuits tranquilles étaient les nuits de brouillard, dans lesquelles les avions ne s'aventuraient pas.
Tu souffles certains vents cent fois plus infects que les miens, cadavre ! Il y a une chose que je ne comprends pas : tout le monde te plaint ; pourquoi ? Qu'est-ce qui te manque ? Avant, bon, tu te donnais du mouvement ; à présent, le mouvement, c'est toi qui le donneras aux vers que tu vas engraisser. Tu poussais, de tous tes ongles et de tous tes cheveux : désormais tu couleras, lymphe, et les herbes de la prairie monteront plus hautes dans le soleil. Herbe tu deviendras, puis lait des vaches qui viendront brouter l'herbe, sang de l'enfant qui aura bu le lait, et ainsi de suite. Tu vois bien que tu sais vivre mieux que moi, cadavre !
Je ne vois pas pourquoi l'argent n'aurait pas d'odeur, lui qui peut tout avoir.
Les hommes ? Non, je ne les vois pas. Et les pères encore moins. Et les maris pas du tout. C'est comme ça : je ne sais voir que les femmes et les enfants. Pour voir un peu de cette vie, il faut commencer par en oublier beaucoup.
Je vois un port rempli de voiles et de mâts - Encor tout fatigués par la vague marine.
Je vois une objection à tout effort pour améliorer la condition humaine: c'est que les hommes en sont peut-être indignes.
J'ai la sensation que ma vie est achevée, c'est-à-dire que je ne vois rien à présent qui demande un lendemain. Ce qui me reste à vivre ne peut plus désormais être que du temps à perdre. Après tout j'ai fait ce que j'ai pu. Je connais 1. assez mon esprit. Je crois que ce que j'ai trouvé d'important — je suis sûr de cette valeur — ne sera pas facile à déchiffrer de mes notes. — Peu importe. Je connais my heart aussi. Il triomphe. Plus fort que tout, que mon esprit, que l'organisme. — Voilà le fait. Le plus obscur des faits. Plus fort que le vouloir vivre et que le pouvoir comprendre est donc ce sacré coeur. — « Coeur », c'est mal nommé. Je voudrais au moins, trouver le vrai nom de ce terrible résonateur. Il y a quelque chose en l'être qui est créateur de valeurs, et cela est tout-puissant, irrationnel, inexplicable, ne s'expliquant pas. Source d'énergie séparée mais qui peut se décharger aussi bien pour que contre la vie de l'individu.
Je n'existe que pour mieux m'extasier devant tout ce que j'invente : quand je vois un peuplier, c'est moi qui le fais, à l'instant même, et il meurt dès que je meurs à lui.
Cantilènes en gelée de Boris Vian
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L'Amant (1984) de Marguerite Duras
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Les Oberlé (1901) de René Bazin
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Poèmes philosophiques (1843), La mort du loup de Alfred de Vigny
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Interview au Télégramme parue le 14 novembre 2018, de Dick Rivers
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Légende (2016) de Sylvain Prudhomme
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Clothilde (1839) de Alphonse Karr
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Les Boyaux de la Pomme à Guillaume (1987) de Loïc Decrauze
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Conversations avec Simenon de Francis Lacassin (2004) de Georges Simenon
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Coma de Pierre Guyotat
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Les Souffrances du jeune Werther (1774) de Johann Wolfgang Goethe
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France Culture, 25/01/2021 - Le Réveil culturel par Tewfik Hakem de Jean-Baptiste Andrea
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La nausée (1938) de Jean-Paul Sartre
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Interview par Philippe Dupuy, 19 septembre 2010, « Je veux sauver la planète », Corse Matin
de Robert Hossein
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Les Chroniques des Vampires (1990) de Anne Rice
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Lettres à J.-B. Racine, 1692 de Jean Racine
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Sans référence de George Gordon, lord Byron
Références de George Gordon, lord Byron - Biographie de George Gordon, lord Byron
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Interview dans Télérama, 2003. de Umberto Eco
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Le Chevalier inexistant (1959) de Italo Calvino
Références de Italo Calvino - Biographie de Italo Calvino
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Ecrits de Erik Satie
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Autoportrait au radiateur (2000) de Christian Bobin
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Les Fleurs du Mal (1857) de Charles Baudelaire
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Mémoires d'Hadrien (1951) de Marguerite Yourcenar
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Cahiers, 10 mai 1945 de Paul Valéry
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Benoît Misère (1970) de Léo Ferré
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