Citations sur bÉrang.

Je chante un roi devenu boeuf : Surtout la cour en fut aux anges

Les valets, troupe chamarrée, Troquant aujourd'hui leur livrée, Que d'habits bleus nous étalons !

Mais aux buveurs sous la tonnelle Il dit : songez bien qu'ici-bas, Même quand la vendange est belle, Le pauvre ne vendange pas

Captif au rivage du Maure, Un guerrier, courbé sous ses fers, Disait : je vous revois encore, Oiseaux ennemis des hivers ; Hirondelles que l'espérance Suit jusqu'en ces brûlants climats, Sans doute vous quittez la France ; De mon pays ne me parlez-vous pas ?

À mes vitres scintillantes Il [l'hiver] trace des fleurs brillantes

Pour tromper leur douleur mortelle, Soudain un théâtre est monté

Vous traversiez des ruines gothiques ; Nos défenseurs se pressaient sur vos pas

Près de la beauté que j'adore Je me croyais égal aux dieux, Quand au bruit de l'airain sonore Le Temps apparut à nos yeux

Elle attirait les gens Par des airs engageants

D'après mon blason Je crois ma maison Plus noble ma foi Que celle du roi

Que sa liqueur [de la vigne] soit un baume de plus Versé par vous sur nos blessures

Il grelottait dans sa coquille, Quand d'un luth je lui fis l'octroi

Messieurs, l'homme fut en tout temps Le singe des orang-outangs

Mon hôte à crédit me traite ; J'ai bonne chère et vin vieux

Momus a pris pour adjoints Des rimeurs d'école

On rira des erreurs des grands, On chansonnera leurs agents, Sans voir arriver l'alguazil

Muse, de vos chansonnettes Aujourd'hui l'on va tâcher De faire des allumettes Pour ranimer ce bûcher [de l'Émile]

Qu'un fat soit l'aigle des salons, Qu'un docteur sente l'ambre.... Paris, enclin au trait malin, Grâce à nous les ballotte

N'est-on pas las de tous ces dieux de plâtre ? Vers l'avenir tournons enfin les yeux

Auprès de ta femme, sans crainte, Se glisse un chasseur franc luron

En vain les gardes font la ronde ; J'ai bon repaire et trois fusils

Reine des flots, sur ta barque rapide Vogue en chantant, au bruit des longs échos ; Les vents sont doux, l'onde est calme et limpide ; Le ciel sourit : vogue, reine des flots

J'encense une personne auguste ; Pour toi je ne puis plus chanter

Qu'il lui faille en décembre Souffler, faute de bois, Dans ses doigts

On compte, avec cette masure, Un quart d'arpent, cher affermé